EL ÁGUILA DE ZARATUSTRA

Álbum de esperas y otros asuntos

2012-01-29T09:39:00.002-05:00

Jorge Prieto

Mi auspicioso amigo gaucho Héctor de León Born, últimamente editor (su anterior oficio fue domador de caballos), a quien agradezco el gesto amable de haberme publicado El Cristo enamorado, preciosa edición argentina en papel Color Spot Maíz de 90 grs., color crema fuerte, con el agregado de la finura de libros numerados (30), edición de lujo, ácido a veces para con los poetas de su alrededor, acota en un mail que repaso hoy mientras me embarco en la pérdida del seso lexicomaníaco:

“¿Hasta dónde la poesía resulta de un “oficio de poeta” generado en el arte cinematográfico, tan meticuloso en el encuadre, las luces y sombras, los ángulos, la densidad actoral, la tensión dramática, los tiempos, etcétera… es decir, una poesía generada en la técnica de la imagen cinematográfica, o sea, artesanal más que artística?”

No tanto por el gusano discursivo más que por el voluntarioso ostracismo de espetar una opinión, más de lector, es que, y a manera de respuesta o diálogo a la distancia, afirmo, que toda la lírica, así como el arte de la novela, no hace sino valerse de cada técnica, para, encuadrar en la paleta el torrente imaginérico y entrañable que hasta hoy el autor de este álbum inesperado ha hecho, para, con una gama de escasas y cordiales palabras, hacer del oficio vital de poeta-cineasta, la obligación de vivir dentro de un nítido encuadre fílmico, encauzador de la promesa valedera que hace frente al arte, por sobre todos los manierismos que hasta hoy ha hecho en denodados esfuerzos la cruzada legionaria de aedas involuntarios a la sinrazón, más que a los buenos momentos por los que se sazona la vida, con sus altibajos, desesperanzas, crudezas, y hasta espectrales verdades con las que muchas veces el retrato de la poesía vislumbra los retratos literarios, fruto derramado del azogue que cada uno rubrica al hendirse ante el bregar del suceso, el poeta vital por antonomasia.

De un tirón que duró lo que dura un viaje inter urbano o una siesta aprovechada dentro de esos hacinamientos lumpenescos por no llegar a casa empapado, leí Álbum de esperas y otros asuntos, de Jorge Prieto, en lo que venía prometiendo la tempestad más cruda. Se pudo leer de un desatino fotografiado a fases, el compilado familiar de un lobo escenario. Lo que aquí, con la simpleza del avance más que con la pretensión del fraguador de poemas en sí, nos ha encapsulado Prieto, no en quietas historias que seduce el cuento, el pequeño, o el largo cuento, sino en piezas poéticas con sutil movimiento, ajedrezadas por imágenes superpuestas en el tiempo y el espacio, tendientes a perpetuarse en la memoria inesperada de los placeres momentáneos, prefigurados por una cromaticidad al vuelo de viandante velando los espacios más iluminados, con lo umbrío de la recordación que pasa por un triste hombre maduro omnisciente con que nos hace viajar el tren de los destinados, a, inevitablemente, recordar como con el corazón de los desesperados, que han desasido las manos húmedas de espanto.

Espera, nudo, el ansia que no asoma dos veces al romántico dejado viajar a la musa de su vida. A la zaga, palabras clave con que recorre alertado un sobrio lobo lunar que viene del mundo a sentarse a recorrer eventualidades pasadas, parcamente sucedidas al tren de la eclipsada vida.

Piezas fotoprogramadas por la cámara negra de puntos visibles a simple asomo, anotadas al vuelo, por quien no volverá a oxidar esos pálidos paisajes transitados, que no sólo imaginan la pérdida del tiento en la encrucijada dúctil, avivada por la llama de lo quedo en vilo, aliento a vaivenes deplorados por la zona de promesas inesperadas, dichas, a las cuales pertenecen las vidas que toman de las ocasiones tan sólo el corazón de la fragancia, el tacto poblando el paladar de manos desasidas; parca sombra.

Pero al final, sin es que osa cruzar esa estrella sin punto cardinal a lo largo de una desértica polvareda evidenciando formas evanesciendo en la noche encaminada, ¿qué puede quedar, qué puebla a los ensimismados auscultando, palpándose un agua abrevada secularizando sentencias? Aparte de esos desaliñados recuerdos, lo que unos pocos entrañan a ramera de gramo de oro interpuesto a lo unidimensional de la tonelada prometida urdiendo el destino, sólo la reída sentencia de que, tales, asomados, tal vez nos permanezcamos ilusos, algo satisfechos, con el último momento esparciendo sombras brilladas, el grillo de la siniestra jamás despoblada por un crucificado de soledad, de abandono, algo lúdico.

El planeta se compone de ciertos anotadores de bitácoras con algo de cabo entrañable en la vena sucesora de la lira de loco delante de un incendio marmóreo, suceso únicamente superado por la espera, ese álbum animado que no volverá a defraudarnos ni a dar pie a álbum de deshechos; vital, sin fecha de caducidad ni hondura de desatinos.

Nota vital del poeta (Cortesía: Héctor de León Born; Argentina)

Jorge Prieto fue ayudante de Leopoldo Torre Nilson (La Casa del Ángel), David Kohon (Prisioneros de una Noche, Tres veces Ana, Breve Cielo) y Rodolfo Kuhn (Pajarito Gómez), tres directores de primera, renovadores del cine argentino de los ’60, siguiendo a Antonioni (Blow-Up —sobre un cuento de Cortázar—, Il Deserto Rosso, L'eclisse, La Notte) y la nouvelle vague (À Bout de Souffle, —Godard—) y es Licenciado en Cine.

El nacido era yo, ¡pero al ridículo!

2012-01-12T10:47:00.003-05:00

Linkmagen: http://elperfumedelasmoreras.blogspot.com/2007/12/cuentos-de-navidad.html

Ni los tres reyes vagos, que de magos, sus agujereados bolsicos, ni la misa de gallo en la que imaginé que la impredecible musa iba a aparecer para que no sea el Redentor el que nació esa bendita noche, sino éste su fraguador de versos callados; con lo que me arrimé a la tragantina recurrente y aliviadora del estrés de estas navidades; seguí también el lema de “Chupar y culear” de los inconquistables; y por obvias razones no me vi un nabo entremezclado en líos de faldas, que no fueran "con mi plata". Obvio, que de un peso pluma, pero sin los boxeos premeditados que también ocasiona una colerina de esta guisa, pasé a peso pesado, es decir que de la talla de flaco fatigado que siempre usaba, regresé, en menos de un mes, a dicha talla en la que lo menos cabían dos redentorcitos bien cebados, fraguadores de versículos navideños, por cada pierna de sajino, a la desdichada ausente debidos, quien hasta ahora, ni sus glumas. Tal brillor de su ausencia, ni mucho menos, no sólo no me causó borrarla de mi nómina de elegidas para liradas, sino que también me hizo olvidarla de plano, como quien se planea, solo, en la heladería, y hasta el último barquillo a rechupete, una media docena de helados, de los bien servidos, por favor, mientras se repetía el ritual de las citas obligadas.

Caro se veía el porvenir desgraciado, volver a emperrechinarme, templarme como un alambre de cordel de azotea, de otra ingrata más que ya no me sacó canas verdes, sino que esta vez hasta encandiló durante esa misa de gallo, a manera de aureola, mis destellitos y ondulados cabellos de ángel de acequia, clavados en la mitra, para que, sin dar pie a confusión alguna, a todos los trece asistontos a esa misita pascual, no les quedara duda de que yo había sido el celebrado esa noche, por nacer, una vez más, ¡pero al ridículo!

Todo empezó, cuando por contada vez caí en los brazos de la oscura maligna, la amable y esbelta autora de mis fríos ósculos robados a la inconsciencia de la borrachera. Nadie iba a presagiar que estando macerado de alcohol hasta hablar doble, iba, por así desearlo, caer como un despistado en la oscura y mojadita cavernosa de mis despechos, otra indecible vez, cacheteado por las dos tetas turgentes y el imposible fragor de las nalgas chorreantes, boquita rugosa de la cual hasta hoy confundo si los besos padecen de un color o es que en esa nebulosa etílica, el beso de cualquier color (negro, rosa…) sabe igualmente a fresas rociadas con chocolate líquido, o a trufas confitadas con presa. Lo cierto es que me lo tomé deportivamente, hasta llegar a mi camita. Al otro día, como bien saben todos los borrachines, el sentimiento de culpa no se hizo esperar. Caí redondito. No había sido una aventurilla pasajera como las que suelen ocurrir en esos holgorios “toque y fuga”. Sí, me había prendado de la susodicha, hasta el hueso del maní, al que sentía todo magullado.

Hacía mucho tiempo que no había caído en fragores, y falta que no me hacía, porque cada vez que en esa rica trampa me enredaba, no sólo no disfrutaba del después o el durante, sino que la pérdida de peso, el juicio y hasta la pinga completa me hacían malver entre los apiadados transeúntes un típico talante de insensato bogando por las aguadas e iluminadas calles navideñas. Ojeras; rostro enjuto, cara de burro apaleado, me hacían ver a grito pelado, no sólo como el ahora caído del guabo navideño, sino como el falto de seso extenuado en brazos de una despistada que brillaba por su ausencia, a quien como un idiota idolatraba, mientras nunca llegaba.

Mal que por bien siempre viene; no por apostillar estas fatigadas calenturas es que me auto denomino con derecho de tarado: “El entregado por completo”, a una situación, en que, veámoslos desde el punto de vista espiritual, se sacraliza distancias, se rompe imposibles; y, cómo no, se lía y lía más volúmenes kitsch, de cacharro al parnaso de mamotretos románticos, con los que hasta Santa Cachucha se limpia el hortelano. Yo, uno de los miles de antagonistas del rellano rosado, donde se expenden poemas adheridos a una rosa y un jebe barato, en las puertas de los chongos; yo, el aeda de la levita oscura, el cara de Ron Damón cuando se templó de la inquilina nueva; el ducho en esputar vomitivos sentimentaloides al precio ‘despreciable’ de solazarme lo menos un par de horas, en lo que vendría a ser, trabajar en lo que nos gusta, había caído con todo y pelota cuadrada, al charco de los cojudos templados.

Me había quedado con unos mil folios de delirios bajo el colchón de loco pajero, con los que hasta hoy me solazo, mientras espero que la cálida ternura de mi usa desaparecida llegue; y, mientras viene esa época verde, apostillo esta nota despistada, bautizando mi buril de adefesio escribidor como:

Florentino, el templado, a dos palmos nacido al ridículo una misa de gallo,

A los doce días del mes de Enero de 2012, lejos ya de reyes vagos, rascapiques y los kilos demás que se van aligerando de un solo shorazo para gordos.

Felices fiestas 2011-2012

2011-12-18T19:36:00.002-05:00

a mano serena que lude por esta noche navideña los pianos, los visite, los ennoblezca, los haga perdonar y los perdone. Vientos suaves y la trinidad de los seres uncidos por lluvias venideras este 2012, para todos mis amigos voluntarios y solicitados, familiares cercanos y manos afables que cada día toco para despertar durante el día que no pasa en vano, para que exista en estas instancias que ya nos van levando a buenos y límpidos vientos mejores, este diestro pie venidero. Den por descontado que el llano barriendo campiñas de retamas y coronas de adviento es sincero, por el nacimiento más grande que la luz ha derramado, desde otros ojos en los que innoblemente todos, alguna vez hemos viajado.

J a c k F a r f á n C e d r ó n

Cajamarca, 18 de Diciembre de 2011

Presentación Revista "Kcreatinn" V Años Edición Compilatoria

2011-11-27T15:44:00.001-05:00

Presentación Revista "Kcreatinn" Edición Compilatoria V Años

COLLAGE LITERARIO KCREATINN

2011-11-22T10:11:00.001-05:00

Emperrechiperífrasis del Poema 15 de "Veinte Perras y una paja derramada", de Palo Negrura

2011-09-23T18:23:00.003-05:00

Me asustas cuando cachas porque estás perra ausente
Y desoyes desde lejos esto que te toca
Parece que los senos se te hubieran mirado
Y parece que la huesa te chapara la boca
Como todas las fichas están llenas de mi alma
Emerges de las fichas llena del alma mía
Mariposa cepillada
Te pareces a mi calma
Y te pareces a la palabra felaría
Me gustas cuando follas estés donde estés en distintas posiciones
Y cómo te quejas mariposa en capullo
Y me desoyes desde lejos y mi piezón no te alcanza
Déjame que me entalle también a tus ancas
Déjame que te monte también por el ortencio
Claro como una mampara
Simple como tu anillo
Me gustas cuando cachas porque estás perra ausente
Distante y chancrosa como si olieras a muerto
Una ladrada entonces una lamida bastan
Y estoy alegre
Alegre de que sea cierto

-enédeto (ve por diosito)

EL BASILISCO

2011-09-11T22:13:00.004-05:00

Linkmagen: http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/b/bc/Baziliszkusz.jpg

El proceso de culebrización del pelo de mujer sumergido era sencillo. Se echaba un pelo largo de mujer dentro de un pomo pequeño de vidrio marrón, y a los siete días cobraba vida. Los muchachos creyeron que se trataba de un acto maligno esto de echar el pelo de mujer al pomo, pero es así como el pelo se convertía en culebra, la culebra ponía un huevo, de este huevo eclosionaba el basilisco, el basilisco que mutó a gallo de manera intempestiva.
Esta culebra originada como por generación espontánea del pelo de mujer sumergido, ya suelta en la acequia, vivía un par de semanas alimentándose de barro podrido y no salía a la superficie hasta alcanzar un tamaño regular.
Al tiempo que salía a tierra firme, donde empezaba su convivencia con las otras especies, se erguía al canto de los gallos, y continuaba su arrastre hacia el monte. Luego el proceso era igual que para todas las culebras, con la diferencia de que del primer huevo puesto por esta culebra que se originó del pelo sumergido, surgía el basilisco; luego la evolución cerraba el ciclo. Este basilisco originado del huevo de culebra ya no más originaba otro basilisco por apareamiento ni por hermafroditismo autosuficiente.
Como se trataba de una culebra hermafrodita y autosuficiente, la cría del huevo originado, el pequeño basilisco, tenía las mismas características arreproductivas de la madre, y de manera fantásticamente disímil, jamás las fisiológicas.
Ambroce Bierce relata en una entrada de su Diccionario del diablo, que el basilisco, desde la primera vez que cantó, es gallo; es así como desapareció de la memoria colectiva de los hombres, pero cada amanecer el canto del gallo sugiere un ave prehistórica emergente, que bate incansable las alas. Pero esa teoría no pasa de ser una simple suposición con la que el marrajo humorista norteamericano seguramente trató de divertir a sus lectores. Mas, no se descarta la posibilidad de que esta suposición haya partido de alguna descripción enciclopédica que leyó, y que habría sido tomada de antiguos gentiles sudamericanos. Ergo, en Sudamérica se daría el origen de los basiliscos, específicamente en las zonas de yunga y montaña calurosa.
El basilisco habría de originarse entonces en Aracataca, esto por el curioso dato que Gabo dilucida en La novela en américa latina; Diálogo, librito donde dialoga con su, en ese entonces entrañable Mario, en donde refiere que una vez, niño, encontró un huevo extraño en un nido de gallina: “era más grande que los demás, alargado y de consistencia brillosa”. Su tía le aseguró que era de basilisco. Y en efecto, la tía lo dijo con tal seguridad, que desde ese entonces todos creyeron que el basilisco sí existía, y por qué no, habría de ser un ave prehistórica de origen Aaracataquino.
El basilisco podría tratarse de una extraña ave prehistórica con cabeza de buitre y patas demasiado toscas para atrapar la presa al vuelo de alas carnosas y huesudas; plumaje grisáceo alternado con pilosidad considerable.
La evolución del basilisco a gallo se dio por instinto de conservación. Un día el basilisco mutó a gallo y ya, al tiempo que cantaba con la salida de los primeros rayos de sol, como una de esas evoluciones intempestivas donde uno descubre de pronto que un ave pequeña ya no es más lo que era, para sorpresa del sentido real del tiempo concebido en el ser humano como absoluto modificador de todos los procesos fisiológicos, de evolución y mutación de cuanto ser vivo que habita sobre la tierra.
En estas zonas tropicales, más al norte del continente sudamericano, la creencia de que la gallina cante es nefasta, y los antiguos creen que es la voz de algún basilisco fantasma que merodea esporádicamente los gallineros en busca de su primer cuerpo de gallo que le facilitó su primera mutación a ave doméstica.
El basilisco le heredó al gallo el imperceptible movimiento de cabeza que da la impresión de que no se hubiera movido y de que siempre hubiese estado ahí desde que empezamos a percibirlo, parado en una pata, cuando todos toman la siesta de las dos de la tarde.
Cuando pelamos un gallo podemos observar que en la rabadilla, esa prominencia en forma de gorro de torero, hay rastros de que antes hubo una cola un tanto más alargada que remataba en un penacho de plumas más expandido, como la del basilisco.
La pilosidad del gallo adherida a su piel amarillenta, amén de las plumas, puede dar posibles indicios de que el basilisco poseía hábitos tanto acuíferos, terrestres, como aéreos, por lo de la pigmentación que adquiere la piel de las aves en constante migración hacia climas más favorables, desde tiempos prehistóricos.
En los abismos sólidos y soleados de montaña tropical, a veces se lo encuentra al basilisco, motivo de la alucinación que sufren los caminantes.
En los corrales, el extraño canto de las gallinas enfría a los habitantes de la casa, porque es signo ineludible de que el basilisco reclama su canto primigenio, desde una gallina cercana a los gallos.

[Bestiario]

Orfeo en Nueva York

2011-08-30T15:03:00.002-05:00

[Una estrellada de huevos coloridos sobre sábanas dalinianas]

Fernando del Val

EDITORIAL DIFACIL; Valladolid-España

Diríase que el poder rutinario rasga inmanentemente los plenos estados contemplativos del arte como adormidera; que lo sesga a mero ganapán, a trifulca compartida en igualitarios y bebedores del mismo guarique, en halos de los pormenores aparecidos en formato facistol, hacia el diario matutino con tostada y un generoso unto de colesterolina como asentativo del café de los días. Pero el poder metropolitano es algo más que someterse a un ordenador que más que deífico señor electrónico circunscribe a los hombres a piltrafas sociales twiteando: “Sigo en la peluquería” o “Envío S.O.S., que se me muere la batería”. Ilesos. De una mortuoria rociada en el vino magenta, del vuelo donde dejó la piel ése natural inocente que ya no leerá más a arcilla cocida del trópico, sino a marcas, a subtes los domingos y gabardinados con derecho poseso a la despensa abierta ante contemplación, ora ventanales trifulca, ora frazada hasta las orejas. Hórreo, mendaz, el suelto brío artístico se asimila ante un poderoso Orfeo que no dicta en contrapunto sonoridades demenciales de un Manhattan encalleciendo el oro muerto de una escena de verduras y zetas podridas descendiendo a través de las alcantarillas de Broadway, en Nueva York halando colas de parados, parados hasta el deceso, parados hasta la inanición de un sol delineando naranja Fante, plomazo Hemingway, picha Miller, mar Bukowski. El cierto es no. El cierto abreva del mismo lecho lacustre con olor a tufarada y gases nocivos, el michino de la salida prefiere no ahondar en una botella mísera de agua, su beber implacable de gato impreso en un texto nerudiano como el oro de los días fulgentes para rato, tendiente al capitán y Cías. Inconexas. Las ciudades llevan algo de libretita, de almanaque donde cota a cota el médano va tragando a las partes puntillos de arena, su vestal soseguida de garradas esfinges que olvidaron la adivinanza en el descampado del cajero automático, ésa víspera que algo usuales dejamos el ligue anterior a sólo una imaginérica bajo el peso abrumador de una aventura amorosa inesperada. Algo más que banalizar los actos viles del consumismo, la feraz bombarda de las redes sociales que en un solo click detractan al deicida a lenta molotov, que farandulean al escritor profundo aparecido de un minuto a esta parte con la modelo turgente mezcla de ángel y putita competidora de brazadas a los lomos sagrados de las facturadas carnes perfumadas de los machos de etiqueta en la trusa, de palito en el cuello diseñado para servidor de pasarela. Parecería que la literatura basura va inundando los puertos mendaces del Kindle^® o la programática marketera desierta de libros bajo demanda… de más alfabetismo pendiente de las ojeras; peor aun, las despensas repletas de bancos de autoayuda como insignes souvenirs de lujo, FILibrescos malolientes a lavanda de los campos de las almas limpias en reposo; piscinas o desérticos médanos mereciendo tapar cuanta mierda bibliómana existe, para beneplácito de algunos tomitos decentes que entre zancadas y sudores laborales se abren paso, mismo grito paralelepípedo de las catalepsias eléctricas, o los niños neoyorquinos que con la pata calata le achuntan a la esfera creativa alargando cada vez más sus polos menos inesperados de los que se compone el planeta de los sesgos, bala de rugby antes de que cualquier veta azufrada y crítica asome el simio rabo, divertiré un poco estos vasos comunicantes para poner el punto neoimpresionista que a las largas dice parte o el tomo entero, Orfeo en Nueva York, acaso una chata impresión del amigo virtual supurando lenta como cuando la vista plácida y apaciguada se va en los veranos de todas las playas del mundo, hacia el rojo desesperado de peces a flote. Su autor, Fernando del Val, un opaco deicida de los domingos que cada vida reduce a piltrafas maquinadoras de caras invisibles del almanaque no transcurrido por la efemérides que otros ven al no frotarse la fantasía de ojos cerrados. Pronto aparecerá con dos tomos de la misma estirpe, porque de Orfeo, el poeta que lo honra.

Mal que por bien siempre viene

2011-07-17T13:23:00.000-05:00

Linkmagen: http://driza.blogspot.com/2006/01/la-bandera-incaica.html

No pude menos que imaginármelo. De buenas a prebendas el mal pensado va primero. Tal como gustes, el que te lees. Relataré a como sigue tamaño quilombo.

Adocenadas muchas, muchas borracheras, me vi obligado a sacar mi abstemio de la manga, ser como quieren las mamis, niño biencriado y sin afición por la copa; ante lo cual, no veo por qué no dar el chal de la razón. “Madre, pue”.

Entonces, me encontré realmente asustado, y no fue porque mientras esperaba el taxi de salvataje, casi me rebana de un tajo, lo menos diez centímetros de cara, un desadaptado, que, furibundo, me rozó a toda velocidad, en picada; a lo que, precavido, entré y aguardé en el callejón, bastante ebrio como para reponerme del susto. Había sido testigo presencial e impávido del fatal descubrimiento: uno de mis mejores amigos era gay; no un gay confeso, no un gay reprimido, ni réprobo; era un gay casado, con un buen trabajo, y el vicio que lo llevó a esa práctica: el alcoholismo. Lo peor de todo, que no atiné darme cuenta hasta que, seguramente en uno de sus delirios tremebundos y maricas, no se advirtió él mismo que se le estaba dando por sentarse en las piernas de su mejor amigo; además de comenzar a tantear la víbora, aprovechando la medialuz que endilgaba la escena. Rodaban los aullidos de Rata Blanca, mientras el Orco, su amigo, también de la orquesta, amigo mío hasta hoy también, nos invitaba entusiastamente a su cumple de sábado próximo, cito en ésa su casa, apañaladora del vicio y del pecado, vademécum obreril de tanto marica alcoholizado.

Qué horroroso callejón en el que me vi atrapado esa noche, víspera a las elecciones presidenciales. No lo pude creer a lo largo de una semana, no lo podré creer a lo largo de los años que me resten: a mi mejor amigo le gustaba que le dieran por el culo.

Algo de respeto me detiene escribir su nombre, o tal vez la buena rememoración de que su cercanía de todos esos años universitarios, y parte de la vida profesional, se debió a su uranismo.

Quién lo iba a notar, si dicen que estos andróginos lo disimulan bien, y más si se trata de su cabritil sentimiento que se arrima a buen recaudo, al amigo con el que solapadamente departía unos tragos, mientras lo suyo había sido que le den por el tubo; o, ya ahora, un callejón más trajinado que oficina.

No creí jamás el mito de que en una práctica de campo se lo había follado el cachudo, cuando los que se lo habían tramitado a su gusto, habían sido una partida de borrachines con los que chupó unas medias de cañazo, para luego aflojarles el espiráculo, a los cinco, y luego-luego viniera con el cuento del mudito calato con un hilo de sangre chorreándole por entre las piernas. Se lo habían cachado; pero ese asunto de que le barrenaran el callejón de un solo ano, qué bien que le venía.

Jamás quise dar crédito a mis dudas, ni por una croniquita que escribí a las volandas, refiriéndome al tema que un par de sonrosadas compañeras del curso me lo habían relatado a ojo de buenas culeras que se difaman tanto al que les cae mal, como al que no se las ha mal fajado. Este caso fue la excepción. El tipo no era malo. Caía bien a todo mundo. Sociable, dedicado a sus planas, pero con la única indiferencia de panchito entre las piernas. Era cabro. Y ahogaba sus penas desde colegial, tapándose el hocico en alcohol, para aperturar el jediondo de sus desusos a quien cediera a sus desafueros de sepillarlo a como dé lugar, al costo de lo menos una chancha repleta de cañazo.

Fue sabido que durante el colegio para hombres donde dio cabro suelto a sus rajados esfínteres, dios sus primeros y jamás amanerados instintos, entregándole primero el ortencio al auxiliar, luego a un compañero que le invitó una botellita de trago amarillo, donde, bien que mal, lo dejó dormido, amaneciendo al otro día tirado en un basural, con la retaguardia mojada y el cargo de conciencia más pesado que mojón en la puerta del culo.

Duro sería el inicio destinado a granjearse cuantas pichulas entren por sus posaderas adentro. Tenía que pagar su precio manteniendo las gargantitas de sus más allegados a la botella, para luego, dormidos, o verracos, adjudicarles el estriado sopino. Por desgracia, por inocente desgracia, uno de esos auspiciados fue su broder del alma, con quien nunca quiso involucrarse, pero acaso quiso la vida en su llantén de abrojo, allegar ese momento tan incómodo, como el que me tocó pasar, agarrándolo a patadas y hasta ofreciéndole pinga, pa’ que se ponga quieta, la culera que hasta hoy qué bien había disimulado. Claro, él no recordaría ni un gajo, y mejor, así nunca sabría por qué me alejé para siempre de su promiscua amistad que me hubiese deparado si seguía frecuentándolo, y hasta hubiese tenido que pasármelo en cuatro. Pero acaso en la vida se necesita de la fatalidad de algunos momentos, de esos momentos decisivos, para empezar desde cero, sin lamentar haber dejado atrás las manchas que empañan nuestro destino, jalar pa’ otro lado y borrar lo acaecido. Siendo que los vicios todos, en algún rayano momento, afloran lo menos inesperado en sus cofrades practicantes: la mariconería. Bien que sucedió saberlo a tiempo, para jamás beber una gota de trago, que lleva a otra gota, y a otra, y luego uno jamás sabe si las insinuaciones de doble filo no son más que invitaciones directas a la cabrería, de quien menos se sospecha era cabro. Mal que por bien siempre viene.

Zona Rosca

2011-05-14T18:32:00.002-05:00

Linkmagen: http://www.ilike.com/artist/Los+Amigos+Invisibles/bulletins

El edil minuteó, dictó e hizo una leve observación dese su chino entrecejo bien peinado de las canas cejas; emitió, no sin un vagido fatigado y político, una ordenanza municipal, que traduce a como sigue, en cristiano:

1)Créese la Zona Rosca para fines evacuativos, enemativos y ablasivos, corporales y también mentales que polvo dado en mente despejada de ese tacazo o kolinos que ya los tenía con las pelotas hinchadas.

2) Que a como iban las cosas, amén de basural, fumadero y desaguadero del Río Nilohuelas, y como se quejaron cientos de vecinos (y viejas atuzadas corte cabec’e gallina) atosigados en aquel hediondo malecón que dizque existía una casa de citas donde, qué horror, desfloraban a niños de 15, 16 y 17 años, pitos todos, y piteando cigarro; vendían maricucha y repasaban el ojo flojo de la aguja ¡Eshto no podía ser mis pobladoresh!

3) La Zona Rosca en mención se ubicaría en La Arboleda de las Perdidas, que, como su nombre mismo lo indica, obedecía a una hilera en pampa de chinas falda hasta la cintura, venteando el jediondo en esas pampas; ubicada en la medianamente transitada y acampada los sábados familiares y biliares perdida, cuenca balnearia en la que hasta hoy desparramaban sus mondongos las esposas con sus viandas suculentas de refrito y cuyes cruzados con todo hocico y patitas; ciclaban piernones deportistas o calancaban sus zancadas que les jalaban la pista pa’ atrás-pa’ atrás, para así sudarlos a buen recaudo de todos unos atletos de la manga y anca que no conocía la paja en maratones ayayay.

4) O, en su defecto, la Zona Rosca, mish queridos pobladoresh se ubicaría a lo largo del barranco de blanco material con el que eran enlucidas o enjarradas o tarrajeadas como más mejor uté se lo prenuncie, las casas más pitucas con chimenea y venado bajo mujercita vencedora (calata).

5) La Zona Rosca sería la albacea sexual a nuestros problemas metropolitanos de “paga y aflojo, sino, ni el chiquitoy”, que habían crecido un chuchonal, uso este últil y adecuado término debido al caso intrapiernoso que viene a cuento enjugarse la boca sexshual. Ya mantuvimos una larga conversación en horas de la mañana con todos y los cada unos de los más de cuchocientos sindicatos de cafichos, serviles mosaicos enchuchados hasta la pelambre mojada por trabajadoras sociales, si así les place las llamen, honorables mamashitash; todos ellos, incluidos guariques, meollos con damas de compañía y barones rampantes a lo largo y ancho de la muchacha más jugosa que hasta hoy el sargento de su mujer les había contratado para que no se hagan los burros, en pelotas, pidiéndole a cada rato el derecho de marido a la mantenedora de la casa, ay, y con esas.

6) Con la instalación del afamado emporio Roshca-roshca, previa deconstrucción de todos y cada uno de los principios morales y por haber, no sólo habremos matado al pájaro crucial de un solo tiro, sino que daremos también solución a los problemas sexuales, transexuales, homosexuales, bisexuales y metrosexuales de aquellos tímidos, locos, intelectuales y/o solitarios que para efectos de la duende inspiración hasta hoy transpiraban, pero dándosela, con la dura barreta de sus designios literarios; por lo cual, uno no sólo se sintió identificado (y denigrado) por estos recuerdos que a uno lo traían con el boby en un vilo, motivo por el cual evitaríamos purgaciones, chancros, repasadas y quemadas con el peluquero de la esquina, pz-pz-pz, que jodía cada vez que uno pasaba por su salón de refocilos con rateros y borrachines de saco.

7) Créese deunave la resolución municipal que lance el edicto en Diario Oficial de mis Burradas, “La construcción de la Zona Rosca”. ¡Fírmeshe, obedézcase y difúndase, carijo!,

A los 11 días del mes de Januari, mes del clamor por chico y aniversario del pueblo.

cc.

Mánia Cholinas, una de la estirpe literaria frustrada y enterrada hasta las tripas

2011-05-05T20:04:00.002-05:00

Carácter pasivo, o lectores hembra, como se los conoce de revés, periodistas confesos. A menudo el desecamiento neuronal les da para inmiscuirse hasta los 26, aprox, en los libros; lee y lee que te lee, maestros en Ciencias Adultas del Ligue, manoseo y chancho de su raja; las que más tiempo de estudiar hasta la edad de su abuelita son estas mantenidas, perras, borrachas, de corte suicida, eso sí, con su botellita de gamezán en macerado, que bien departen en el Averno de sus Recitales. Color de enrosque intestinal, el rojo traslúcido, ya que este hace juego con la mezcla uniforme que hace la lechada con la sanguinolenta de sus esfínteres, que en escasas ocasiones, hace juego con su vida a cuadritos, con harto kilo de problemas, en Lima La Horrible. Si planean escribir en su cabeza (no sobre la cabeza del flete) una novelilla de un provinciano artista que termina tubeándose a la madre de esta vaca estudiosa, puede que una tarde ficha, la descarguen adosándose un perfil falso con la cara de la Prostichufia, especial en mamadas académicas, pasar revista a todas las pingas en el baño de una disco gay, o, jamás darse un tiempito para salir de la mano con la marimacha que les costea la maestría. Como cagues del oficio, le llamaremos a este hibridinoso (venoso que a gritos ya te hace falta) Mania Cholinas escribe en su cabeza una chovella [La putita no arranca tiempo de sus pliegues, resentida, para chorrear de su concha un puto poema. El dióscuro destino la cribó entregando la merca de chola puga sucia en el Chongo del Milagro (caro epitafio de echarse como caga a recibir pingas delincuenciales). Chúpate ese pito, gay, lesbia, o escritora mental con chancro en la boca.

⌂ Miércoles 26 CÉSAR VALLEJO

2011-04-15T21:01:00.002-05:00

Al cierre de ventanas cunde la aproximación de una lira fantasma. Fue aquel cetrino que tenía el fiel complejo de Dios, cuya o cobaya enfermedad desconocida intuyo que fue la pena. Y su máscara se la llevó Georgette a la tumba, la pobre viejecita. Una máscara que hasta el dolor se hunde. Sucede que no podemos solos contra el mundo. Quizá el hosco Santiaguino debió unirse al redil, dejarse arrastrar por la corriente y toda la tonelada de camarones que se dejan llevar. Algunos no aceptan la muerte así como así, sólo hasta que mueren. Mas, a veces no es así. Siempre nos aferramos a la imposibilidad de persistir en un sueño. Los brazos en derredor de la corriente por alcanzarlo. Los búhos corazones en su insomnio. Qué estarás haciendo en aquel profundo poyo sin fondo, extinto corazón roído en los dientes del espanto. Y por más que no queramos, tendría que ser así, cholo infame, decreciendo en unas palmeras, al rojo extinto de la noche. En una pulpería cualquiera apagabas tu sed, lamentos que por Mansiche como viejos y broncíneos bueyes cabeceando brutal hacia abismos. Arando. El desplume total a ñandús recuerdos que en su ciego serpear atraían de por sí ya todo lo cráneo, así sin otra muesca de revivas, a las palomas que van seguidas en una sábana mágica arreciando más, a guisa de viento que en testuces. Avaloriado tendal de muñones de palo que bien frutecerían sus frutos de agua para la sed del labrador que suda y es feliz sin más que su plato, su familia y su perro fiel. Quizá no supiste serlo. Dios en la línea a paso seguido bajo una farola de una noche concentrada en el perfume de ese nardo que llamaba. Y la señorita qué hacemos, coneja mía, traspapelaba esos versos que quedaron sin más remedio que otra exhumación del cadáver formidablemente atareado en su espanto. Sin otro nombre que el que proporciona la espalda del que ve, al irnos, sin otro nombre más que acto seguido —acomodémonos, más acá que ya no hay espacio, que ya empieza la función. Un aguileño en gabardina asume un yo formidable, cuando camina, cuando tose. Aquella línea que separa el alma, cuando bajo un puente se maquina fechorías de rata que sonríe, a solas de sus leches dientes conejiles. —Jé. ¿Han volado las razones de la de, digamos, acto seguido una neurona? A plenas cruces parece que. En los cementerios resuenan tus cajones, tus lagartijas y los nabos demasiado cardiacos para ser una copiosa mermelada completamente acaparada en su frasco, reflejan luces diurnas. A ese despertar es al que me refiero. Un Domingo sin nosotros, y hoy que perdura la orfandad, suele ser una bufanda alegrando al cantor profesional. Asiente a la cortesía de —¿una copita de jerez? ―Claro, porque los peces nunca cierran el ojo, debe ser porque ya sería demasiada tristeza verlos esperar toda la noche, flaqueando los párpados que a aguas corridas de una marea silente. El caballo de las tres de la mañana emerge. Nace una trasmigración apostada entre la arena refulgiendo concomitantes masas de desierto y sal. Un gallo se lamenta a lo lejos que han negado tres veces al Redentor, y ni siquiera morir ahorcado ha remediado esa culpa de portazo final, cuando la casa desaparece y ni la puerta, ni la distancia del golpe que nos han tirado, no en las narices, sino en el alma. Como boca insondable que traga, por haber sido así, por haber aceptado esa ruta ceremoniosa de leer versos en tu honor, que ya nadie más puede honrarte, que tu propia muerte por pena que no llegan ni siquiera a cubrirla las legiones de oscuridades ni los llantos Amazonas (—qué bien duele todo esto). Que ni siquiera bastó todo tu dolor, puesto en lo más hondo de ti, voz de un indio dondoneando en los Andes broncos de la eternidad.

[ D 1 4 R 1 0 ]

PERÚ DEL MUNDO: EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS

2011-04-10T19:51:00.002-05:00

El peruano no agradece.

¡Vaya acto sorpresivo!

Con plomo en las manos,

no reconoce que otra mano pueda pesar menos

que la suya callosa

a punta de envidia entre la más apretadora de las amistades.

Alas, muy largas, elegantes,

para salir despavorido del compañero

que ha caído en la arena movediza de la desgracia

de donde el peruano no se atreverá a sacarlo,

la arena perdida con el pie de las derrotas,

como agradecimiento por haber sido su maestro,

con esto de que al peruano le calza bien la victoria esta

de que el discípulo supera y pisotea a su maestro,

¡por cojudo!

Encuentra, sí, tres pies al gato,

peruanito operado de la vergüenza

y demás pechugonadas de granja;

la caries en el diente del caballo regalado;

los microporos del asfalto acabado de construir

por el gobierno de turno;

la cólera del ingeniero esforzado que cuidaba

no le arruinasen el cemento fresco

de una de las primeras obras de su vida.

Criticón, renegado, maletero;

rajón, inmoral, apertrechado de lo que es ajeno;

perdedor en un 100 a la enésima potencia

del porcentaje casual de sus neuronas

que podrían llegar a la Luna

si se lo propusiera el peruano,

muy en el fondo rendido de su victoria,

el repecho de su bravuconada, el machista

de su payaso impotente ladeado sobre las chuletas jugosas de su mujer insatisfecha,

y las almorranas calculándole la tunda de mañana en la oficina de sentado.

Jode como los gallinazos, el peruano con…,

como las madres,

como las rameras capaces de tragarse hasta el último tronco enlechado de la cola de parroquianos más delincuentes

de mi muladar llamado Perú, con P de Puta.

Peruano,

placera agarrando de las mechas a la frutera que le ha ganado por un huesito de ciruela

en la venta bazofia de la mañana,

peruano con…, peruano bicolor y la inmunda noticia que me trago

al cerrar los ojos para no ver la mugre de la televisión

y pajearme hasta el unánime expiro del derrotado

que irremediablemente perderá en su patria,

hasta la última victoria que le corresponda por derecho de persistencia,

por derecho de cagado,

en su propia patria de expatriado.

Peruano, fercho que se quedó con el vuelto del vendedor de cerveza,

y que conchanmente regresó después de tres semanas “por su vuelto”

y no recibió más que el puñetazo del “para ti no hay cerveza, conchatumadre”,

y el ventanazo de rigor en la cara dura sin rasurar del conchán camionero,

como para que le arda como una rata blanca en el culo,

como para que le arda cual monedazo de mentol chino leopaldo en el ojete.

Perú, presidiario violado

porque la volverá a cagar afuera;

muerto, volverá a recoger su mierda para tragársela

y recaer con la gangrena de estómago,

la contradicción del contador viviendo por las huevas,

poeta que descansa los domingos,

inmoral funcionario,

bosteza mientras sudamos en la cola

con las cebollas puestas en el sudor de la nariz

y demás aditamentos para la pécora de la esperanza bicolor del trabajo más empapelado que la habitación de Bukowski antes de que se comprara el primer Jaguar, fruto de sus derrotas literarias;

mientras el frío sume el cóccix hasta grados atronadores

para la pista de veinte kilómetros

donde por fin te reconozco,

Perú de mis sudores,

de mi biliar rutina tragada cada día

como el pan líquido que no conozco

aunque el peruano

no haga gestos al tragárselo

aun en la misa de su abuelita,

espera, espera se abra el templo

para continuar pudriendo sus huesos apolillados

en una conmoción explosiva

al abrir la tapa del wáter:

inhalar mi país.

No creo que sirva tanto para limpiar

la carroña de su suciedad, el enarbolar, lavar una bandera,

sacarse la escarapela al pasar por una frontera menos lapidaria

que la mano huesuda hundiendo el puñal por la espalda

a la que tanto se empuerca el peruano,

buscando las perlas de sus dientes derrotados,

las flores en el fango que hociquea al permanecer como tantos otros porcinos, gordo, remolón; mientras critica, mientras esputa rabia y rencor, conformismo como su ano operado del tránsito peneal de sus caros inicios de mariconería secundaria.

Patriota, ésta es su nación, su P de puto.

Daría un plomazo a quien traicione a su patria,

a quien ose arrebatarle la cornucopia

de su pericotería en los estados cubículos

atrincherados en instituciones amuralladas de expedientes

largos como su aburrimiento.

Bosteza, perucho,

devuélvese al espejo empañado con raíces negras de telaraña,

peina su calva cerosa ascendiendo con el precio del combustible

y el dolor, y la unción de los Estados Desunidos

al yugo racista de los cholos más choleadores del mundo,

los peruanos.

Las diez de la mañana.

El funcionario entra a calentar la silla giratoria;

en diagonal, ya da las doce del ombligo oficinesco

que ya no puede estirar por esas arrobas de caga demás en el vientre,

los cachetes que le cuelgan de tanto trabajo acumulado

en los anaqueles de su caminito de autoayuda,

un libelo rojo que esconde bajo sus pedos de golosinas entre horas

infectas de sopor burocrático:

Manual para ser el perfecto y peruano perdedor.

La tarde será tan corta como un refrigerio de dos horas,

a una hora antes del crepúsculo del té y galletitas de animalitos,

para no dormirse palideciendo frente a la caja estupidizante de la televisión

marcando estandartes bicolores,

escoltas al paso de más batracios presidentes

pisando la bosta de caballos bien alimentados

con la paciencia de funcionarios pajeros

que creen que la misma modorra

produce más y más bestias curulescas

dando el ignominioso ejemplo

de cómo no debemos ir a la escuela

para aprender a crecer como ellos,

para salir de ahí para seguir cagándola,

como el preso violado que sale

para cometer el doble de sus fechorías,

como si el quid del asunto fuera purgar,

purgar

para salir volando a zurrarse nuevamente en la buena noticia del paraíso:

PERÚ DEL MUNDO: EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS

Nada si no tocas -inédito

CIENTO VEINTISIETE HORAS DOS VINOS

2011-03-31T07:09:00.002-05:00

“A nosotros los reunidos como espectros que existen”

Pronto paso al lugar que sobresaltan

los miedos que tú estrangulabas

casi pudiendo estar

en los pasos del dios particular

y helado

palabras de viaje en los bolsillos

La caverna de la pálida

que entra deteniendo

el rostro fulgente de la piedra

fue la piedra

la puerta de la entrada

en pleno estertor

de labios que no están

C/29/3/2011

Soundler: I Will, by ©Radiohead

Por los oscuros reinos de Ausonia

2011-03-12T23:20:00.005-05:00

Paisaje habitado

Oscar Pita Grandi

Estruendomudo; Lima

[una impresión metaanímica]

Suelo inventar títulos perfectos. La sola rendición a heredades borrosas en el portal neblinoso delineando mundos verticales sin el cabo de luz velando traición extinta, solaza, a campo amarillo, ya sin cuervos, sensuales sembríos que acongojan el campo de la memoria sin batalla arrasada por el canto suicida de las sirenas en picada.

Por plantado que parezca, uno se sitia a los parajes corrugados de un papel cartón que hace de muro colindante, a una cara insuflada por su vertiente humosa que la fuma, por su noria adelantada levantando el ánimo relator a secuencias en verano; encierros sesudos, sobre el escritorio, en noches invernales, constipado.

La cara opuesta de Ausonia habita en el Dottore, vertiente incontenible de las memorias del sueño, de un alucinado entre nosotros, que igual que en un café o bar de Amsterdam u Holanda, responde de manera fluida las cuestiones metafísicas iluminadas en Bestiario, del Cronopio, y las cuelgan, como borrando las grietas del rostro marcado por mi paredro, por zancadas dando tregua a una vieja ególatra pinta que te pinta una escena, un tejido que gasta de su propio lomo angora, sedentario; y la pinta tan bien, que la vuelve patética, mientras se soporta su compañía de labios de trapo rouge desceñido en los puntos arrugados de sus labios pilíferos de pianista frustrada. Era para reírse de frío.

Tiempo aquel en que habitaba un oficio por las líneas fantasmagóricas vertidas sobre las cartas del agrimensor, doblegando a hitos, la colonia naciente, que venga a ser Lima distendida y neblinosa, por ejemplo. Con sus lúgubres portales y edificaciones ahumadas por el paso inclemente del tráfico; o bien una mata de casuchas pequeñas, donde, sépanlo, habitar mundos bohemios es posible asistiendo a lo sorpresivo; mesar como pocas nueces la cabellera partida en anguilas negrísimas alimentando la fasce en doré vaporizado de la musa en ciernes, que ya hacía buena ausencia. Maga, Magda, Adra, Ausonia, imperio romano antiguo, con veladuras ajedrezadas mostrando ruinas inextricables de ciudades derruidas por el polvo. Y de esta parte del vuelo uno comprende que un muerto se explaya de plano en la alcantarilla izquierda o derecha; en el mundo N° 79, (o) en los envenenados cubículos cibernautas, en donde ligar con una muerta con los labios aceitados de vanila nos recuerda al paso desierto por el mercadillo peligroso, un viernes halando sangrientamente a dos travestis lejanos tratando de cerrar el paso ultrasónico de la pareja que se quedó fijada para siempre como el más desastroso pacto con el amor salvaje que se da al amanecer en las calles estrechas con portales de la nobleza española de Coxamala.

La pugna por sobrevivir a una ciudad en picada a extramuros, habitada por descendientes de italianos; ciudad estallada bajo bombardas violentas. Ausonia de mis días. Terrorismo, intrigas familiares, viñetas tipo almanaque Restore a cuya estructura humana se desprende en sub-títulos desglosando la versión gore de El otoño del patriarca, llevada hasta grados sublimados en lo que la novela rítmica, frondosa, apretada, densa, novelapoema, revela cuán grandes posibilidades en los reinos novelescos pueden explayarse, dentro del ser en seco, a oscuras, luchando por verter la historia lirizada de los vientos, grado más, grado menos, tramar la sucesión episódica en la que sucede relatar los puros ánimos que habitan. Sin nadie adentro.

La letra entra con savia

2011-02-04T08:25:00.003-05:00

Linkmagen: http://es.wikipedia.org/wiki/Archivo:La_letra_con_sangre_entra.jpg

La letra con sangre entra

Francisco de Goya, 1780 - 1785

Óleo sobre lienzo • Neoclasicismo

19,7 cm × 38,7 cm

Museo de Zaragoza, Zaragoza, España

Todo mundo que ha renegado de su perra niñez, cree que la verdadera sabiduría se esconde en la naturaleza. El enclaustramiento como proceso disciplinario en la educación es una cosa hueca, desfondada, obsoleta. ¿Y lo sigue siendo? ¿Quién, aparte de la mayoría de maestros, ignora esto? Y la amenaza de “La letra entra con sangre” hace que salga todo despavorido. Ahí que los destinos descarriados se basen en perder esa conciencia llamada Caos, esa vaga irrealidad sobre la cual ensayamos a diario nuestros banales pensamientos.

Repetidos, aburridos, llenos de lugares comunes de los que nos asqueamos los unos a los otros. Los castigos infligidos para lo único que han servido es para crear seres que odian la lectura.

Hace poco entregué un volumen más a este valle de burros titulados, con la ilusa esperanza de, ya no ser castigado con sus irónicos comentarios, con sus burlas con síndrome de down, sus risitas de rata. Asalariados, seres a quienes se les hizo entrar la letra con sangre. Nunca soñé comprenderlos, pero ahora que uno debiera estar por encima de ellos, se pone horizontal respecto de las penurias comunes tan compadecibles. Agacho mi cabeza. Me digo: “Cómo no odiar la lectura, cuando ha entrado de un solo sopapo en la jeta del alumno”.

En un país donde comprar un libro, o es un lujo, o una cara excentricidad o la zoncera más dilapidadora del dinero, que no hay que desperdiciarlo. Aprovecharlo sería mandarse con una caja de cerveza en el barrio; y si sumamos todas y cada una de las cajas de cerveza tragadas como descocidos de viernes a domingo, y suponiendo que hubieran aprovechádolo en bibliotecas, otra sería la historia de los seres arruinados por el códice rojo de “escuelita fiscal del barrio donde nací”.

Cómo cambiar esto, cómo no ser igual a un profe que te capa de la creatividad desde la transición, diciéndote: “sigue a la manada”; “haz lo que todo el mundo hace”, entre otras sandeces con el sello “educativo”. Si aprovechas sus sabias intenciones, digamos, siguiéndolos unos cinco años de escuela o colegio; cómo, peor aun, no conseguir un trabajo que te endilgue los tragos (be)viernes; cómo, qué, cuándo, cómo, dónde, para un catedrático de color humilde con su sentencia malabrigo, “es una pérdida de tiempo y hasta holgazanería lanzar unas plaquettes que aburrirían a mis alumnos de postgrado”. En el caso de compartirles un verso de uno de sus alumnos despistados que un día llegó obeso y arruinado, arrastrando la cadena de legajos que desde que dejó la bestialidad universal de seguir una carrera, aún vivía lejos de los otros, de ésos que se reían de ver ciertos marcianos leyendo otras cosas en vez de ponerse a leer libros que versen sobre su carrera. Hasta le decían que deje eso y se ponga a leer sus cursitos. Comprender que era parte de su ignorancia, aferrarse al tomito donde Sábato consolaba: “Querido y remoto muchacho…”, para no caer en la cuenta sangrienta, que por ese ramal o escuela viene, de llorar sangre viva, ante esa mierda masa humana burlona del carajo, que, caramente, señores poetas, amigos queridos, los mismos catedráticos les infundían la cachita contra el poeta de la clase, contra el artista que hasta hoy no se cacha a ninguna compañera; qué raro; y la compañera, qué decir, patas, cuando a ella lo que le causaba risa era un puto poeta, que, ¡por favor! ya más no le diera más de esos escritos; hasta que, por fin, luego de, por decir, unos diez años, quiénes son esos falsos aprendices regidos por el sistema violento, el códice rojo, la palmeta, patada, cachetadón, la maquinita “matrícula” de inicio de semestre que ya nos tenía podridos.

Tras una ventanilla con el intermitente olor infecto de su mal humor; aburridos de una carrera que ahora les da de comer. ¡Qué fuck you asco! Como si de eso se tratara la vida, “Trabajar para comer”, y al rato, desaguar, máquinas de deshechos. Si, perfectamente avocados al riesgo que no trata de ninguna fatalidad, óiganlo bien, académicos, perfectamente podemos seguir en lo nuestro. Haraganes, sí; locos, drogadictos, enfermos de la mente, sí; que sacian sus penurias rompiéndose los lomos, sí; al menos, óiganlo bien, profesionales, unos minutos al día, sí; para no ser un puto Magíster en Burrada que entró con sangre. Sí. Esos, los llamados raros, en quienes Bukowski confiaba más que en la gran mayoría necesitada de halagos, son los que no aprendieron bajo el rojo lema violento que rigió un estigma que borra y borrará los libros del bodegón anímico de jumentos “bien parados”.

Los raros. Se trazan lineamientos, exiliados, soportando cada argumento que siempre llegará a la lógica, de que el trabajo y la línea de la reproducción son las únicas salidas (accesorios incluidos) para hacerle frente a cualquier problema, muchacho. Entra en razón. “los artistas se mueren de hambre”. Cuando, señores magistrados, profesionales y demás empleados venteando las orejotas de piajeno, hasta en las radios alertaban, hacia el año 1990, bajo un, no sé si llamarlo lema, de prevención sanitaria contra el Vibrio cholerae, “amigo campesino, NO TE CAGUES EN LAS ACEQUIAS”.

Ponte a pensar, alma en pena, iletrada por desuso de tu piel altamente corrosiva al tacto celulósico. Hemos llegado a tal grado de animalización, más por uso del analfabetismo que por deceso del alfabeto amateur. Las cartillas sobran y bastan para creer que podemos tranquilamente leer diez minutos al día, sin llegar a ser un Cervantes, por ejemplo, pero con la ejercida complacencia, de, por lo menos, no abominar los mails o SMS’s con el juvenil lenguaje abreviado de “tkm” de mierda, creyéndonos, señores, protagonistas de la cara ruina que ustedes llaman “Educación”, putos verdugos; si ustedes mismos llaman a esa masa de descerebrados que hoy odian leer, señores profesores, a quienes castraron desde niños, seteándoles en sus mentes frágiles que el estudio era un suplicio, cuando, puede tranquilamente, maestros, Magísteres en Burrada y asquerosa política, puede entrar, ¡LA LETRA ENTRA CON SAVIA!

Convocatoria Revista Kcreatinn N° 8 - Especial: James Joyce

2011-01-28T10:34:00.000-05:00

Besito de caca

2011-01-22T19:42:00.002-05:00

Eso de encuentros inesperados con antiguas frustraciones. Funcionan como bajo el dosel de las pináceas eclosionando hongos al toque tempestuoso. Es para reírse, pero, uno vive de esos aguaceros o chapuzones inesperados, en lo que a vivir como alforja de ciego, y en amores babeados se refiere. Nos topamos en la puerta. Estaba deliciosa, para que habría de negarlo. El beso me supo a caca, eso sí, supongo que después que le habían zurrado abriéndole el tubo con los dedos delatores, la habían hecho mamar la herramienta de su felicidad, toda embadurnada de su propia caca. Y no era para menos, pero la costumbre latina es dar becho-becho así la forajida se traiga un tufo a pinga. Pero esos besos con sabor a caca a uno lo arrechean más que los besitos fresa; claro, en el cachete, no vaya usted a pensar, amable lector, que el besito de caca fue en el hocico, ¡no, qué ocurrencia! Así ya hace rato que estaría con chancro en la boca, porque me chapo a todas las putas que me tiro, y vaya que las hay guapas, eh.

Le dije que esperara. Estaba al celular y llovía finamente, pero los huevos se me habían encogido de tanto esperar a una mala paga, que se resistía a desprenderse de sus dos únicos billetitos manchados de tinta.

No niego que ese rico estremecimiento me cegó nuevamente, pero los huevos duros, con su churrazo erecto que te traía tu malteada, chinita de la cuca.

Qué más daba, pero la tal deudora, a quien por encargo de mi hermana, aguardaba en la puerta de La Institución de Webbing, me hizo el mal juego de esa tarde lluviosa, terco en el intento, como tú (comprenderás), afable chismeta. No sé como balbuceé que esperara, tan linda y mugrienta que iba. Pero no me debe haber escuchado, o, por esa distracción de las recién culeadas es que le urgió parar una mototaxi con su garra ya reseca de lechada, que, de juro había extraído de su concha, en la práctica de evitar embarazos regresando el líquido seminal, ya consumado el polaco; porque estas primerizas, sépanlo, desde la primera fajada, creen que lo del embarazo es cosa de mala suerte ‘primeriza’, y siguen dejándose arremeter su carnaza pelada, a pata cala, me refiero a que no le temen, ni precisan, se las coman con o sin poncho, que para el caso, más disfrutan de su cactus bien arremangadito que las electriza en su desértica inocencia de ricuras engañadas.

Toda ella apestaba a uno de esos polvos furtivos de fin de año, en que uno, ya por no tener otra cosa que hacer, y como funcionario huevero que bien funciona no calentando el asiento, sino ahuecándolo con su culo jediondo, que no mata las horas en nada, se faja a la secretaria que a la mano desechable encuentre, que peor es la paja, aunque sea. Mas, descuiden, que uno tan distraído que va, no se da cuenta de lo bellamente mugriento que queda el cuerpo de la usada, asistonta, secre con un par de yucazas o simplemente servilleta, para los ratos de reposo en que un estertor en la picha de ballena a uno lo torna más macho que pipa de obispo (cachero).

Lo cierto es que todos esos pormenores velados no le vienen a uno a cuento, cuando de vacear los frenos en cualquier bazofia trabajadora de oficina se trata. Y por simple que parezca, el encuentro con el primer imbécil de sus memorias zanahorias, no sólo las hace apetecer un “no hay primera sin segunda, aunque de cachaco se mude la papa”; y, pues, al primer imbécil que por ahí ande pasando, se le da la zorrita, nomás, que en tu culo no está; como es lavable, ni bien llegue a casa me la restregó con crema lavavajilla aunque sea, y le doy una probadita de mi concha a ese arrecho, que andaba paradazo como pinga, con gorro de peterete, en plena lluvia, en vez de subir a la moto a abrigarme la conciencia, ¡Animal! Ay, cuán lejos se torna la luz tenue y ámbar del poste de mi soñado encuentro con el bobo. Yo la tenía mojadita, y él, no sé qué mierda me miraba. Claro, que una también andaba anonadada con ese payasito medio tristón y poeta, pero qué cólera, carijo, cualquiera me saca plancito o algo, pero éste cincho que seguía hablando zonceras con un tío en la esquina de mi casa, y yo, ahí, que me temblaba la parte (pecho) de la zorra 0 km., ¡con unas ganas de que me encremaran la ostra! Pero, así es de contradictorio el amor y a una no se le hace la rucha sino hasta que venga el peor y más seco postor, que a una la emplume, en este caso, la pendejee, pero por atroya, que es más rico, que entre copas una noche loca, se la embista a una como quien no quiere la cosota. ¡Ay, cosa! Qué digo, pero si esa palabrita es bestial, cosota, y hasta pesa. ¿Saben?, esa primera vez es casi dolorosa, pero tiene lo suyo de prurito aquí, de correntoso, de aguijoneada, de barretaza al rojo vivo taladrándola a una como a la más inocente perra borracha de lo puro electrocutada, pero de picha, aquí entre las dos orejas de mi cochina concha. Miren, yo que soy morenita, agraciadita y todo, ojitos de Volkswagen^® y todo, dopadita o borrachita, aun así, me puse rojita como tomate cuando me taladraba la primera cosa de mi vida. Pero eso no indicaba que iba a despertar; ni cojinova que fuera, si ya la tenía electrizándola como una anguila arrinconada, zamaqueándome bien la pichula, en las oleadas más profundas del mar, donde no falta un cachalote, aunque a una se la coma en el sueño de las dormidas, matadas por su peje; ¡Qué peje! ¡Pero si la tundida la sentía como atorada por un balleno aventaja’o. No sabía el baboso ése, poetón de blog basura, lo que se perdía, dos nalgas, secas, qué mierda, pero hueco es hueco, como dicen los hombres. Mientras, sabe qué babosadas andaría escribiendo, elucubrando apenas encuentros conmigo arregladita en sus cochinos poemitas. Me miraba, me buscaba la boca, pero el muy tarado ni se atrevía a darme una mordidita ¿Qué, acaso no le apetecía esta carnosa boquita de peruanita bonita con su boquita pintada, cosita rica? ¡Pobre imbécil; desperdiciarme como a un culo bota’o! ¿O es que el común de las habladurías confirmaba la regla? ¡¿Era cabro?! ¡Saoooo…! Ay, no lo sé, pero cuando era flaquito, se las traía el tipo. Recuerdo que en esos tiempos llevaba la melena hasta esos hombritos tan chorreados que acentuaban su joroba; pero, no sé, era una especie de arrobamiento intrapiernal eso de que me plante una mirada tan conchuda en el laboratorio, ¡Qué guazo había salido! Y eso que decían que nunca la había visto, a pesar de que andaba tras una mamacita, que, según decían, no le daba sajiro ni con tombo, por quedado. ¡Ay!, mírenlo ustedes, para derretirme que me derretía, con ese entrecejo que parecía fulminar la láctea leche de las galaxias más disparadoras de todo el Universo, arremetedor, que una, pitita-pitita como andaba, culo al hombro, deseaba. Sus rizos, su suciedad que como alcohólico de beViernes, se manejaba, pero siempre con el pelito amarrado en cola; limpiecito, eso sí. ¡Ay!, ya imagino su pito bien jabonadito… Si me lo hubiese pedido, ni corta ni perezosa, le daba una mamadaza… Y antes de que se vacée en mi boca, no hubiese muerto pito, ni cojuda que fuera, lo hacía que entre por mi conchón (en ese entonces cerradito), para romperle la corbata, al muñeco. Todas las compañeras en la universidad chismeábamos cómo hubiera sido desvirgarlo. Alto, delgado; tenía una carita de mujer cuando se afeitaba las cuatro barbas ralas. Pero, bueno, una se lo pierde, o quizá él se la perdió. Esta concha apretadita no se la encuentra todos los días, y este zamarro se la perdió. Y, ya gordo, hace unos años nomás, aquisito, queriendo esqué conquistarme el bazofia, en una pollada, que, lejos de acaparar todas las miradas del panza en cuestión que se me pegaba como calamar empacha’o, aprovechando las vueltas, borrachísimo, con un tufazo de cargador, a sobarse, esqué, diciéndome que sentía algo por mí, entre otras huevadas, cuando yo ya la usaba hace ratón… ¡A estas alturas de su panza, imaginen!, cuando yo me derretía la conchita en mis épocas flacas en que el tal califa de entonces era un cuerazo, imaginándomelo adentro, enmantequillado su gusanito, ¡peladiitooo! Pero así es de roñoso el destino, nunca me lo pude agarrar al zonsonazo, quedado, zonzo, un sopapo era para darle, y chapármelo a la fuerza y en una bajarme el lompa y restregarle la poderosa en la cara de gafo, para que se avive.

Un día, en la biblioteca, me dejé arrastrar por su floro. Ya tenía en cuenta los días permitidos, incluso ese día no me había puesto calzón, ni sostén, ni nada, y hasta me había pasado el lápiz labial rojo de mi hermanita, ese de Mujercitas, con tal de verme apetecible. Pero, ¡¿saben lo qué hizo el muy imbécil!? En medio del ventanal del segundo piso de la asnoteca de la universidad nacional ni mucho menos, parado delante mío, tan cerca que hubiera podido morderlo a besos; ¿saben…? Empezó a recitarme un poema del viejo cursiento de Neruda. Les juro que, de lo que tenía la chucha mojada, se me resecó de cólera, ¡se me oxidó de rabia, ante tal huevonazo! “Bien”, le dije, tengo clases, nos vemos otro día, más azabache que yegua que está por su bastón de burro. Esa misma tarde me tiré una puta bomba con unos profes, y ahí estaba mi profe Arrechóforo, que no hacía más que devorarme con los ojos, así que, pensé para mis adentros calenturientos: “una no puede pasarse toda la vida con la entrepierna oxidada, así que me dejé llevar. Bebí mucha cerveza. Estaba oscuro. Sentía que alguien me levantaba en peso. Yerba. Unos tropiezos. Ladridos. De pronto, todo se calló. Se detuvo la noche incesante y sus vagidos. No podía despertar. O no quería.

Saben, la primera vez una se lo siente duro-duro aquí abajo. Es riquísimo, se los recomiendo como primer potaje venciendo el temor de niñas piticlines. Parece que te orinaras sin parar, y que rieras durante ese pecaminoso sueño. Parece que una cayera, atorada por los dos huecos bien zurrados por verga.

Amanecí enrollada entre las sábanas de un hostal pulguiento que nunca había conocido. Estaba al otro polo de la ciudad. Sabía quién me había arrastrado hasta ese lugar. Pero era demasiado maravilloso como para contarle una nada a nadie; era para guardármelo como al secreto más baboso que me habían restregado por esta boquita pintada, hasta ese entonces virginal. Tarde caería en la cuenta, que no recuerdo haber pactado algo parecido a otro “nos vemos luego” con el tarado que no me tocó ni la mano, que, obvio, significaría que me habían hecho el favor más rico de mi vida: ¡cacharme! No volví a ver a mi profe Arrechóforo de mis vencidos esfínteres de primeriza sin poncho, pero cómo recuerdo su cosota zamaqueándome de lo más maravilloso las entrañas, que entraba dormida y me hacía berrear de dicha, la yucaza colorada. No recuerdo todo con lujo de detalles, por los tragos, debía haber sido, si eran o no los días fértiles o qué cosa más sabrosa; han de haber sido fértiles, ya que me late que no apareció más el tal Arechóforo por mi vida, temiendo que yo le hubiese obligado a reconocer lo que más tarde garnaría en maternidad, callejón con esteras N° 89, posta médica del barrio, y que hasta ese entonces había hecho pasar por tumor frente a mi abnegada madre, quien me tenía como que iba a vestir santos toda la vida, pero, ya ven, amables lectores, una es de nalgas tomar, ¡y mujer, encima!, decepcionada por un quedado, ¡qué se le pudra el pincho!… y… ¡como las pingas! No había que dejar la chucha para los gusanos.

Un poema de Navidad

2010-12-17T08:46:00.002-05:00

He derramado un poco de luz redentora,
un instante calma,
este apesadumbrado ser.

Ahora y en la hora del adiós
asisto a un lecho de plumas;
ahora que ya nadie vuelve
a mi ánima que ella se llevó;
en su lugar me dejó un remolino
de afiebrados poemas, cartas y diarios,
el destello en sus ojos,
la niña que en mí nació.

Todo paso en falso
me signa la ruina en que estoy.
Siempre vuelvo
a esa intermitente mirada
en donde sé que vas,
no tan perdida como yo,
pero así vas,
pensando en esa carta demasiado
abierta a un ser de estrella redentora.
¿Podré aguantar un día más
que no aparezcas?

Así los días, en mi tempestad elegida,
en mi infierno consistente en tu luz
y tu paz de ojos abiertos a mi vida.
Miras demasiado perfecta
hacia la dirección de la pareja comprensible,
la mirada tempestuosa hasta ser el mismo mar
que no termina ni devuelve a los muertos más.
Y a pesar de todo, podrá surgir la calma tuya.
Seres amados hablándose
como si no existieran diferencias,
sin el objeto preciado de su amor, hablándose,
el “qué te pasa” de la estrella comprendiendo
a su solitario de piano.

Tantos segundos para pedir un deseo
en una pestaña caída.

Versión encandilada de mi cielo,
mi pesar en la garganta que sé te hace temblar
mientras el Sol es feliz alumbrando
al mundo sin ti.

Solitario en ruinas que comienzan
donde termina el tormento,
donde acaba la espera
de un hombre cansado de mirar la perfección
de un amor que no existe.
“La inútil perfección” de la que hablaba Cerati,
para qué, si la noche ya ha cubierto
la mayor parte de los restos.
Levanto mis castillos sangrientos.
Para qué buscar infinitamente
el amor condenado al sufrimiento.

Sólo mío tanto amor que no comparto.
Sólo mía la pena que no avizoras
si ahora abrieras la ventana.

Versión de mi Sol feliz dando al mundo,
versión encandilada de mi celeste
haciéndome cada día más dichoso
si te sufro, si tiemblo ante la posibilidad
de encontrarte.

La corona de adviento descansa
en su quietud de remolino.
Toco las heridas de Cristo,
arden mis dedos al saber
que yo había entrado a la danza de sus manos.

No podré verla por el resto de mi vida.

Navidad me abraza con la pesadumbre
de los perdidos en un ser que no encuentran,
toda la tarde, entre caras borrosas
que lo miran atónitas a uno,
exhausto de tantos abrazos por dar,
y el infinito amor de quien no alcanza,
negado al suicida en su puerta de sueño.

El amor negando la presencia amada,
el grito sinfín de quien calla demasiado
para pensarla un poco más
esta noche alegre huyendo de los rostros.

Nada si no tocas -inédito-

Linkmagen: Guis

guapéalo

2010-12-14T08:27:00.001-05:00

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Los hijos de un zanquero zoofílico

2010-12-03T07:24:00.002-05:00

Linkmagen: La Tentación de San Antonio (1947 ) Salvador Dalí (1904 - 1989)

Habían dado por convertirse, pero a la cochinada. De esa legión ni mucho menos, emergió como engendro, el último de la cuadrilla de zoofílicos, cacha elefantes, para ser precisos, San Panchonio, y su magra tentación, cruz al ristre, de Los hijos de un zanquero zoofílico. Andaban en manada de a cinco, secundados por uno de esos caballazos emergido de los más abismales sueños de pajero, zancas largas, cascos no chocolateando polvo en firmamento más o menos interpretado por el pintor Vituco Mamado, seguidor de la corriente del Surrealismè poetiqué, que, a las claras era su más insigne seguidor por estas comarcas de ensueño, con sus crepúsculos arrebolados de un lila ternuroso, tendiente a la parte, a la parte pecho de tu primicia. Bien, para acortar este asunto de los hijos de un zanquero zoofílico, éstos se mostraban en dicha cuadrilla culona y orejona, tentando al pobrecillo de San Panchonio, cargando en sus lomos un harem de calatas, como para que no se le quede corta la herramienta al correligionario, para luego soltarle uno de esos sóferos pedos maniceros en las narices de perro que mira para abajo. Luego de desmadejado San Panchonio, pasaban uno a uno (primero el manganzonazo del caballo larguncho) los efelantes con la viruza que podría semejarse en tamaño y gordor, a su trompi, pero desplegada. Se lo culiaban al tal San Panchonio, y luego de ello lo tiraban como a cualquier piltrafa, a integrar el paisaje más ruinoso que se haya pintado dentro de la Cófrade del Neo-Surrealismo Poético: El descachalandrado vejete que murió shilpe, pensando si en el sueño había sido San Panchonio, o no era más que un culiau vejete, tan filósofo como su amodorrada decisión de suicidarse, para ya no más sentirse zurcido, por la cuadrilla efelantiásica más pendejereta que haya emergido de un sueño pajero.

LA ABISMADA CRUELDAD

2010-11-29T19:53:00.002-05:00

Chrystian Zegarra

Cinema de la crueldad

Hipocampo Editores; Lima

Lejos de que pudiera pensarse al amor como único recurso para encandilar el desgastado ánimo progresista del hombre en ruinas, muchas bifurcaciones detentan un cruel andamiaje, avocarse sin remedio, a expresiones rimbombantes durante una arquitectónica del miedo, lo que por instinto explosivo, a punta de goces anímicos resulta ser el datzibao de la podredumbre interna, que va, paradójicamente, purificándose mientras miramos diseccionarse, no sin cosquilleante crueldad al propio y omnisciente escenificador de la cauda humana en fiebre, el ánimo discernible en escéptico indeciso.
Esto muy bien lo ha confirmado desde El otro desierto (2004) Chrystian Zegarra, poeta inmanente que hacia sus signos fijos tasajeaba ya los bríos del guerrero interno que lucha contra la voluntad débil del espíritu, el típico inspirado. No en vano montañas de legajos se van quedando en el camino, cuyos autores, al bisturí del sinceramiento de críticos incisivos (cuando no indiferentes), ven lo que son sugerencias o modos de trabajo literario, como palizas, que no les dan más bríos de volver a empezar, o si se quiere, perseverar sobre el yunque hasta vadear la forma del arma guerrera, el estado mortífero, de molotov a que debe llegar el instinto expresivo de los vates en estado incorruptible o salvaje, la pateadura literaria.
Que los perseverantes queden, impenetrables, durante este manto derruido y ceniciento que han forjado durante la herrumbre apocalíptica del advenimiento de la lepra como signo de que el canibalismo hará lo propio con la masa remanente de ceros a la izquierda, esos rebaños encaminados a punta y a destajo, por un sueldillo a plazo fijo que les asegura el formateo definitivo de sus cerebros de boñiga, al dar dos que tres pasos dentro de una oficina donde, o vestir estrafalariamente o hablar de temas espinosos como el surrealismo o el talante humano en la poesía de Vallejo, o es un estado catatónico de amanerado reprimido, o bien ese sitio laboral es el equivocado para alguien con lo menos un par de reingresos a centros psiquiátricos.
Y para esos pocos está destinado el sitio maravilloso, de rayar líneas oscuras durante el trazo del mapa inconcluso de nuestros enemigos, arma aquella que nos ha dado el Observador de ánimos secretos, para no emprenderla a empellones y trompadas contra nuestros enemigos, que son la mayoría. Sino ejecutar nómina tras nómina de diatribas en pos mediático (iluso), vulnerable al cambio, inconsciente o no del hombre. Verás que así se te van esos bríos de rabia asesina, y releyéndote descubres cuán fructífero ha sido desgastarse en apretadas diatribas que más tienen del propio enemigo urdidor que del cuadrúpedo en mención que las ha inspirado.
La guerra del tal para cual no tiene cauce. Y es que en cada cinema hay escondido, como un seto críptico, el más blando enemigo, el hombre ajeno, el tercer prójimo, la bestia humana. Uno mismo se revela cuando lee la misma rabia que quedó como por homeopatía trazada a plantilla y desemejanza misma de un ajeno e incomprensible ser que se hacía llamar amigo, ¡piojo endiablado!
Apenas los procesos se cruzan, para dar con el signo ileso de las incomprensiones que en tortuosa rebeldía no sólo dan como resultado el descorrido telón de fondo, tras el cual, surge, enclenque, el fruto de los berridos, las instancias que develándose imprimen en ese circo desalmado de la vana mansedumbre, unos meteoros listos y fletados para degustarse en la más sincera compañía, la manchita de a uno, honrosa soledad en la cual se debaten entre la plenitud del exilio, estos pocos galeotes apenas conocidos en sus tierras que los parieron, aun por una manada delincuencial que acaso es la única cuerda a emular en este mundo de sanos.
Querámoslo o no, durante la más ácida brutalidad, renacen, insurgentes, esos retoños más claros que uno no se los percibía justamente por estar en demasía iluminando esa luz primordial que nos da la normalidad, ir por el camino políticamente correcto, datos expresivos tan crueles para el más insigne carnicero del parnaso subterráneo de la lírica, que de lírica únicamente entrevé su fantasmagoría surrealista, que, música de cauda, nos da la velada ironía de ser incandescentes en cuanto inmersos al interior de la química del vuelo, jugo acre, corrosivo, que al toser de la exegética irónica de las nuevas corrientes vanguardistas, entromete sus lenguas variantes en todas y cada una de las artes, por citar el tomo Cinema de la crueldad, nuestro pretexto escribano de esta e iluminada tarde serrana; referentes cinéfilos, como neo-estructura de soporte del objeto-libro como aporte “objeto”, siempre dando brújula a pequeños o extensos armatostes que se van abriendo paso en la vanguardia de las últimas, noventeras y subsiguientes hornadas de la poesía peruana, paradójicamente, surrealista.
Cada fleje halando la próxima pieza de la bastilla a derruir por estos cuatro gatos combatientes del dolor llevado hasta los reinos sublimes de un artificio elevado, una ironía tal que ya la esparciera Ulysses, Trilce, 5 Metros de Poemas , o, para retroceder poco menos, el mismo Enrique Peña Barrenechea, en Cinema de los sentidos puros (1931), en los que, lejos de las variantes biliares de un Chocano insultando a Vargas Vila, legajillo que le valiera el descoronamiento de su testa de “El Cantor de América”, o a un poeta de la melancolía, gorrionejo del lamento en sudorosos y enfermantes cuartetos dedicados a una tal Sylvya, “que nunca volvió al nido”. En lugar de esas enfermérides vemos a verdaderos mostruos que lindaron en dote expresiva (los maestros del surrealismo antes citado), entre el dolor, siempre el autoexilio para con una escisión más que fina y sugerente, sesgar los reinos más imperceptibles de lo que verdaderamente conmueve y conmoverá la naturaleza humana: romperle la madre a palabrazos.
Materia del descarnado tomo, en el que, lejos de dirigirse a un público selecto, o peor aun, darnos una dosis de moralina, Chrystian Zegarra traduce esos bodegones verdugos, que, emergidos del mismo subconsciente, trazan a calco limpio cómo es o debiera ser la naturaleza humana, sesgada o recreada desde sus mismas fuentes, fauces matarifes, matasanas, microbiólogas, que durante su espejo irreal segregando el polvo del olvido en su cara opuesta, releen su propia necropsia, saliendo vertidos de esos flujos que a días posteriores exhala un cadáver en deliciosa descomposición y materias fecales remanentes, durante el Cinema de la crueldad que a diario nos persigue bajo la fingida entelequia de las cosas, que no es otra cosa que el papel de regalo que cada noche el subconsciente urde —si es que no deconstruye― en instancias fanales de una vigilia obligada a no ser el sonrosado y trabajador sin nada que contar aparte del “Qué tal tu día” roñoso.
Durante la proyección de las escenas de Cinema de la crueldad, ni un quejido, no denuncia, ni una bienvenida víctima que durante el atrio lacónico de lo que podría concentrarse un lector, esta mosca es mía, el velo de puntos impactados sobre la bomba en blanco de una ventana que sólo entreverá estrellas hacia el insomnio sideral de los lúcidos más cansados de quejidos, lirismos y tarjetitas rosa para eventos del más kitsch retruécano de ripios más trajinados, durante este paso en falso, continuados en pompas fúnebres por los cadáveres exquisitos, showman poetry más nefastos, plagando estos valles bicolores de pavos en desuso, en lo que a calidad literaria respecta.
Afortunadamente, los pocos malos de la historia hacen el sentido trágico de la película movida que todos vivimos, y Cinema de la crueldad es una de esas excepciones.

La increíble y triste historia de la desalmada Cananisha y su cándida abuela

2010-09-18T09:47:00.003-05:00

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No había más que suspirado durante esa larga travesía académica. Había caído en mí la corona floral y pasionaria de las jovencitas que por un sable de tamañas proporciones pierden hasta la cabeza; cuando no los pliegues del culo, ¡hace rato!
Rendida, la cabeza estallándome, no me quedaba otra que fugar con mi Sapo Azul, asistonto de pezuña en conocido taller de raquetas parchadas en barrio joven de quinchas y esteras, para no volver más a ver oportunidad alguna, que mis tías me prodigaron, el darme una carrera de negocios, mientras yo me revolcaba de lo lindo con mi sapo.
Pero una no sabe lo que hace, si hasta la cabeza pierde, cuando no el poto, bien lava’o eso sí, por un asistonto de pezuña a quien conocí en mi natal Contumamá.
Ya habíamos planificado la fuga desde ese entonces en que sentí algo duro-duro dentro de mí, taladrándome esa noche en la casita de campo donde me dejaron solita mis padres, quienes habían ido a la chacra. En el sueño de una gasela Coma-Caca, y una sonrisita, seguramente pateada con yumbina, ante el cual brebaje caí rendida, de piernas abiertas en el sueño de las cacheras agrandadas de aniseto, me rendí ante el ídolo enhiesto que hasta hoy rebano como azúcar, la huasaberta henchida de mi sapo cachero.
Qué me iba a importar la semejante pécora que se manejaba mi machimbre, si cuando una lo prueba al sable, añañau, qué ricazazazazo es di, ñai, cómo entra estirándola a una toda estremecida, con sus pliegues, y a veces con todo y trolas a la concha apretada de una que no la había visto desde esa oscurana duro-duro por atrás. Y a una la hace estremecerse de lo caliente y vigorosa que chorrea la pingaza; a lo menos en la boca, ¡ay!, es como un sueño estar enamorada, con la viruza adentro. Y eso justifica que una pierda los papeles de la academia y hasta la reglita con la tabla de Arrimética, Jometría y Áldoba, que no sé por qué razones burocráticas no se usaba ya en la Oniversidad de esta bonita ciudad, Conchamala.
Todo era compotadora, nomá; imagínense que hasta controlaban que una no entre con la turra de los tragos de anoche, antes del asunto, y hasta la palmeaban a una en los cachetes del culantro; seguramente habría sido para ver si una venía con o sin calzón, que para el caso, igual me lo sacaba mi sapito encantado gló-gló, para atizarme su vergolón en mi chocho excitado; cada vez que iba a recogerme a la uni, con sus manazos sucias de la negra diligencia de asistente de botas me amasaba mis chuchos bien amelonados de muchacha dieciochoañera que sueña con ser manutenida por esposo lúmpen, mientras abra nomás las calancas pa’ desquitar el plato e’ comida.
Tacos y pezuñas bientrajinadas de fercho de Comité de microbuses MMTR4S+ trabajaba mi dorima recientito, que me había culeado hasta hinchársele la pirujaza, el día del rapto de mis ensueños. Era guaco, alto, fornido, y me encantaba cuando me daba la contra el muy zamarro, en todo, hasta por el culo, que era por donde más me gustaba me den la contra, contra el catre.
Me tenía con la cabeza callentazazaza, y con la cuquita a reventar; de tanto problema hasta el conejo peludo se me derretía. No era para menos, cuando, como prueba de medida de aceite se mojaba los dedos, que para esto ya andaban temblorosos antes de bajarse el cierre y untarlos con la delicia babosita, ‘aliva espumosa que servía de resbaladero hasta mi coñal arrabalero de muchacha desflorada filo e’ río, hirviendo, ¿¡ñañausote, di!?
Era como soñar, pero en cuatro, calatita. Me movía toda la noche para alcanzar el mayor número de orgasmos, pensando en ese polaco apurado que me propinaba como una catana diaria venida del cielo, mi sapazo pichulón de mis colerientos dieciocho años, después de estar pensando como perra arrecha en el enhiesto aditamento de mi destino.
¿Qué habría hecho yo de bueno para merecer tal paraíso? ¿Sería yo una enviada del cielo para merecer tal manjar sobre mis labios, taladrándome el culo, también? ¡Qué dicha la mía, recibir todos los días huasaberta hasta por las orejas de gata mañoza! Pero qué paraíso terrenal ni paraíso, esta tarima de colchón de paja, una cazuela de arroz diaria, y pajarazo encima.
Ya no usaba calzón; para qué, si igual me lo sacaba unas cinco veces diarias el tal maridaje. Así que decidí no llevarlo más, y andar en puro vestido, concha al aire; arrecha todo el día hasta esperarlo a mi sapo asistonto de pezuña, pa’ corretearlo hasta secarle la última gota de su leche remendona, a mamadas.
¡Añañau, qué ricazo era la pinga! Mi abue’ nunca me lo había advertido lo sonrosada que una se pone cuando ya la fajan (qué dirán, lectores, que una es grosera) Lo mejor de todo es que esta maravilla retozona hasta rendirá el fruto anhelado de mi amor, un hejo. Muy bien lo aprendí a sacar marido, leendo mi primera novela que me facilitó mi tía botas de chiva: El amor en los tiempos del pichi, de Gabo Perrochena. Vaya maestra, me inició en los ritos de la entrega del negocio, sin quererlo, al pasarme el mamotreto amareello, por un esposo abnegado que a una la pone a tiro con cada catana que por el culo le da, y al gratificante precio de mantenerlo más que seya vendiendo salchipollo en la parada, carga’o el calato en el quipe. Eso sí, una tenía que esperarlo con la comida lista, la chucha babosa y los labios turgentes y bien lubricados con los lápices labiales en forma de picha de perro que me había traído del chongolele más cercano a la quincha donde vivíamos, yo e me maredo, desde que un 31 de marzo de 2010 me fugué con mi asistonto de pezuña, despidiéndome con la misma manita de niña triste con la que me acogieron mis tías, de mi abue’, quien me creyó el cuentazo de que tenía clase. ¿¡Clase!? Vieja imberbe, si supieras que las únicas clases que recibía eran las que me propinaba una tenia por el culo, mi machete, hasta quedar pálida e inánime de tanta pinga. Con de razón que esa primera catana me marcó, que pue’ si la güesa es lo mejor, ¡más ricazo que el trago tuavía!
Cuando me fui con mi sapo azul no me importaron sus ofrecimientos de que me iba a dar carrera y cuidar, para que mi ‘apá ya no me dijera más: “¡so puta, haz lo que quieras!”
Ahora no me importa más que mojarme en su barra de mi zapatero remendón de pliegues de culo; ¡la felicidad! y mantenerlo feliz dándole todo lo que gano en la parada, vendiendo salchipollos, y en ocasiones, dando el rabo seco al casero, con ‘aliva, pa’ que no nos boten del tocuar de 3 metros cuadrados, piso de tierra, sin desagüe.
Me pregunto hasta cuándo durará este paraíso chachemil. Dicen que con la llegada del primer hijo todo se arruina, pero yo creo que son habladurías; no haré caso y seguiré afeitándome la concha, semanal-semanal, pa’ que no le raspe su huevito a mi cachero remendón.
Tal vez ahora me toque sopita, y después potito, ¡qué reecoo!
Una no debe ser malagradecida y mamar lo que le verga en catana, que para eso se ha hecho el negocio, no para estudiarlo en oniversidades, esqueee…, que por eso me largué porque, ¡OH, tamién! ¡Quioras ya pa’ estudiar! Más reeco es moverse con el gusanazo adentro.

Señora Irrealidad,

2010-09-10T07:14:00.002-05:00

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Soy consciente de que más y buenas noticias nos lanza la espalda de la gente, dardos venenosos de maledicencia; consciente en el sentido de conciencia, y no, ni mucho menos, de mostrarnos la indiferencia de las cosas mientras más nos sepamos algo reacios, absorber como esponjas o acompañantes de club nocturno, la irrealidad, señora mía.
Hace tiempo que cruzo los límites de la bondad que sugiere ave, levedad pluma, sinpeso otrora incalculable, al resarcir las dudas del porqué se avienen Cuchita, la chismosa, y Pipi, el malentendido de esta suciedad que es desagüe atorado, cuando de asistir a poner el hombro en cuanto a pavonearse en los estados secretos de un acontecimiento, de, por decirlo sin tapujos, se trata; eclosión de una bomba literaria, o al menos la dinamita que ha llegado al meollo explosivo, para, al medio estruendo nuboso tras el pad de la muerte en minas a tajo abierto, la vida se sabe más a grava que a arena.
Hace días que al menos no me saco el clavo ni me hundo la daga perniciosa de lo que ha sido, es y será la indiferencia de la gente, en especial de mis patriotas que de sola nación y unida no tienen más que el color que en los desfiles o ceremonias de colación juntan sus tres himnos al hilo, señora almidonada; de esta gente que más bosteza con un gusto aterrador en homenajes inservibles, que asistir cómodamente a escuchar algo que no se puede tapar con un sol, señora coño seco.
Y es que el talento cruza de posibles transgresiones sus círculos cerrados, porque éste es lesivo, alevoso, a éste le gusta que lo embriaguen, pero que lo dejen en casa con cierto pudor ensalivado entre los labios; el olor a anís bien duchado entre los dedos, luego de que la carne no sólo llama a la carne sino también a la embriaguez, los más situados en los andamios de una chica tras la barra, ex puta, ex profesa y ex lo que quieras, porque al final una mujer tan simple y con la capacidad física de constreñir los músculos de la vagina, sólo sirve para escurrir a su marido, y darle la espalda en las confesiones que de algo servirán para aplacar que las llaves ya no se tiren, ni que el café desborde en constelaciones de malas rachas ni estados o dedos muy movidos en perfecta ceremonia, donde se nombra a la Irrealidad como a una señora encopetada que ahora en jeans ajustados se la ve a reventar, lo más apretada a mi miembro redundando entre los senos o las nalgas, mujer, puta actual, cara de cabro, en este momento, que me ajusta los huevos cuando trato de dejarle una marca de mis babas en la espalda fría, tachonada de alientos, no de tatús, de alientos promisorios que son grava, arena, erosión de cero empinado descaminando en camino exitoso, porque ciertamente el éxito no es llano, y así, piedras hacen al caminante menos molesto que sacarse el zapato y vaciar las contrariedades, para agarrar un poco de molestia, un poco de seguir sin ya la piedrita en el zapato, toparse otra vez con un tronco, ajustarse la correa como bien lo aconsejaba un director de escuela estatal donde se repartía sándwiches de atún cada mañana, porque habría que seguir, no caer, de casualidad, sobre la abismada pendiente que más sabe de espinas, que, convertida se la huele, causalidad, ahora convertida, ese pasado oscuro y embriagado, duro, pepeado, de la niña charapa de dieciocho años poniéndose agresiva al lado de la barra cuando por más que el tonto escritorejo no le invita a una jarra de cerveza pateada con agua; ella se acerca, le muestra su lado suave, su lascivia salvaje de no querer ser tocada sino por palabras, nada más, por esta anoche sin boletos; sus ojos chinos duermen, alocados; él no atina más que a decirle, “Te llamas Paris”. Mundo Nº 11, por la vía de los justos fracasos a deshora, cuando a más tardar a medianoche, los cigarros apagan luces, huelen a carca de vaca, rastros de otro club nocturno donde en los oscuros rincones esta señora vomita semen, irrumada; sobre piso de tierra; “un hueco”, dice el taxista; el mozo cabro se aproxima a decirte que se queden; pero la realidad es otra; el tiempo de luces dormidas muestra a ciertas mariposas demasiado abrigadas para ser lo que son, abucheando el sueño de las justas resbalosas mientras llega un parroquiano que se desvive por darles un roce de cara con la lengua de la boca; y es, sin siquiera quererlo, la bombarda Sky, la que pernocta; al ras del inodoro hay una puerta a la que le falta un vidrio, ahí dentro el borracho no puede salir, pero pide ayuda a grito pelado, vociferando al inodoro que regresen sus raíces como atesoradas a medio espiráculo del riesgo, para que, en suma, la china, la Irrealidad convertida ahora en una puta tratada como dama, por la suerte insensata de toparse con alguien como un zonzo que respeta a las putas; la ojos aterrados, niña enrojecida por los gritos; se mella los dientes por rozarse con el pata, que ciertamente no hace esfuerzos denodados por entenderla, pero con ese solo roce suave, el de su cara aún suave por la edad que todavía la espera con los trajecitos de Barbie y los zapatitos de charol en la iglesia; la hoja de cuervo como pelo a medio lado, ocultando acaso un ojo, acaso el otro ojo rasgado, va cayéndose de tanto vociferar, que oculta lo dura y arrastrada, china de la concha; que luce esta noche; a cierto espacio de la barra la gata se separa del mundo del “da para recibir” que Charly metaforaba como la generosidad de Dios para enfangar más a quien regresa a su sitio, a aplastarse sobre la raya de su culo; la carretera incendiada a lo largo de miembros acalambrados por no tener ya más pistas que recorrer, cuando el bar sitúa demasiado lejos la indecisión acabada en un restaurant de mala muerte, donde veo, saboreo el agua proveniente del caño, refrescando las aguas hirvientes dentro de la olla, hierve, hierve el aldo de gallina, y muchos días no detendrán que el caldo se siga reemplazando por más agua, fideos, un poco de verdura, gallinas que pican caca, poniéndose, no a poner, sino a hervir, para que la llegada de más sonámbulos en la noche insondable de relojes desperdigados como firmamentos en la noche pegoteada de azogues vomitados, descienda de La Curva del Diablo; encuentre un sitio mientras al volante un taxista es tocado de la palanca vibrátil, por la encendida Paris, la china del culo, ahora, mamada, usada hasta el hartazgo de su pañal mostrando la punta del conejo peludo; le cae un polvo cuando ni pensaba, al pecoriento, que el frío lo iba a dejar helado esa noche, trizado al volante, el cerebro delante del cañón de un revólver que lo mira, que lo aborta a otra vida sucesiva… pero esta noche tuvo suerte.

PERSUACIÓN NARRATIVA

2010-08-26T20:03:00.002-05:00

Leyes de la narración
Lúcido Boy Palacios

Cajamarca: Martínez Compañón Editores, 2009

Mediante la cita de enriquecedoras pautas narrativas elucubradas por diferentes autores, narradores o no, estas Leyes de la narración encaminan al aspirante a escritor a centrarse en el quid del asunto ficticio, la Persuasión. Lúcido Boy Palacios (Cajabamba, 1965), parte desde esta meca técnica, la persuasión, tomándola como punto de fuga para desmembrar las leyes de la Verosimilitud y el Interés, que a su vez desprenden, a tenor de procedimiento o “cocina literaria”, parámetros como la Estructura, la Focalización, el Estilo, Personajes y Acciones; el Cronotopo, el Ritmo, la Escena, el Resumen, La Visibilidad...
Mostrar y no explicar es para Lúcido Boy, el ángulo de inicio de toda acción ficticia que trasunta veladuras reales, aun si el drama es la pura fantasía, acción y efecto de toda “mentira verdadera”, que significa una buena historia persuasiva; amén del Suspenso y la Intriga que entrañen, como objeto trascendente para el tiempo terrestre desde el cual parte toda historia que engloba un tiempo novelesco con vida y autoridad propias durante los fenómenos tangibles de la existencia maravillosa de narrar, al disciplinado estilo de un autor comprometido con la estética.
Sea cuento o novela: introducción, nudo y desenlace, son los ingredientes básicos respecto de abreviar el proceso fabulador del baluarte literato cuyo fin es valerse de esta herramienta para agradar con las palabras, lo único y esencial con que cuenta, y que, para sustentar la técnica narratológica, el autor cajabambino de este breve tratado, cita una variedad de formas y técnicas que se debieran usar para contar una buena historia, no prestando más valor la forma o procedimiento escogido más que para encaminar la historia, tanto como sí en lo que respecta a someterla al objetivo en sí de la acción literaria, ad hoc para mostrar determinado universo aspirante a verdad literaria.
Abordado con firme apoyo de fragmentos bien construidos, para fines ilustrativos del buen narrar, el señor Boy Palacios, con arduo trabajo y puesta en práctica del enfrentamiento a la página en blanco, pone sobre la cancha tecnicista a los aspirantes a autores sesudos y serios, fragmentos célebres moldeados sobre el yunque literario de reputados oficiantes a la mentira más deliciosa, la literatura.
Mediante el “ojo al guía”, el conductor de este taller ‘De cómo encaminar una buena historia’, en formato libro, durante este pequeño volumen de solícita factura monográfica, buril en mano, nos da breves recetas que a su vez sentaron el estilo de variados y reputados escritores, hoy imitados por muchos seguidores, hasta el hartazgo, en pro de la comercialización de literatura reciclable.
Pligia, García Márquez; el recién desaparecido Saramago, Poe, Sartre, Aristóteles, Roland Barthes, Eco, Besant, Harold Bloom, Bosch, Forster, John Gardner, por citar a la novela como un genero tendiente a la universalidad, que, de la mano de mucho ingenio y el collage de diversas técnicas artísticas, ayuda al autor a tramar, en lo posible, la historia más verosímil que pueda, teniendo en cuenta que el tiempo narrativo, o bien agiliza, o bien torna pesada la trama narrativa.
Finalmente, sin la pretensión de un erudito narratológico, Lúcido Boy Palacios, el autor de esta breve clase técnica del arte de narrar, Leyes de la narración, explica, a juicio de un John Gardner o el maestro estagirita, que, quien mejor nos enseñaría a armar una buena historia, y en lo posible, volverla creíble, es la constancia, la terquedad del galeote enfocado a su trabajo, nada relajado, muy o no a pesar de que el consciente lector sabe que se está asimilando la mentira que hace más emocionante su vida, al apartar los ojos de sus páginas, que se trata de una ficción, “novelesca”.
Finalmente, como quien cita a Gabo, todas las historias habrán de concitar el interés necesario para que, como quien regala un cuento ilustrado a un niño, regalar de igual modo, al adulto, una historia pintada con las mejores y persuasivas palabras con las que su creador la haya escrito; que si no, cabría cambiar de oficio.
Sin duda, —leo en la contracarátula― “un aporte para los apasionados del mundo narrativo”.

No gravitaré para opacarte. ShowBook Gravitación del amor. Marzo26,7:30 p.m.

2010-03-27T09:21:00.003-05:00

Linkmagen: Clatyon Cubitt www.artfagcity.com

Buenas noches. No es gratuito el número cabálistico, la divinidad del siete, para soplar las velas de una lírica, que no dudo, abrirá nuevas brechas en este camino New Age de la poesía.
En 1968, se instaura como la biblia del New Age, el best-seller de hippies, jóvenes liberales y soñadores de camisas floreadas y mensajes Peace&Love que marcaron un hito en la revolución de los psicotrópicos y el sexo libre e ideales del encuentro espiritual del hombre, Las enseñanzas de Don Juan, del esquivo y dual Carlos Castaneda, el hijo olvidado de Cajamarca.
Fruto del trabajo de un año, durante agotadoras jornadas de entre dos y ocho horas diarias, no fue puro magma ni catarsis onanista el ejercicio titánico de emprender un diario en 2008, y que recién, a casi a dos años, prende calistenia, para amainar sobre las aguas rociadas sobre el prado celeste de ensoñaciones como dictadas por un profeta calmo, irredento, Job, cuya sapiencia pareciera haberme dictado un estro pleno de certeza en lo de trazar el camino seguro de lo que desde ya, espero, sea una nueva corriente poética, La Poesía New Age.
Desprendidos versos, versículos, y hasta textículos, como inflorescencias de Diente de león, desde aquellas suposiciones nuevaerianas comenzadas por el señor Castaneda, harto ignoradas en la tierra de espinas (que lo vio nacer), como a todo personaje que no se merece el olvido más que de su pueblo, como no de los millones de lectores que hicieron todo un mito mágico de esta vida Donjuanesca, esquiva, espiritual, en el supuesto sentido mágico de que las cosas todas, interactúan tocadas entre sí por una asociación que parte del todo, para, sin dejar de ser la parte necesaria, dirigirse hacia su todo, “el camino hacia alguna parte”, que rozó los límites de la espiritualidad, sobre el borde mismo de lo insufrible.
Gravitación del amor, libro estructurado sobre la base de formato bíblico, integra 61 capítulos y una coda; cada uno regido por el siete, pero no siempre por el seis, cuando a la hora nona, la luz cae en precarios trozos de fuego incandescente, avistado el corredor de fondo enrojecido por su pasión interior que no será extinguida, jamás, por lo adverso.
Inspirado en esa belleza interior que es el arte más completo por antonomasia, la música, y de último, levitar en esa incandescencia de esta corriente musical, la música New Age, estos claros visos neo-surrealistas ya no levitarán más en la inconsciencia, porque claramente se sabe que la simpatética indesligable de la razón es aquella que no sólo rebasa los límites de lo permisible por la realidad en tiempo real, sino que a partir de las ensoñaciones imaginéricas, se dilucidan claramente por el cristal perceptivo de los sentidos, aquellas madréporas con millones de ojos que todo lo ven, que el Tercer Ojo ni el Triángulo Divino, no es casual que emprenda viajes astrales con feliz retorno, el encuentro con uno mismo, que significa tener conciencia de parir con dolor el fruto de un trabajo continuo que no sólo está basado en vuelos surrealistas, gratuitos, que sugieren a un eventual aeda sin mayor responsabilidad que tener un trabajo esporádico, y de vez en cuando, masturbar delirios amorosos en su amodorrado cerebro.
Siendo que este regocijo de escribir, o segregar resinas fragantes para el árbol de la percepción, no es más que retornar a una ilación que no tiene cuándo acabar, el infinito de la continuidad, “las puertas de la percepción” que sugiere esta frase blakeana. Tampoco caer en la perpetuación del género o especie literarios. Más de lo mismo, sería, ya no una exploración a la maravilla sutil de los sentidos, sino más mojado sobre mojado. Así que este fruto de parición sietemesina, tomado como un proyecto que cierra el aquí para emprender otro diferente, me embarco en el ahora, propulsado por vientos diferentes del pensamiento, hacia otros reinos aún no explorados por esa esfera efervescente de ideas, grisácea, que es el cerebro, para, cuando menos, llegar a un porcentaje superior al explotado por científicos y filósofos, harto preocupados por el concepto, la fórmula o la idea, que deviene en cáncer al cerebro.
Porque los poetas también tenemos que explorar la podredumbre, acaso desde la que surge el mismo arco iris, porque bosta que en agua te convertirás, será tu anillo de los siete colores, de los secretos sentidos, una espiritualidad que te retorne a los bajos fondos por los cuales tiene que pasar el ser antes de llegar a la purificación leída en las mismas Sagradas Escrituras, miasmas inagotables de lo que mana, misma verdad, verbo imperecedero de tu sonambulismo lúcido, a ciegas, pleno.
Y cada nuevo proyecto lírico es una experimentación, un viaje diferente que trampea a recrear el sol de todos los días. No ser, en suma, el cantor de lo predecible, idiotizado en una América golpista o fanática de la maledicencia, fruto de bienestar económico para ciertos “periodistas” faranduleros, sino el bardo silenciado de su propio interior en proceso caótico incesante, voz única, inimitable, cuando sí influyente, amalgama perfecta entre un ser esquivo, que no se deja fotografiar por el inicio de cada día, sino que se adentra en sus infiernos psicotrópicos regidos por mielinas interiores con las que lucha hasta sacar de ellas, a seres limpios de toda pesadez o amargura, que siempre debe ser motivo de borrón y cuenta nueva.
Algo que significa salir del averno con la brecha de dolor en un fondo que olvida, mecha en mano, olímpico lírida, adarga sorpresiva presta a derrocar la misma punta de lo caótico del corredor de fondo avanzando aun bajo lluvias deleznables malintencionadas y seres arruinados, ofrecidos a una amnesia convenida para con sus artistas genuinos, los menos cuerdos acaso.
Incansables, hasta ser esa levitación promisoria, esa incandescencia fatal, dadora de una vida sorpresiva que empieza cada día por irle contra la tangente a los vanos juicios endebles que sugiere vivir, regidos por un horario de oficina, bamboleantes, clonados en la serie espantosa de seguir plantados como clones.
Redundar, peces dando vueltas en la pecera que los atrapa, sea la tarea, poetas, paradójicamente a lo que ello significa, encontrando en cada día en serie, el más digno material de infinitas variaciones que en la rutina, inevitablemente, habrán de encontrar, como los Ulises perdidos que siempre regresan a su Ítaca, con la memoria intacta, y los secretos prístinos sin mella.

Muchas gracias

Texto pronunciado con motivo de la presentación de Gravitación del amor, mi último desafuero lírico. A los veintiséis días del mes tercero, Era XX1.

AVISO DE SERVICIO PÚBLICO

2010-03-19T19:03:00.002-05:00

Encargué en Teta MamotretoStore que les jueguen ejemplares gratis de mi último libro, sobre todo a los indigentes que se ganan la vida en un puesto de funcionario público, quienes jamás dudarían que cagar un libro es tanto o más trabajo que ventosear el asiento burocrático. Hay que ser democrático, hombre; los asalariados tienen que chuparse la plata en un bar los viernes; no hay derecho de quitarles el trago de la boca, por un librito escrito en “los ratos libres”. ¡Das das, a reclamar su ejemplar! Los años verdes han vuelto.

LA INSOPORTABLE LEVEDAD DEL SER (1984)

2010-03-12T10:00:00.001-05:00

Milan Kundera

Ahí que la levedad, no como un espacio físico, menos como ruina metafísica que elude al hombre de la simpleza del iluminado, sea, sin el limbo de una sabia experiencia, lo que hace levitar al despierto ya de pacaterías, lugares comunes y la cultura kitsch que lejos de un cariño animal cada día nos convierte en una aureola de sabihondos, de la cual sería difícil despercudirse, aun a costa de abandonar alguna perdida santidad esperando su banca en el parque de playa, al paso rugiente de unos motociclistas embotados de alcanzar sus sueños.

Convocatoria Kcreatinn Nº 6: “Julio Ramón Ribeyro”

2010-03-09T11:27:00.002-05:00

Convocatoria Revista Kcreatinn Nº 6 Especial: “Julio Ramón Ribeyro”

Kcreatinn Organización comunica a todos los escritores del planeta la aparición, para Julio 2010, de su sexto número, dedicado al escritor de cuentos Julio Ramón Ribeyro, continuando con una serie de especiales literarios latinoamericanos, que también abordan creación miscelánea a lo largo de sus números. Los textos deberán ser remitidos en formato word, bajo caracteres, interlineado y tamaño de hoja de elección personal, a: kcreatinnorg@yahoo.es hasta el 31-7-10. Este primer volumen comprenderá la inclusión de los 10 números de Kcreatinn, compilando en versión impresa el tomo dedicado a escritores destacados y representativos de Latinoamérica, hacia finales de 2012. Esperamos que esta convocatoria sea un aguijón para la naturaleza creativa, característica del mitomundo latinoamericano, que será bienvenida y leída de manera acuciosa y analítica por el Comité Editorial de la revista.

Afectuosamente,

Jack Farfán Cedrón
Director Revista Kcreatinn

Ratones de PC

2010-03-03T09:09:00.003-05:00

Imagen: www.ounae.com

Los inicios de una poética rimbombante, grandilocuente, hacia el siglo XIX, nos remontan a una poética de oro. Las dos vertientes; la purista, iniciada con José María Eguren; y la socialista y humana, la elaborada por Vallejo, bifurcan a los poetas de este siglo en caminos hoy híbridos, cuando no divergentes, hoy denuestos, de una factura literaria de ardua clasificación y asimilación, frente a tantos seres de temprana edad casi lobotomizados, idiotas cebados por sus propios padres que les prohíben lecturas peligrosas o eróticas, contestatarias, que no les queman el cerebro más que los juegos en red, es un hecho. Cuando no paralizados frente al dios de la pantalla, cuando no degradados por las drogas o por la esclavitud familiar y el abuso y violencia inducida aun en las escuelas y colegios, llegando hasta el maltrato psicológico hasta a sus propios docentes, que lucen humillados en el YouTube.
No era común en la década de los 60 encontrar en la poesía peruana artefactos revolucionarios, que empezaron a marcar el aborto-reloj de la poesía convencional surgida en esa inconsciencia de oro XIX, tipos de artefactos experimentoides, cuyo propulsor fuera Oquendo de Amat, los libros-objeto, que polemizaron no sólo a sus productos, sino a sus escandalosos autores. Con el primer libro objeto de la historia, los 5 metros de poemas, las vanguardias no cesarán su canto obstinado en la poética peruana de garito y pucho reincidente, de bolo de verde bosta y cadáver exquisito en chinganas universitarias. Tanto que hemos tenido buenos precursores basados en la ruptura más que en la disciplina; eso no me lo discutan.
Tan necesaria esta detonante secuencia caótica, para, ya antes de que los surrealistas, el cholo Universal fuera en Trilce, surrealista en el buen sentido de la palabra, al alimón con su coterráneo de rupturas, James Joyce. Debo referirme a un Ulysses que hizo todo, menos facilitar una literatura seria como para honrar su palabra más que hilarante, finiquitada una de las obras maestras del surrealismo, no sólo de esos lados irlandeses, sino de estos próximos cinco siglos de juglaria narrativa —ha de estar limándose las uñas el genio de la chivita y lentecitos de intelectual de pacotilla y atrio—
Pero para llegar hemos llegado. El trabajo no fue fácil. Ya antes del surrealismo hubo precedentes experimentos que limaron asperezas, una sarta de ismos, de cuyo último desafuero ceniciento, el caballito de madera, se fue afinando la voz poética que trascendiera en la historia no sólo literaria, sino de artes varias, muy sacadas de quicio todas ellas, como la ciencia Patafísica, maquinada por ese desquiciado de Alfred Jarry, y muy citada por el Cronopio más loco que su gato de ventana.
Con el primer manifiesto surrealista propalado por André Bretón, hacia 1924, “la palabra adormidera por el arte quitasueño”, se iban abriendo paso; como lo manifestaría alguno de esos libelos de escaso tiraje, uno de sus engendros, con suficiente dinamita como para reventar los oídos convencionales de aquella época pacata. No surtiría efecto sino hasta nuestros días, y esperemos que sigan bastos. Exposición tras exposición, desafío tras desafio, en lo que siempre ha sido, es y será una guerra entre cuerdos, sanos, y matasanos, el arte y la cordura, el buen tino de usar corbata y pañuelo en el saco; la rutina o la vida maravillosa del infeliz y pobre artista satisfecho con unas palmas o unas gratas tertulias rociadas con matarratas.
Tenemos ejemplos vastos de ruptura, que daría un poco de culpa citarlos, tanto que de alguna manera las generaciones subsiguientes, un tanto, la tenemos, por la corriente del rumor de que los poetas como los pintores nos morimos de hambre por seguir nuestros innobles y cochambrosos ideales ejercidos y expuestos con naricera, grilletes y cadena.
Corrientes tan disímiles como sus escasos encuentros, el surrealismo y el socialismo. No es casual que Moro y Vallejo no sabrían qué decirse al ser presentados por algún intelectual de la fiesta, en aquella época de luces. Dos vertientes que hoy se consume y usa como herramientas para la producción de textos, en su mayoría gratuitos, cuando no meros ejercicios soporíferos escritos a salto de mata, entre los estudios, las bombas, el porrito y los recurseos para salvar el semestre y la pensión dilapidada en alguna cantina, para vestirse y darse una vida más o menos escandalosa, vida de poeta.
En la actualidad el poeta posee más y mejores herramientas para no quedarse callado. Los blogs, los dispositivos de lectura electrónica, como el Kindle; los aditamentos cibernéticos de subida y descarga de archivos, vía la fiebre de las redes sociales, el Facebook, entre otros vicios parasitarios, han hecho del poeta un cuasi robot con dotes periodísticas, ultrafilosóficas y cosmopsicotrópicas que lo convierten en un embajador harto criollo de cada uno de sus pueblos o terruños. Y con esto se torna pueril no estar al tanto de lo que sucede —por citar un ejemplo hipotético—, en el Festival Latinale, en Alemania, mientras uno cómodamente se conecta desde un recital “Por los caídos en Haití”, vía conferencia virtual, a los sucesos líricos rociados con masato, en lo que podría ser el “I Festival Internacional de Shipibas Poetas del Trópico”.
No es exagerado cuando el mártir best-seller de la zaga Millenium, Stieg Larsson manifiesta que su protagonista Lisbeth Salander arroja más resultados que Gabo y Mario juntos, o que el mismo Obama; cuando pululan cientos de concursos anuales premiando hasta con juguetes eróticos por un textículo que loa al onanismo con muñeca (la de la mano) en los reinos más inusuales de lo que sería la más democrática era de la poesía, la, llamémosle, Electropoesía. De electroshock o no, pero siempre poesía. Pero qué se cuelga, qué se lee; con cuántos errores se asimilan megas y megas de información, sin la mayor responsabilidad formal ni ética de los, llamémoslos, tragatintas virtuales, bloggers-aedas o ratones de PC.
Mas, el reto de los puros, de los limpios de aditamentos caracterológicos —se los está diciendo Job, el Projeta—, poseerán hacia su bello canto, al enigma prístino de la poesía. Son los menos, pero son. ¿Qué poeta que no haya dicho a lo sumo un minúsculo párrafo que nos haya transportado aun a ese solo de los instantes de esta vertiginosa realidad, no nos ha trascendido y se ha trascendido en nosotros en cuerpo y alma? En medio de una avalancha de libros y artículos redactados con la técnica Copy&Paste, el collage, el cagage, el mirage y no sé que más bombardeo de la décimo tercera Torre del Mamey, la sarna maniaca de plagar de técnicas y mixturas que no son otra cosa que una ciber-taquigráfica, mera paja, de la “innovación”, entre comillajes, que, mientras más reúna armatostes que venden más por su boom mediático bombardeado con trailers y reseñas pagadas por sus propios autores de tales prestaciones editoriales, mejor; que empiezan con la elogiosa reseña del famoso escritor que no muy lejos de exagerar hasta grados infames, no hace otra cosa que autoengañarse, vilmente pagado, y engañar a su cliente, el escritor de poca monta.
Los autores de provincia que publican sin sello editorial, tirajes para los amigos o para sostener una actividad que jamás rinde más ganancias que las deudas que a partir de ello se generan; en ellos está el reto actual de las legiones de poetas que siguen el curso de una historia manchada por el rumor de la gente que señala con el dedo, que no hace nada por quedarse callada frente a evoluciones artísticas que tienen que sobrepasar contra todo pronóstico las barreras del falso pudor y la rutina, fulgiendo con la espada enhiesta y forjada de la poesía, ¡OH, de la poesía!
Encarcelados, falsamente calumniados, censurados, vapuleados o tachados de locos, los poetas pertenecen a una cohorte de ladillas asesinas con el clavel en el ojal, la sonrisa del pesimismo, la herramienta al ristre, que, paradójicamente, les da cierto empuje para persistir en una vana tarea, la sostenida durante todas sus vidas, la de los tercos, ¡Poetas! ¡Chúpenme la enhiesta pinga! ¡Seáis agradecidos, mariquitas!

Nez Cucardez

2010-02-26T10:59:00.002-05:00

Imagen: http://www.tenemos-mas.com.ar

Una vuelta de torniquete fue menos que necesario para torcerle la nez pequeñita al Cucaracho.
—¡So desgraciado, me diste una vuelta como de 90º! ¡Ayayau, curujo!
—Deja chupar tranquilo, insecto –Dijo el Cremallera shilpe.
Para no perder la ilación, el robusto y barbado tuercenarices, terminó con su monólogo, de tal modo que diera tiempo a que el tabique del Cucardo no se enfriara mucho como para quedarse con nariz de botón derretido, ni fuera tan fresca la recomposición del huesito, de tal modo que el agraviado ni se inmutara en sentir un leve movimiento, de nariz recién puesta.
Ya se estaba poniendo pálido y helado, de lo negrito y barbado que era el mozalbete tunicado, cuando, ¡zdés! ¡trai esa ñanga de Pingocho y sus amigos, so cuy en tómbola, Cucardo adefesio! —lo violentó el Cremallera shilpe de la puntilla husmeadora— y se la colocó en su lugar, con lo que no sólo no quedó anonadado el Cucardejo, sino que hasta mandó pedir otra botella de vodka nacional para celebrar que no sería necesario visitar al cirujano, pero sí a las pirujas, que no habrían de decirle, ñatas de risa, con el payaso atorado entre las piernas:

Lenguádme un supino, Cucardo,
aquí en este colorado mollejón
que no sólo es tuyo,
sino también del Cremallera shilpe,
que a tu naricilla la torció y destorció
en cuestión de dos tragos,
Cucardillo, con esa ñanguita
que no ha recibido trancazo,
más que de mi jugoso papo, ¡carijo!
¡Nej nej nej nej!

DR. JUVENIL

2010-02-22T11:30:00.002-05:00

Razones para llamarte soledad
Juvenal Vilela

Caxamarca: Oficina General de Investigación-Editor. UNC, 2009.

Juvenal Vilela, poeta celendino, pertenece a esos seres escindidos entre una vida laboral y otra artística. En sus inicios literarios ya demostraba una presencia que honraba su defensa con versos más o menos intimistas, en medio de una crudeza por la que estos seres pasan, sino como fantasmas, como bardos descolgados de un lienzo proveniente de un detalle orgiástico de El Bosco. Su primer aleggro andante lírico sucede en 2002, a la vera de una mención honorífica que le daría palco estrecho en el II Festival Patio Azul, del que ya no quedan más que sus piedrecitas azules, que brillan por el uso.
El doctor Juvenil, como me ha venido bien llamarlo estos días de ajetreos en la imprenta para salvar la estética de un tomito cada uno, de entre los más de diez dolores de cabeza para cada uno de sus autores que se presentaron esta mañana en una sola jornada horaria, clamando suene por favor el timbre de salida.
Vilela Velásquez, obstetra de profesión, egresado de la Universidad Nacional de Cajamarca, fungió también como Delegado Provincial del Instituto Nacional de Cultura, entre los años 2006-2007. Promotor Cultural y Jefe de la Oficina de Educación y Cultura, Municipalidad Provincial de Celendín, en 2007. Director del Círculo “El ARTE-Sano”. Luego y durante su primer éxito local, el ensayo también rondaría su estro en estas justas de disímil repartición de talentos; organizados por la Federación de Estudiantes Universitarios de Cajamarca–UNC. Plumas Oro y Plata al Mérito en los “I y II Juegos Florales Aristidianos”, Organizados por el I.S.P.P. “Arístides MerinoMerino”-Celendín, 2003-2005. Y, claro, su espaldarazo que le valió participar en la caída y roce libre de plaquettes, musas jugosas, vinos secos y quesos especiados con hierbas del campo, participando en el V y VI Festival Internacional de Poesía “El patio azul”, 2006-2007, Organizado por el Instituto Nacional de Cultura (hoy patio de piedritas) y Antares.
En 2004, los esfuerzos por llevar a cabo su vocación literaria dan su primer fruto con su primera publicación, conjunto de poemas publicados bajo el título El lado azul de la luna, con el auspicio de la Oficina General de Investigación de la Universidad Nacional de Cajamarca, con su actual mecenas literario, Carlos Rosales Loredo.
Para Marzo de 2006, presenta su segunda producción literaria titulada Danza de mariposas, que es “la órbita de infatigables versos que giran con la premisa de que mientras el perfume del amor esté en la flor de nuestras vidas, habremos de respirar…” —reza jovial, su mismo autor —.
En Diciembre del mismo año presenta Una semana en seis días, antología de poesía celendina que recorre las heterogéneas facturas líricas, cuya voz patriarcal proviene de Julio Garrido Malaver, voz pétrea y luminosa en la poética universal. Acto que develaría su insomne peregrinación por los caminos soterrados de lo que significa ser poeta.
El presente poemario, auspiciado por La Oficina General de Investigación de la Universidad de Cajamarca, dirigida por el Dr. Carlos Rosales Loredo, tomo que ven, es el trabajo constante que ha rendido por fin fruto.
Razones para llamarte soledad, plagado de un lenguaje sicodélico, con texturas que plasman música y ritmo a partir de sucesiones anímicas surgidas en esa compenetración Poeta-Naturaleza. La voz, la ulterior y sombreada palabra, ese sentido por cuyo ambiente surten las sombras, ora húmicas, ora espirales, diseminando primero las ánimas en una calle anegada y verdosa, luego las ninfas, leprecaunts, faunos lascivos, engloban un mundo en el que Juvenal Vilela convive, alimentado de mitos y leyendas rurales, harto maquinadoras de la propulsora creativa, inagotable e inexacta, en un paralelismo y contrapeso entre ritmo y sugestión intimista, la de su poética musical y de torrente. Psicodélica de los colores, adjetivación de la armonía, en palabras aparentemente caóticas, develadas por un alma casi limpia, un pequeño cielo celendino que nos llega como una visita sonriente o como una enamorada lejana, las Razones para llamarte soledad.

[Cueva del Cerro Cajamarcorco, a los diecinueve días del enjundioso año 2010, mes de Febrero. Tierra de espinas]

Muchas gracias

Mis dulces veinticinco

2009-12-25T16:00:00.003-05:00

Imagen: www.grupogureak.com

Acariñábamos una época intensa, los años universitarios. Resignado ante la brutal paliza de una rubia achinada que solía sentarse a mi lado para aflojarme la herramienta a sablazos orientales, esas sus palabras rayando las flores de cerezo de Basho, su suave y lamedora voz que me endilgó un libelo angelical, del cual me duelo aun yo mismo, recordando mi añorado 1998. ¡Qué año! Y, bueno, uno madura, y también deja de escribir ese tipo de cojudezas a bobo batiente, a baba sudada.
Resignado como estaba, a otro arroz de arroces, no me quedó más que tirar el buche por la ventana y regocijarme en la celebración de mis dulces veinticinco años, ya avecinándose, en un Diciembre melancólico que había dejado atrás la blanca Navidad de resacas, entre otras indigestiones, huacha floja.
Era precavido en esos asuntos alcohólicos, y más si cumplía la cuarta parte de mi vida: ¡25 años!; así que me agencié de una buena docena de botellas de ron nacional, Cagardi, para ser exacto en el grado alcohólico 40 y tantos. Tanto cuidábamos de no encendernos con todo y hocico al tragar este Elíxir de los Idiotas, que antes de cada prendida de tiza nos bebíamos un litro de agua del caño, para no caer en la memoria carbonizada del botafuegos que se prendió todititito cuando escupía kerosene a una antorcha de calzón roto, en el último “Gran Circo del Leopardo Shalpango”, donde entraban de gancho, tía solterona + sobrino mongolito; o, hermanastras lentudas con buen chancho, agarradas de las hurgadoras manos rebusconas; o, demonio de ocho años con papi sacolarco; etcétera. Tal era el grado alcohólico de la bebida para machos (cabríos), que la usábamos para encender el mechero, cuando se terminada el ron de quemar, en el laboratorio de Química Analítica, o para encender fogatas en mi añorada Fongal, feria agropecuario-turístico-artesanal y demás exhibicionismos de hacendados venidos a menos, que se manejaban unas hijazas.
Llaman a la puerta. Los primeros invitados de la noche lucen cadavéricos, con la característica voz aguardentosa de los forestaluchos.
—Jack, un regalito, en nombre de nuestra amistad incondicional.
Medio grande, medio deforme, medio cuadrado, para agasajar al dulce soltero recién adolorido, de musa y de carrera (cursaba tercero, llevando cursos de primero, pero con la conciencia de abordar un cursillo de quinto; qué vida). Presuroso, abandoné el recinto claroscuro, donde podríamos el hígado, tirándolo por la ventana, y fui a abrir el paquete a mi cuarto.
Caja china: abrí una caja de zapatos para encontrarme con otra de algún adorno navideño, forrada con unas cincuenta vueltas de cinta de embalaje, dentro de la cual habían embolsados, veinticinco condones usados, amarrados de la punta del cachaco, marca Sultán®, de varia gama colorida, llenos de lechada, cemento, esperma; sí, así como lo oyen. Cómo y dónde se los habían agenciado, en qué chongo basural o bajo qué sesión orgiástica y alcohólica, beto; lo cierto es que, de lo que estaba entonándome con el duodécimo balde de ron con caga, me quedé prácticamente con mi culo en mi mano de la impresión y el enojo. ¡Cómo iba a ser eso, amigos; qué carajos les hice yo para merecer tal malagüero! ¡De lo que podían ser capaces estos crápulas, futuros ingenebrios! ¡Ay, qué me desplomo! Al principio metí toda la inmundicia cochambrosa bajo la cama, junto a las demás botellas de “algo”, que solícitamente me iban trayendo los demás compañeros, y alguna que otra compañera con la desoxirribonucleica bien encremada, previamente duchada al estropajo con jabón Marraja, con mielda y leche de almendrones agitados.
Tomé aire, embalsamado como un muerto que traga para olvidar las perras y pendejas penas, y decidí pasar por descontado el incidente, respirando tres veces antes de cometer cualquier torpeza, en la dulce y decepcionada noche de mis dulces veinticinco. Después de todo —me consolaba— era mi fiesta, mis dulces veinticinco años que me depararían la mano con un solo pelo, el estigma inevitable del pajero empedernido: “¡Que es que no se la pudo cepillar a la China, ‘China boba, China hereje’”!
Vano sería ponerme a realizar una encuesta a todos los presentes, acerca de quién había podido infamar mi suerte mujeril o pajera, de esa lechosa manera. Recapacité, como conviene a los hombres fortalecidos por la sentencia esa de que es fuerte quien se enoja a la hora justa y todas esas charlatanerías filosóficas de plazoleta.
Ya en la treintena de baldes de tuza alcohólica, al casi vaciarle uno de los últimos baldes de ronejo pateado, sobre la cabeza, a quien sospechaba que era el autor infame y delincuencial de tal desgraciadera, mi mejor amigo, Hanstorp, mi Querubín de pollada me detuvo el brazo capital. Tan a punto anduve del descuajeringado malpaso de cometer tal crimen con el trago; ¡imagínense, votar cuatro litros de pura explosión metílica! (porque no quieran que esos Cagardi que nos soplamos como bacos de barracón hayan aspirado siquiera a matrarratas), que recapacité, niiigro como estaba; di un paso atrás, y, como esfumando las atónitas miradas de estos bacos y occisos compadres que me habían regalado la noche negra y obsequiosa de mi vida, en sucio paquetito, alcé el balde de pintura Rocky® repleto de esa burbujeante, limonosa y enhielada fiesta de ron; reí, bebí un sorbo equivalente a beberse toda la vida de un solo sorbo alcohólico, siendo el héroe que esa y dulce noche de mis dulces veinticinco años salía, clareando ya las cinco o seis de la maraca, de su casa, con sus amigotes, a continuarla en el gallinero de madera instalado en el Parque Ecológico, cerca al barrio Cajamarcorco (no sé por qué razones recreativas medía unos tres metros de alto esta rotonda de berracos); apertrechados de la viola del Hanstorp, a punte de blues, Hendrix, y demás exageraciones sicodélicas que nos permitieron ver a un Morrison danzante de tijeras, ante el pitear de la camioneta del serenazgo, que no nos bajó ni a pistolazos por tan injustificada manera de podrir el hígado lo menos unas doce horas, de corrido.
Hoy, cumplo treinta y seis cenicientos y virtuosos años. Varios tomos cursientos no excusan tantas canas pintadas por la seca del cerebro de tanto leer a cuanto poeta maldito llegara a mis manos; ni vientre tan enorme, que ya me acabo las canillas cada mañanita, Fonavi I-Baños del Inca, a punte e’ trotes de mastodonte de gimnasio, y la malagua no ha bajado ni medio centímetro de mondongo.
Esa calurosa tarde de mediados de Diciembre, venía de mi alma máter en el micro irreal de mis caros inicios literarios, con esto de persistir en otro proyecto libresco, donde el rector, [“negrito, no me falles, no esta vez”], cuando me encuentro a uno de los granujas, de cuyas comadrejas y huesudas garras salió, como conejo de sombrero, el apestoso regalito que en antes les hablaba. Tarde fue para evitar su enjuto cuerpo que seguramente seguiría en las andadas del trago, esta vez ascendiendo, escaleras arriba, en el micro. Fue inevitable. Me saludó efusivamente, hasta me abrazó, como un amigo de años. Ya, pues, la hice de hipócrita, qué más me quedaba; media hora en micro y encima este recuerdo que empañó con sucia veladura mi suerte de pingaloca de chongo. Y para colmo, el granuja de mis malos recuerdos me da su tarjeta; el pendeivis instalaba no sé qué vaina solar en techos para magnates. Me da la tarjeta.
—Otra más, para que me favorezca tu veshi, ya pe’, le hablas bien de mí, pa’ que gane la licitación y no sé qué más melindre.
—Ajá; no te preocupes, cholito; yo le hablo; sí sí sí…
Sentado, meditabundo como lo dejé al comadrejo borrachín, mientras me aproximaba a casa con las rodillas adoloridas de la jornada atlética de esa y de todas las mañanas, al ver voltear al micro, con su cara barbona, fláccida y seca pegada a la ventana, con en este ojo duro que ha recibido hasta patada, no pude menos que contener una risa malévola, el ojo girante y brilloso de rencor pasado: once años no fueron suficientes para borrarlo. En la primera mierda de perro que encontré en la vereda, cerca de la jato, ya saben qué destino aplastaron las pobres y plastificadas tarjetas del pendejo en mención, de quien no estaba seguro haya sido el autor intelectual del regalito; pero igual, para mis babas de furia rencorosa, pagan justos por cojudos, de igual manera. Nunca me tragué la puta broma.

Alg(unos) esperando esa Buena Noche

2009-12-18T16:39:00.005-05:00

Imagen: Hun obejo negro

Quizá un día de estos sea, en la presurosa manera de los justos, juntos, el abrazo melancólico, esperando con unos vidrios al borde esferado de sus ojos, solitarios justos en la esquina de un frío, de un rojo, pobre harapiento regalando últimos mendrugos; nariz colorada, imagen siempre pendiente de la abuela trenza recogida; ya en una sala, retrato sepia del tundir de golpes que a uno lo vuelven bueno, ya en el alero de la noche que llega.
Quizá, en borrar las huellas dejadas por los clavos de las malas acciones consista colocarme un trino al ojal, oler a mañana, a giro, destellar cascabeles, ir apareciendo, mago, más constelaciones para que miren los solos, sin bocado, esta Buena Noche, y de ninguna otra manera como las anteriores, negras esferas que a uno en verdad lo aplastan bajo el poste, sin ver deslizarse a la muchacha imposible, resignado.
Por esta vez no me he puesto trágico, ni la frazada hasta las orejas subido; por esta única vez en que me va doliendo la muñeca derecha de tanto haber persistido sin una opinión como pago, en la triste bitácora perdida en ese universo babélico, yo y mis legajos sudados, ponga por fin, de una tachuela buena vez, punto aparte, hacia la posta de otra buena historia.
Sin fanal sin rumbo
Trágico en la cueva sin focos, estrella toca la nariz del Nacido
La tarea consistirá en apreciar el perfil de la corista angelical, sucederme al oído, a ver si ajenos costados palpitan esa Buena Noche, para mí o para el resto de astroso que soy, dibujado en sombras de unas manos delatoras, sabe qué nebulosa agitadora de párpados goteando.
Como que he hecho algo por una comunidad, y digamos que un billete viejo me ha permitido cenar esta noche.
Pensado, blasfemando que nunca más escribiría mi texto anual de fin de año. Pero, sabe, Barbón, uno se queda fino, uno corto se queda de repecho; ya no más entra en el pantalón, ya no más cabe en el rojo estuche de latidos. Uno se sabe angustiado, escuálido, sin rasurar por motivos cadavéricos de una prometida que nunca fue para nosotros. Mejillas hinchadas, ojos vidriosos como los del buey bendecido por la venia que esa noche Jesús le ha condecorado, por ser un ser vivo cumpliendo con encadenarse al destino de Todo, conducido por cada parte viva de que cada cosa nos conduce hacia Todo.
Sin más chicles que morder porque en la tienda de la esquina parpadean más luces, me hacen huir un poco incómodo de unas caritas dulces, a las que tan presto ponga el punto final de este pensamiento, que a boca de jarro, adolorido de la nuca, me he antepuesto a lo contradictorio de silenciarse por terco.
Pensamiento, me aprestaré a aguardarme al oído, siguiente en puntos sucesivos de arena, no conoce caída en el desierto. A lo lejos reconoceré el paisaje: dos dunas cruzadas; habré reconocido al reyecito dorado, acodado en el muro, con su rosa que en verdad está floreciendo ahí todavía.
En la estancia que ahora es muro de tierra, solía pastar una muchacha su cordero, con mi ausente que esa noche la quiso llevar a una corriente muy tibia, a la corriente musical de entrever la noche en su saliva. Desistió mi ausente, ebrio, porque ella, sin dar mayor explicación, desapareció como había asomado por la esquina.
Esa manera de soasar el mendrugo pasado por el humo de las fritangas de la calle Apurimac, esperando por ahí aparezca el regalo que debió desmerecernos; solos, ahojados en un rincón, unas bolas de chocolate celendino derritiéndose entre los dedos, gordos ahora. Los ojos de mi hermana amenazantes, acechando la oscura y venidera estación más melancólica que abordar esta madrugada, anudando en la voz apenas volcada, de bruces en la almohada, los otros sueños, no nos suceden a los esperados esta Buena Noche, nada.
Las entradas del cabello más que pronunciadas. Dolor de nuca, de granos masticados; este todo que año a año se alimenta de mi, cada vez más grueso cuerpo, tan lerdo por la ribera contaminada del río, tan reprimido por esa brisa mojada tocándome el rostro descompuesto.
Llamémosla suerte o lo que quiera, Barbón; dolor de estómago si a usted le place, pero en la lenta manera de evocar la soledad de la abuela, consiste el susurro más claro que al borde del lecho, a oscuras en el cuarto, vencido, regala Estrella guiando lentas palabras de calma.
Más tarde aparecen pequeñas criaturas aladas, lo llevan a uno a los cascabeleos; por ahí, por los algodonados reinos del niño que sentía una especie de melancólica maraña en el estómago; quería, sin embargo, cambiar algo al voltear la cabeza mirando el arbolito de Navidad construido por carpintero Bros. Las luces de a veinte unidades eran más que la suficiencia para una casa alquilada donde era más que novedad hacer una fanfarria de esa fiesta, roja, blanca, de varios colores que voy imprimiendo mientras respiro un frío rico, mojado de tarde hacia las postrimerías agujas diseminando lecho claro, en el bosque, donde datos fantasmas acaecen un andamio, como preclara caja de resonancia, cuando a uno lo invaden malos recuerdos al ver a la gente tan cambiada por estas fechas, tan a tono con toser, mirar al sujeto que pasa cerca con un aire de abrazarlo a uno como a un trapo.
Luego de haber descorchado los vinos, apresurado un canto creativo, parpadeante, la abuela buscará en la forma hueca de la sala del tercer piso esa sombra que la hacía hundirse en un suelo pesado, cargando con los demás muertos sobre sus culpas lomos, que eran quienes la apesadumbraban en la casa con soleras regadas de astros, el pollo frío, un copetín de vino Abuelo para la tristeza por los nietos no habidos; amodorrada manera, ir descolgando vanas esperanzas de cielo de cartón, mientras caen tintineando muchos destellos, de esa zona, desde donde se escuchan risas, luego que todos han desandado el recinto, la caja de resonancia que más se parece a una cosa aquí anudada a deshora.
Luces coloridas parpadearán hasta el alba.

Yagué

2009-12-04T11:39:00.002-05:00

Imagen: http://templeofreason.org/cyclopedia/Allen_Ginsberg.htm

En los años sesenta Allen Ginsberg, el cuasi lider de la Beat Generation visita Lima, atraído como las moscas por ese psicotrópico llamado Yagué, por los queridos parcelos, o Ayahuasca, en la selva peruana, y en uno que otro rincón peruano (a setenta soles la toma, pateada). Allen —explosivo y brutal como era— se conoce en un café del centro de Lima con Martín Adán; éste le espeta que por qué escribía estupideces, ante lo cual el poeta maldito le refuta: “y por qué a usted le apestan las patas”. Luego, conforme se amilanan las palabras y reptaba el café (o los piscos), gaznates arriba, se hicieron patas, lavadas. Fue en esa época en que el recio barbudo peregrina al corazón de la selva peruana para probar Ayahuasca (ignoro cuántas sesiones hayan sido; pero lo suficiente, creo, como para producir Sandwiches de realidad, andenería lírica inspirada en esa experiencia peruana con “la soga de la muerte”, conducente a la esquizofrenia —aunque algunos a r t i s t o s digan que te abre las olletas de la percepción—; encerrado en un hotel capitalino, cuyas explosiones se divisan mientras uno percibe esa realidad momentánea producida por este psicotrópico que servía para reducir a fantoches a los incas castigados, propinándoles, claro, paralelo al elixir, unas cuantas voces de ultratumba, a callejón oscuro, a cachiporra limpia, por el caballo de atroya. Paralelo a ese periodo intenso, su carnal y montalván William Burroughs, escribía al alimón con Allen, Cartas del Yagué, donde se aldaban algunos choques productivos por la retaguardia de cada uno de estos congéneres sensibles, originando esas enzimas radiactivo-literarias, catalogadas seguramente por la pacata sociedad de hasta hoy, como escandalosas, como toda orquestación genial, fruto del arte genuino, entre otros vicios carnales de yapa.
Burroughs, casi amargado, observaba en el tomo citado, que en el Perú los jóvenes robaban nimiedades: llaveros, tarjetas de crédito, entre otros utensilios de uso personal que sólo al agraviado importaban. Qué otra cosa le hubiesen podido robar, aparte de la virginidad.

Negrito culiadito

2009-11-20T17:35:00.002-05:00

Imagen: www.newwebstar.com

Creo asegurar que el Shapingo Cornúpeta Patas de Chivato se lo había tramitado al pobre Negro, peñas abajo, ya que con esas fachas de traje de Adán, y rasmillado, no podía rumorearse otra cosa en todo Campo I.
Aunque no hiciera frío, siempre nos agenciábamos de un galón de cañazo —cuando no de un balde de 20 litros— Esta vez no lo olvidamos en alguna covacha, en lo alto de alguna montaña, como solíamos hacerlo a fuer de tanto cansancio; y para terror de las compañeras, quienes habían visto al primer culiado de su vida, en plena resaca, no fue tan divertido el que se les haya mojado la chucha, tragando hasta bien entrado el diente roto de la Luna, en una parada, de camino al Infiernillo, no imaginándose que uno de los divertidos borrachines sería el cobro de una víctima de parte del Amo de los súbditos merodeando por esas peñas sólidas sin nombre.
El Negro llegó como Dios lo había traído al mundo, tocando las campanas en pleno Octubre, fecha en la que el bendito monaguillo de noventa kilos había perdido la virginidad del espiráculo, por caliche.
Te digo que no vayas, que ya es suficiente trago por esta noche, Negrito. Ya mañana tragaremos chelitas, llegando al pueblo, para cortar la cruda. Ya cálmate, no tiene sentido que te arriesgues por esos barrancos sólidos, peligrando el redondel, tan plegado hasta ahora. Tranquilo, Negro, si te come la garganta, sólo duérmete y aprieta el asterisqué; verás que soñarás con un lago inmenso de alcohol, una lluvia de wesque, ojalá que llueva…, donde poco a poco, de tanto tragar toda la caña que quieras, se te irá apagando la cecilia de la gargantita, Negrito lindo, y cerrándote los plieguecillos, como que te doy curso acá nomás, entre compañeritos; habla, Negro. Ya duérmete, Negro con…y no desvaríes que sino me saco la zapatilla y te meto un pantalonzazo, por baboso. Ta que pa’ dar cólera nomá’ sirves, Negro baboso.
Tenía la costumbre el Negro con, de agarrarse manitos para atrás, embistiendo a todos los carros que se le cruzaran. De seguro que se imaginaba que las piedras eran Volskvawen® y que los blancos árboles, patas que le invitarían un trago, con esto de que hasta de retro se les acercaba, a todo tonel de sus noventa grasos kilates a unos mil chanchos voladores de fuerza, por un puto trago con que saciar el gañote y abrir el ojete.
Cuando llegó calato, no podía hablar, parecía mongolito; creo que no reconocía a nadie, y para qué les cuento que tampoco podía sentarse. Le colocaron un pantalón sin bragueta, con cinturón de soguilla, a ñudo coche, peído, de un hombrecito que nos dio posada a todo Campo I, en la primera parada al Infiernillo de su desgracia, la del Negro. Le desinfectaron la rasgadura de ojete, y para qué darle sermón más, sermón menos. Era inútil. Sabíamos que después de aquel incidente algo cambiaría en su vida: el ancho de su raya, no lo dudábamos.
Mal es de suponer que el vicio tiene su páre.
Era tarde para averiguar quién lo había usado a su libre albedrío; quizá sobre una peña, quizá a la altura de la vinza, piernas al hombro, colgado de una viga; o en conocido ángulo donde hasta mi gata salió de pito, antes de que pudiera dejarlo más raya’o que pelota e’ gato al alazán minino que le dio su cuariza espinoza por las flacas ancas de gata primeriza pa’ dentro. Colgado de los hombros a un árbol, quizá amarrado a éste, pujando el precio duro duro que tiene el conseguir un trago a esa hora de la madrugada, Negrito, culo al aire en pleno Infiernillo, pujando con la bestia del Innombrable tundiéndole por la puerta falsa, como un lechón mordiendo manzana.
Tiempo después se ausentó de Campo I, con la amenaza de perder todos los créditos que sumaban las asignaturas aquí agrupadas, que ya le faltaba poco anchear de callejón para recibirse de ingenebrio.
Un par de semanas bastaron para extrañarlo, pobre Negro. Qué tal tunda la que le había encajado el Shapingo, que para qué se había metido a sus tinieblosas ruinas de fauno culiador de forestaduchos jarrazas; y, claro, de negros caliches como éste.
Cuando entró a clases, en otra época de correrías alcohólicas, cojeando, con las piernas abiertas, como escaldado, habíamos supuesto que habría tenido otro encuentro parecido, aunque no siempre con el Shapi. Las risitas de rata a sus espaldas eran consideradas con el compañero que no sabía lo que le pasaba durante la nebulosa etílica de sus dichas, pero de que le dolía el culo después de cada chupeta, no era tema de discusión.
Hacía gestos como de tener un barro en plena raya, al sentarse. Ya no tuve el desatino de preguntarle qué le había pasado, por una cuestión de complicidad que no sesga la malicia resabida en las dos miradas cómplices. Seguimos repasando los nombres científicos, mientras me hacía el del pensamiento gordo, mientras mi mejor amigo Negro y yo, sabíamos qué le había pasado en realidad, y qué le seguiría pasando durante el resto de su vida, encarcelado en la nebulosa del cañazo.
No sé por qué, pero me tinca que el verso de Juan Cristóbal: “…que aúlle quien no haya sido violado a las seis de la mañana/en el territorio libre de los bares…” no tiene cara de mentir. Para nada.

Golondrinos en las alas

2009-11-13T17:27:00.002-05:00

Imagen: http://sacandomelao.blogspot.com

Ando afecto a unos golondrinos que me salieron en las alas, a fuer de aplicarme tantos untos provenientes de dos desodorantes roll-on que encontré sobre mi cómoda, al desempolvar unos viejos cachivaches que ya me tenían cacharpero.
No saben, yo tampoco sé qué significa golondrinos en las alas, pero por lo leído en Las memorias de uno de los coroneles de la estirpe Buendía, asumo que han de ser una especie muy encarnizada de perdigones obsesivos sobre las axilas, a causa injusta de abrirlas y cerrarlas, para lo de aliviar lo pegajoso del unto que les comentaba, los desodorantes en bolita. No los usen, y no es una recomendación de parte, es de parte del burro que los usa, sabiendo que le secan y escaman los poros de los sobacos, como a un fauno escamoso.
Para piel delicada, acostumbrada a la sentencia de llevarse el mandado escrito en papelito bajo el brazo, nada recomendable son estas trolitas encremadas de química perfumada, para los sobacos, sobre todo si uno luego luego descubre en estas regiones gorilas de la ropa, una almidonada dureza que iba claveteando a la pelambre, a la región delicada de las alas, que ni prácticamente un ángel, más no la soporta.
Ahora traigo, terco en el intento, unos clavos plantados que sólo asoman sus puntitos negros, la clavacera con que se ha ensañado esa baba perfumada llamada desodorante en trolita, sobre mis tristes alas doradas, al ejercicio de planear sobre el aire, ningún cua-cua que me sosiegue la pegajez ni la tozuda que me arrecinta a colocarme derechito a dormir la siesta del írrito sobacudo de fauno escamoso.
Ya era demasiado tarde cuando me compré el Old Spice® de siempre, en barra; tarde para aclarar mis flancos de ángel, ayayay mis alacranes irritados, ayayay mis vuelos de pato sobre Tierra.
Para otra vez recordaré la irritación que me clavé, en una semana de untos a las alicias.
Primero me solazaba rascándome los sobacos, repitiendo ese verso de Bukowski: “A mí me gusta rascarme los sobacos”; pero luego, ya ven, uno sufre, uno se espulga o espioja sin poder dormir de la preocupación de almidonar la ropa de esa parte de encuentro de las alas, y luego se me viene que estos golondrinos suprimirán el sudor tan recio y gorilón de mis tristes alas, sudoríparas en mención, arrugada nez del viajero del costado, que ya hace muecas por lo que llevo la ala on the air, mano agarrada al pasamanos, y la hedentina que le abre los cornetes; que ya la señorita minifaldera de adelante se voltea, no para cuidar el roce de mi barra con sus nalgas, más sí para contradecirme con su ceño de apestada: “¡qué tal alacrán, so cholo pezuñento!” Pero bien que sigue acomodada. Y la víbora, ni les cuento, iba de lo más encajada al medio, en vaivén aceitado entre los cachetes perfumados sin calzón de la señorita; tanto que ya no quería bajarme donde bien me correspondía, ya no quería apestarla así a la bañadita, cuando qué bien que se portaba zamaqueándome la vinza con ese par de enormes chuletas que se manejaba, sacudiéndome la huesa que ya empezaba a deslizar su gomita por el boquetejo de aceituna, como no lo ha hecho húmedo sueño hasta ahora.
Qué aliento, el que les sigue a continuación como acertijo a tan aterradora golondrización de las cebollas con pelos. Ahí les va la cántiga, mientras me alivio, aliciento engolondrinado.

Mis alas están engolondrinadas,
quién las podrá desengolondrinar;
quien las desengolondrine,
buen desengolodrinador será.

DESENCUENTROS CON DIOS

2009-11-06T13:05:00.002-05:00

Caín
José Saramago

Lima: Alfaguara, 2009

En un principio fue creado, a partir de la oscuridad genésica, todo animal que se mueve, vuela o repta sobre la faz de esta esfera girando sobre su eje; mas si el dedo omnipresente la soltara como una honda, todo saldría despavorido hacia la colisión final tan promocionada como la segunda gira del Redentor, auspiciada por Coca-Cola®.
José Saramago, en Caín reescribe el Antiguo Testamento, cual lo ha hecho con el Nuevo, en El evangelio según Jesucristo; tal como lo hizo Nikos Kazantzakis, en La última tentación de Cristo; así como reinventamos nuestro constante perecer, al poner la pata izquierda, simios nosotros, desencontrados con el día a día que, mientras no lo advirtamos que no viene en serie, todo va bien con la rutina.
Es certero este re-cuento de la historia bíblica antigua, sobre todo cuando se trata de ironizar, con negra veladura, asaz, agria, digamos con la espada de la sinceridad de quien reflexiona, a partir de un hecho hasta hoy tan cierto como alegórico, el Antiguo Testamento.
Caín recrea las antiguas escrituras dictadas a los profetas en un rapto de empatía entre el Omnímodo y sus criaturas súbditas, desaladas.
Estamos pues frente a una bomba maléfica (la urdida por el octogenario escritor, autor de El Cuaderno), para los entendidos eclesiásticos, entre otras cofradías religiosas.
La puesta en reflexión (¿o debería decir la puesta en blasfemia?) de una verdad que jamás se nos hubiera ocurrido a tan doblegados y mortales seres que acuden a misa los domingos, y tienen, en esa floral institución con cirios y santos, y una que otra canilla de mirra e incienso, su panacea espiritual, de sólidas cúpulas y estructuras, que cada final de jornada les purifica el ánima cochambrosa, no sólo por el smog repletado en los cornetes del ronque, sino también por la rutina obligada de ser el rey en esta selva de cemento, so pena y brecha infernal de morir devorado por el más recio de los hombres.
Los seres humanos, creados a imagen y semejanza de su Creador, valgan verdades, tienen errores, y si al origen de la simiente y divina fuente me remito, valga también apreciar que el creador ciertamente tuvo errores, entre ellos, hacer semejante a su Majestad creadora al hombre, con todo y sus defectos, entre otras sutilidades, como ser invencible, ególatra, entre otro dedo de férrea anulación, para que bien te portes. Creado también sensible, el hombre, ñoña debilidad, conflagración poderosa cual bombardas de los más ostentosos ripios líricos melosos hasta el alfeñique del hartazgo, alrededor de ese mal que por mal viene, el amor sensual, debidamente registrado en los fanales poéticos de cada lírida descorazonado, que más se aproxima a los ángeles que a los querubines, por delicados y falsos.
Caín entraña el personaje siniestro, el asesino, el “Sol negro levantándose sobre el horizonte de los ojos” —aplaude un irónico Caín, loándolo no sólo como urdidor de novelas escépticas, tanto como fabricante de tomos de poesía completa, de sus caros inicios sin gloria—
La ofrenda de Caín, consistente de tres tristes mieses, no llegó al Señor, cual humo ahogado, expandido por el viento en los aires, como sí la de su hermano bueno, Abel, incinerado ovejo ascendente en irrefrenable columnata de humo hasta las puertas del cielo; esto se repite varias veces (una semana, creo), avivando la furia del protagonista hermano, el malo de la historia.
El punto de conflicto de la novela espina acontecimientos que estaban como sacramentados por una perfección metapoética trazada con la estilográfica de los profetas tocados por rayo divino; santas escrituras que no debían ser refutadas bajo pena de sacrilegio, con su cohorte de castigos, según la gradación a la que se maleaba el autor intelectual de la afrenta en aquel tiempo.
Si los ateos hubiesen pensado hasta este momento en las injusticias, que según el autor de estas reflexiones sacrílegas, ponen en tela de juicio la Divinidad absoluta, quizá hubiesen colapsado en el intento de ser los ateos perfectos; más aún, se hubiesen decepcionado más todavía de la estolidez que prefigura de por sí la contradicción de no creer en Dios (esto de que “el ateo no existe” hubiese corroborado la presencia del maligno), aun presenciando de oídas las recreaciones del escritor portugués, entre las negociaciones de las dos autoridades máximas; la una, la del bien, coronada con triple corona y cetro, trajeado con piel de cielo y destellos armoniosos de lago; la otra, la del mal, con la cornamenta y malasaña fulgente a la cabeza poseedora de bífida lengua imprecando poco más que contradicciones, como la de sonsacar a la víctima creada a costillas del jovencito y rojo Adán, Eva de mis sueños, su verdad prohibida, que entre el rapto onírico o vanidad que sucede al halago maléfico serpeando en edénicos lares, a unos ocho orgasmos por lecho de hierba, gracias a la indumentaria prístina de un Adán sin ombligo, ni taparrabos ni faldita de piel derivada de los trajes que por primera vez vistió con pesadas pieles el Absoluto, apareciese en el principio del Edén a la horda de aves oscureciendo el cielo al tronar de dos dedos, por su cólera divina ante tal desobediencia. Tal Eva, enredada en la trampa de quien hace soltar una verdad que se malicia: Con que el Señor os ha ordenado que no comáis de todo fruto de cuanto árbol aquí crece, No, eso no es cierto, el Señor nos ha prohibido comer de toda fruta de cuanto árbol crece; menos de uno, que es el árbol del Conocimiento y de la Vida, fruto del pecado, con que yo comí, y convidé también al tibio compañero de mis futuros desenlaces reproductores a punta de azadón y sudor en la frente.
En el sueño, el simbólico acto de probar de la manzana, entraña que la verdadera historia del pecado original se nos muestra en sentido figurado, simbólico, cuando la pareja edénica sabía perfectamente —y en esto no perdieron el tiempo, según narra el mago— que estaban desnudos desde que el Magnánimo los arrojó al retozo de sus placeres, el Jardín de mis Pecados. Que este sueño confirmara que mordieron hace rato la prueba ominosa y jugosa del pecado, viene a cuento, cuando de ajustar cuentas se trata, ser arrojados a desérticos terrenos, para que se las vieran, trajeados de pesadas pieles de sabe qué carnívoros, sabe el Hacedor por qué ángel degollados; bamboleándose sobre sus piernas como hombres de las cavernas, que por vez primera salieran de sus covachas de sombras de fuego, castigados por la Autoridad celestial, que con ella no se juega.
Adán en lo de cultivar la tierra donde crecerían cardos y otras malas hierbas, Eva en lo de pujar para dar el fruto de su descendencia y desobediencia, que, hasta hoy el escarmiento original jamás se desobedece, so pena de morir de hambre en el intento.
La historia entraña ya un primer personaje reflexivo, un Adán descontento que empieza a filosofar desde ya, ante la grata impresión de Azael, querubín de recia complexión, espada fulgente al ristre, cuya mano traviesa toca el seno sudoroso de una Eva harapienta que con sus tretas femeninas (y sus bamboleantes tetas) lo convence para que le traiga unos frutos del Paraíso (un costal, para caer en detalle), de manera que sortearan la hambruna que se pasaba fuera de sus puertas, que no era poca, como consecuencia de su rebeldía de tamaña mordedura hasta hoy atracada en la garganta nuestra.
No habíamos pensado en otros seres de igual parecido que poblaron los alrededores del Edén —nos refresca el escritor—, caravanas que con auspiciosa ayuda en los gastos del hogar a la pareja, palanquean lo que comienza a despuntarse, la historia que ya todos saben, aunque sea de oídas, desde los primeros grados de educación religiosa, la otra parte de la historia que hasta hoy no termina de desgraciarnos, a unos; y de alegrarnos, a otros, como que unas son de cal y otras de arena, y ni vuelta despavorida que darle.
El niño Caín está sentado frente a un árbol que recién ha plantado, se le acerca la madre y le dice que los árboles no crecen mientras son espiados; ante lo cual —filosofo como su padre— Caín le refuta que en cuanto ella deje de mirarlo, éste reanudará su crecimiento. Comienza aquí, la eterna discusión entre Dios y la mancha negra de la historia; el Sol negro rayando en la frente menguante del fratricida, que ha de terminar, sabe Dios, en una sucesión de discusiones comparables a los parlamentos, a las borracheras doblando jornadas enteras con el rayar del Sol y la cebada que no cesa de resbalar por las gargantas.
Montado en su burrito, Caín, luego de perpetrar el alevoso fratricidio a quijadazo limpio de jumento, contra su hermano y burlón Abel, al que, entre engaños de que una zorra se escondía en una cueva (le gustaban los animalitos, al bueno), lo arrastra a la desaparición oficiosa de pastor por el mundo, que no ha de haber sido tan bueno como para alentar la ira del hermano humillado por su pequeñez de ofrenda al Señor, consistente de cuatro hierbas secas que ni a humarajos llegó.
Comienza a atacar a Dios, Caín, el marcado, el fratricida; cuestiona las pruebas que les infringe a sus súbditos, como el citado fratricidio, ocasión aquella que pudo haberse evitado, pero que se dio por esta lógica de que Historia que es, nadie la cambia. Mejor castigo que la errancia por tiempos disímiles en espacios y lugares repentinos a lomo de piajeno bíblico, no habría podido darle al malhechor de sus dolores de Universo, ya que aceptando una muerte que pudo evitarse, lo condena al vagabundeo, no sin la punzada culpable, cuña de error en las estadísticas iniciáticas de la historia sagrada, que el incisivo Caín, última novela de Saramago, osa atacar, sacudir polvo antiguo, mismo ateo contestatario.
El homicida llega a tierras de Nod, donde se inicia en el trabajo de pisador de barro. Su destino cambia cuando Lilith, la ama y señora del pueblo lo acoge en su recámara como guarda, so pretexto de exprimirle hasta la última gota de semental, en refocilos de animales en celo, acto que daría como fruto a Enoc, quien desaparece al abordar su padre manchado, el crucero Arca.
Cumpliendo la orden de la enrancia, Caín debe continuar. Deja embarazada a Lilith. Camino al monte de Sinaí, Caín —siempre con el jumento apertrechado de agua y alimentos, que en otro espacio babélico enterrara en pleno barro, a limpia coz, a un cristiano que osó confundirlo con jamón— detiene el brazo asesino a Abraham, antes que el ángel enviado, que por fallas defectuosas de sincronización de sus alas no llegó a tiempo para detener el degüelle de la ofrenda, Isaac, al Señor. Ahí no sólo se maquina el intento de asesinato, planeado y alevoso, sino que también —nos dice el relator—, da cuenta de que la complicidad Omnipresente sigue ocasionando víctimas, que más adelante se contarán por miles, pero para esto había ya acondicionado el Barbón las gónadas de sus creados al trato carnal con cuantas mujeres se les cruzaran; sean éstas o no de la familia, suegras, yernas, cuñadas o concubinas, o hasta madres, en un incesto digno de Arca.
Caín novela una sarta de cópulas sucesivas, llegando incluso al incesto, donde Cam, hijo de Noé, aprovecha durante el crucero en el Arca de seiscientos pies de largo, por cien de ancho y sesenta de alto, todo un jumbo del diluvio universal, el ofrecimiento en posición fetal del ortencio desnudo del ebrio vejete, jefe de la tribu a salvarse de las aguas universales, con todo y animales, que más cagaban que otra cosa. El aprovechado Cam, viéndolo indefenso, aprovecha para enterrársela sin remilgos, por la puerta falsa, a lo que sin reparos divulga por todo el crucero diluvial, lo que le costará la maldición de su progenie, de esta y de tribus futuras.
Siguiendo con el curso de los tiempos arbitrarios, épater le bourgeois, Dios mediante, llega Caín a Sodoma. Hay un diálogo con Abraham, donde se cuestiona la frase aquella de “pagan justos por pecadores”, dimitiendo así que la visión de El de Arriba no apunta a detalles insulsos, y trata a todos iguales, con mano de hierro, infringiendo castigos vistos desde una distancia no menor a los millones de años luz, que separan al Cielo de la Tierra. Castigos a diestra más que a siniestra, que unos pocos justos pagan también, como en las cárceles de hoy. Para el caso de Sodoma, los niños que murieron calcinados por la lluvia de fuego y azufre, amén de la curiosa mujer de Lot que quedó convertida en estatua de sal, sufrieron esa llamada minoría, que en teoría, salvaba a toda la horda pecaminosa, pero que en la práctica, todos murieron refritos, castos y depravados, por el Dedo creador.
A trote en el mismo jumentillo, que valía su peso en oro en aquellos tiempos y lares de denuesto, Caín presencia la conflagración de la Torre de Babel, donde —por bien intencionado y arduo que sea— llegar al cielo atenta contra la Divinidad en persona, que a tiempo de voltear las ancas, montado en su asno, Caín presencia su destrucción como por vendaval o soplo de magia, quedando reducida a polvo, como todo, que del polvo al polvo retorna. Hay una frase que acota este capítulo, resumiendo toda la canallada: “La historia de los hombres es la historia de sus desencuentros con dios, ni él nos entiende a nosotros ni nosotros lo entendemos a él”, para corroborar la confusión de las mil lenguas carajas durante la construcción a ladrillo limpio, previamente cocido, de una torre que intentaba llegar a su celestial Presencia, quien infligió tal castigo alevoso de confusión plurilingüe, paralizando la obra civil más bíblica de la arquitectura, hasta hoy conocida.
Uz, las tierras de Nod, Sinaí, Jericó, La Torre de Babel, las encinas de Mambré, sacrificios que daban jugosos réditos de prisioneros de guerra y mujeres con o sin marido o sofocador de tibias noches, para el gasto de ejércitos de las mil y doce tribus consteladas desde los tiempos de Abraham, el Multiplicaos a diestra y siniestra que sigue la cuenta regresiva, hasta nuevo año. Cabezas de ganado, ovejas, entre otros enseres de eficiente contaduría se transaban en tal antigüedad de matanza como castigos, amén de la regulación hidráulica maquinada por el Ingeniero celestial, de cuanta fuente bañara la naranja achatada a los polos, y todo movimiento, sea animal, volador, algal o fúngico, poblando su comarca mundana que quedó atrás, como el polvo de la historia.
Así pues, no del todo queda puesto en el tapete del desenlace la eterna discusión divina con el lunarejo de Caín —quien para esta parte de la historia ya habría despanzurrado al bíblico jumento de tanto rodar por el mundo—, quien a vivo desenlace le declara la guerra a su propio Creador, diciéndole desde su bífida lengua con la que comía, que con el mismo odio con que mató a su hermano saldó el rencor que aún no desenlaza entre Jehová Dios y el enemigo de los hombres, Caín, el castigado a la enrancia y a la muerte a salto de mata, quien descendió secundado del Arca, hacia últimas líneas de la narración, por un séquito de animales meados y cagados por tantos y abombados cuarenta días de diluvio universal, con sus noches, donde, no sé por qué capricho propio de la historia en curso, la paloma de la paz trayendo la ramita de olivo, ni sus plumas, menos aun las caras víctimas del inefable rencor de Caín, retornados al polvo de humana descendencia, cuando no a fósiles enterrados en milenario lecho marino hasta el fin de los días.

Cecina escupida

2009-10-30T14:06:00.003-05:00

Imagen: http://cronicasilegales.blogspot.com/

Cerca al cementerio, proliferan un restaurant típico los washcos. Por la penumbrosa entrada por donde se ajetrea el acarreo o caballa circulación de cristianos, perros y mendigos, transitan por piaras, javas de cuyes, gallinas y conejos. Se hacinan también junto a estas gentes grasosas, descuidadas en su aspecto indumentario, que, al suculento rocoto de los temples loado por algún vate cholo, dejan caer sobre sus viandas, pelos, plumas y pelajes de plumíferos de varia estirpe bestiaria; roedores, chanchos, borregos y vacunos, que van hacia la cocina, de cuya higiene no quiero encargarme, porque con la vastas mesas repletas de legiones de moscas, amén de las sillas pegoteadas con granos de arroz cocido y hasta mugre cerosa adherida en cada comensal estafado, es más que suficiente como para salirse con el pantalón embarrado, la billetera vacía, y la ropa hediendo a fritanga de feria patronal abarrotando decenas de choros y hetairas de paso.
Cometemos el error de sentarnos en una de las mesas de la entrada, donde, sin el más remilgoso cuidado, uno de los washcos encargados del estiércol culinario, pasa con una jaba de cuyes al hombro, enfundado todo él en un manto ayacuchano, sudoroso de la nariz como él solo, regando la noble mesa multicolor tejida a callua (con hilo industrial 100% nylon), de pelos roedores.
Decidimos salir, aun después de haber hecho ya el pedido, dos platos de cecina escupida y una gordita al ambiente. Damos traspie con la irascible decisión de dejarlos con su plato de pezuña en la bandeja, y decidimos cambiar de mesa, para no desairarlos; más al medio, donde no prolifere el olor a queso calzando llanques o botas de jebe, a sobaco de las piaras aledañas de mis más caros terruños bajados de la puna e ichuales-no-me-compadezcas.
Peor panorámica la que nos deprimiría en lo sucesivo de la sesión alimentaria, porque el apetito nos lo quitaron de encuentro, a la pilosa lluvia de albos pelos lloviendo a la entrada, cobayos destinados al templo desaseado, de su noble cocina muy típica.
Moscas repletando las mesas grasosas. Una niñita de unos 8 años que anotaba el pedido. Acuciosas miradas de guacos-retrato, vivitos, expeliendo su olor característico a guanaco; callados, eso sí, pero siempre tutelares. Música de fondo: Amigo, Por Qué Tragas Tanto Por Esa Cabriola, de Fulgencia Patitas de Algodón y Orquesta de Arpas.
No estaba mal la cantidad del platón con guarnición de puré de papas coloradas y arroz en cantidades moradas. La cecina escupida revolcada en su huevo huero, de pato, humeante, que entró al paladar como un desconfiado veneno que ya es tarde para aclarar entre la debilidad de sus siniestros resultados. Nos lo empujamos toditito, como cholitos, acompañándolo a cuchareo tiro-riro, con el verdoso y reciclado rocotal refrigerado, con sabor a trapeador y a queso. Canchita como entrada; un platito de mote, para abrir el apetito mortecino que nos llevaría en unas horas a la posta médica más cercana al cementerio. La cancha mojada sabía a creso, el mote a detergente, la gasela a formol, y el ambiente todo, a una completa y sudorosa legión de pezuña.
Al salir pagando la cuenta, nos inflan el precio, por lo que de inmediato pedimos la carta para corroborar la inmunda estafa, en inmundo restaurant típico, y con inmundas meseras medias con taquito, heredadas de su abuelita, que, no era por alabarlas, pero traían una hedentina ya con anticuerpos en el cuero, de no bañarse lo menos un mes, y esto es.
“Pero no hagamos hígado”, dijimos, saliendo del local ahumado y grasiento, situados al frente del recinto de los muertos, donde una carpa con vendedoras de flores nos sosegó el espíritu infectado por la cólera y la vianda de dudoso sabor que hasta hoy trapea en la lengua, como un agua sucia que sólo se quita a buchadas de Listerine® para hipopótamos. Pelajes, plumas y arroces pegados en las sillas, moscas de mi triste chingana, te quedarás en el amnésico: “A esta chingana no regreso”. Adiós, inmundo restaurante de mis típicos lares populares.
Aunque exigimos la carta para corroborar la hurtada, igual salimos bufando de bravos, antes de que la pezuñenta mesera ose demorarse más de lo que nuestra cólera de comensales ofendidos llegara a extremos comparables a una riña a sopapo limpio, como la de mis cuestas de infancia.
La papa amarilla se habría entreverado con los ámbares e irascibles líquidos de la cólera, la bilis; los motes ocasionarían, igual que la cecina escupida, una tifoidea de las mil limpiadas de ushco, y deboques biliares como para una poción de aceite de ricino, barbeados como Florerino Arricha, para no sucumbir a la fiebre racista que nos duraría una temporada en el washco que llevaríamos por buen tiempo dentro de la mala sangre, a la usanza del vernáculo hablar de cada piara, que atónita e intranquila nos miraba reclamar, no sólo por la chingana apestosa y típica del centro, sino también por la levantada en peso que nos propinó la mesera pezuñenta con una turra de letrina, que —para variar—, se olvidó de pedir disculpas por los pelos de la mesa anterior que nos íbamos a tragar, igual que cualquiera de esas humildes gentes que no hubiesen diferenciado los pelos de cuy de las hilachas de cecina escupida que nos engullimos, dubitativos de si su dura consistencia se debía o no, a una buena comilona de rata frita, debidamente deshilachada, con la cual nos propinaron la estafa del comensal que pisa una sola vez una fonda de fritangas de esa laya.
‘Rata que has de oler, liebre que no debes tragar’, en adelante, cual sentencia de buen comensal que por casualidad decide comer al frente de un cementerio, ¡faltaba más!

Coneja mía

2009-10-24T09:42:00.002-05:00

Imagen: www.wiki.taringa.net

Con ese culo que se me fue de entre las manos de la prieta pinga pollina, confirmé que había nacido de patas para las mujeres.
Corría un lluvioso carnaval, cuando salimos más cruzados que cables de asentamiento humano de El Monje, barcito caleta, de celebrar la quema del Minino.
Cruce de vino, chela, whisky, entre otras mescolanzas, al son de una batería más desentonada que la banda de músicos Juventud Renovación Quitasueños. Unos aullaban, otros trataban de hacerse los acomedidos con alguno de los presentables chanchos que en esa quema titilaban, coñitos calientes, dilatados ya por considerables dosis de su trago; recién lavaditos, sin tomarse el agua, para estos misiles más enhiestos que cachiporra doblada, al ristre, sírvase joven; entre ellos yo, que ya me había acaramelado con la Coneja en mención.
Ella ya había entrado más picada que lata vieja al recinto, y para esto, yo estaba más hablador que cuentacuentos, entonado con mi dosis de unas ochenta jarras de cuba libre nacional, y sus docenas de litros de cerveza, para completar la mezcla de los mil demonios que me llevaría al rebuzno de mi desgracia, justo cuando a la Coneja ya la iba torteando, en la fase de paleteo y toda la floreada que les gusta a todas las mujeres de esa estirpe nocturna.
En esa cegadora fase de ebrio, el vodka iba por la mitad, pateado, eso sí, con su Tampico®, pico a pico.
Justo en el cenit de mi bomba del siglo, pasa el trago de mi descachalandre; un primo al que no veía en añales, quien me llama a servirme de su bucha de vinoco de siete lucas. [Fórmula = 1 Kg. de azúcar quemada + 2 Oz. de ron de quemar; del azulito, por favor]. Unos cuantos copetines de este morado néctar bastaron, para que, de regreso al grupo del Chancho y el Pollito, escuchar a la susodicha roedora empezándome a reclamar algo; no se qué era; mas, la oía reclamarme algo. Entre el barullo, me salió el indio, o mejor dicho, el burro con sus cuatro cascos; resultando que casi me le voy encima, pero a coces, a la pobre Conejina, quien no tenía más culpa que la de abrir las patas, con esto de que a todas las Conejas de esa especie se les abre mal el trago entre las piernas. Estaba más movida que trola e’ cojo, como para sacarme una sarta de conejos del enhiesto aditamento.
El Chancho se puso salsa con la rayada de pelota e’ gato que me di con la pobre Coneja, que ya iba libando de mi miel de conquistador frustrado, por esa única noche borrascosa; cuando me llevó a un lado, entre ruegos, conminándome a que me calmara, cholo, que no valía la pena que te rayes; pero nada, no quería sosegarme por nada. El cruce había dado en su plenilunio de cantina callejera, y me le quería ir a las patadas, también con el pobre Chancho, quien no tenía más culpa que la de haber auspiciado la traslúcida y última botella de nuestras perdiciones, proveniente de la papa, que es peruana, por los cuatro ángulos y ojetes. Trató de calmarme, y lo consiguió, al fin de tantos engaños con los que se les suele engatusar a los choborras entrados ya en esa fase de Rayarum tremens.
Poco me faltó para babear, porque de rebuznos tenía hasta para dar cátedra en el potrero de burros bravos de mi abuelo Jorge, en mi añorado Potrero Mulas, hoy ovnipuerto de cristianos verdes y cabezones, a la usanza de las pampas de Nazca, pero con oscilantes luces de culos de luciérnagas, ventoseándose, al fresco albedrío de la noche.
Para seguir. Comprendía que el rebuzno no fue nada leve, y agaché mis dos orejotas; me arrepentí, como siempre, tarde; qué más hubiese hecho en esos casos rochosos; mientras la Coneja, por muy zampada que haya estado, ya no me soltaría la raya en mención ni así yo haya jalado unas líneas para que se me pasara esa curda tan feaza. Estaba más enojada que madre esperando al borrachín de la casa. Y no era para menos, cuando presentí que después de cerrar las dos mandíbulas de bruto, había caído en la ruinosa cuenta que, creo, ni su viejo la había puteado tan feo. Se le notaba cuando ya iba cerrando los ojillos, un poco de sueño, un poco decepcionada; cuando la idea que se había construido de mí, en su orejona cabecita, había sido, supongo, la de todo un caballero de los versos.
Pero no había más remedio. Ya la había regado. Y como una desgracia no viene sola, llega un tío en motito pedorra, que —el muy maleducado— casi pasa chancándome los cascos con las llantas, levantándosela en mis narices brillosas y enrojecidas por tal intoxicación etílica iniciada en una quema inocente, la del Misho sucio.
Traté de acercarme, de pedirle disculpas, pero estaba más trompuda que cuando me murmuró algo buscabullas, que yo era un quedado o qué cosa, en El Monje, barcito frecuentado más por acomedidas y relajadas tías que andaban en su punto de “señora de las cuatro décadas”, todavía, a la caza de tíos jarrazas como el que en esta lluviosa tarde delira este relato.
La abracé; casi le imploraba a la oreja que no sucumbiera al recojo de sus despachadas nalgas a casa, como una aventura más, despechada (¿o despachada?), de esa reúna callejera en plazoleta, donde proliferaban bandas carnavaleras, saxo en trompa, lijando la quena, tamborileando la tumba de maguey y cuero de chivato hasta bien entrada la lluviosa madrugada.
Inútil me veo cuando trato de recoger los pedazos del cántaro roto, como la lecherita que ya iba calentando unas compritas en la nubecilla de sus ilusiones; en este caso, lo que me diferenciaba de la lechera era que iba a ser la noche de mi vida, regalándome a la generosidad de sus carnitas borrachas y blandas al aire del bluyín apretadísimo, cimbrándole su papa, estimulando mi apetito de burro (de zorro, al principio), si es que hubiese aprovechado —se supone— el estado de entrega inmediata de la autora orejuda de mi decepción, esa noche de los previos carnestolendos en la campiña que me vio crecer como burro salado (con palo de guardia y todo) para las jermas. “Una decepción más”, me decía, tocando retirada. Ir a chapar un taxi con el Chancho, ya que el Pollito ya había safado culata hace ratón.
Qué cruda la de esa noche de plazuela carnavalera. Pero así es la mala suerte, y como digo, nací de cascos para esos asuntos de faldas.
De manera que el mozalbete de la moto, zampadazo como estaba, ni corto ni Pantene® (más panza que pene) se la trepó a su cintura a la Coneja, y chau, por baboso.
Me quedé con el último rebuzno salado flameando en las olletas rebufando, peludas, moquientas. Uno de los tantos lamentos con los que me he quedado, babeando, con la nubecita de ilusiones trizada.
En este caso, como la noche era más fría que la temperatura corporal que rozaban nuestros cuerpos en fase de planeamiento con la Coneja, se me empezaba (de manera irremediable) a bajar la prieta huasaberta, más por la separación corporal, considerada por mi iluso de cabecera como mi último delirio afiebrado, que me duró hasta unos días después, y del que recuerdo vagamente un texto de aditamentos ñoños y melosos hasta el colapso de mamotreto lírico tachonado con cera y enviado en sobre lacrado, vía Poto Post, el cual no quiero repasar por miedo a recaída apasionada.
Esta mañana iba por la calle. Acompañaba a mi madre en las compras semanales, cuando me la crucé a la Coneja. Suponía que luego de nueve meses, algo había cambiado entre nosotros, como dos casi desconocidos que éramos hasta ese rebuzno de entonces, que me aguó el planeta idílico. │Fondo musical: Perdí Mi Oportunidad, No La Supe Rebuznar, Y Ahora Hay Otro Ocupando Mi Lar; de los Raposos Carcochadilac.│
“No pasó ni pasará nada entre nosotros” —me consolaba—, más que la moto de nuestra separación, que como un pedo, la alejaría más de nueve meses con cinco días y nueve noches, con sus largas horas de goteras quitándome el sueño este invierno de Octubre-qué-llover.
A la huída a casa con el Chancho, en estado de paquetes, la vimos implorando en su casa, para que le abrieran la puerta, en un escándalo que sólo arman los hombres que chupan, que levantan la pata. “¡Que le abran la puerta, carajo; soy hombre!”.
Fue inútil. Paramos en la esquina con el Chancho, agachados para que no nos identifique en la esquina de su barrio, ashuturados en el asiento trasero del taxi, con la esperanza de que el gordito de la moto la deje como a una Conejita indefensa en la puerta de su casa, y así reincidir en el levante, para el que nos atrincheramos en el vehículo, Chancho y Burro, totalmente cagas. Nada. Había nacido de cascos para las mujeres, ni noria que darle. Viendo lo que intuía (que, inevitable, se largaría con el pata de la moto), le dije al taxista que arranque de una puta vez, que ya no soportaba tal suplicio de burro despechado con la viruza al hombro, doblada, dos vueltas al cuello, aunque con la velocidad de un sapo que aplicó el pezuñento taxista, me arrancase las pelotas; ¡que arranque, carajo!
Partimos del Puerto de los Decepcionados o la esquina de su casa de la Coneja, con el Chancho, a eso de las cinco de la maraca, a monar la duerma; qué más quedaba.
Hasta hoy por la mañana no recordaba nada más que su expresión de mujer ofendida, ebria, regañada por un piajeno como yo (y por las puras huevas), a quien se le cruzaron los chicotes por la mezcla del carajo (hay un trago de sauco macerado que lleva ese nombre, en esta tierra de caliches).

M o r a l e j a.

Si coneja quiere el burro levantar,
un solo pasto ha de rumiar
para que no se le crucen los jugos,
y otro burro de igual cachiporra
la ose levantar.

Las libaciones del ovejo negro

2009-10-16T08:13:00.003-05:00

Imagen: Gabriel Perrone

Mientras aguarda la llegada del tubo matapulgas, el ovejo negro se restrega los sobacos, verijas, entre otros recovecos menos poblados de lana sin escarmenar por su ama, la púber Mardelí. Lo apapacha, lo peina con su peinilla de Barbie®; medio lo moja con agua de río, y le da de chupar sus teticas de perra, apenas botoncitos, escondidos los dos en el Granero de las Perdiciones.
El ovejo negro en mención la sigue a todas partes. Sabe que ricuras libaciones le esperan, a extramuros del granero, donde nadie, salvo el Ojo que Todo lo Ve, los mira, con un rubor de pianos en las pestañas.
Para Mardelí, amamantar al ovejo negro con su senos de botón, es un secreto prohibido que macula su cuerpo, reclinada sobre un bloque de paja en el granero, con la blusa bajada hasta las caderas afiladas, cerrando los ojillos achinados al delicioso pecado zoofílico. Mientras el ovejo negro le estruja con su hocico las tetas, Mardelí da vueltas concéntricas a su himen, con el dedo medio (nunca lleva calzón bajo la loca falda), que apenas topa el clítoris, que ya va pidiendo su venosa.
Luego de darle de mamar su teta artificial, continúa con la libación prohibida de sus mamitas de suave textura. Fabricole la teta al ovejo, de una botellita que robó de la cantina de su abuelita, donde ésta despachaba un cuartito de cañazo a los caliches del Pueblo de Espinas. Le aditamentó un chupón. El ovejo negro se banquetea con sus tres raciones diarias de leche, pero lo mejor es el postre de los pechos mardeliscos, que son una láctea orgía para este aprendiz de fauno, que al retozar, en unos meses, todo un doncel, pagará derecho de piso al pasar por el arma enhiesta del fauno Quirón, su maestro de arremetidas en Claro de Rosque.
Ovejo negro pronto saldrá a violentar dianas del bosque, hadas pecadoras, duendas, entre otras ninfetas de sonrosada piel y jugosa horcajadura, al son de grititos feraces de muchachas de estreno, ya húmedas.
El iniciado y orgiástico ovino ha pillado piojos, pulgas, hugues, chinches, entre otros ácaros, de los que sabe aplacar su comezón, restregándose Gamezan® o Creso®, de manera parsimoniosa, con un hisopo de trapos viejos, cuando la púber Mardelí se hunde en sueños angelicales, entrepierna descubierta, no sospechando que el ovino se levanta en dos patas, blasfemando en medio cuarto por la jodienda ocasionada por los parásitos citados, que no lo dejan chupetear su preciado manjar corporal de pulposa textura, la púber Mardelí.
A manera de biografía, diremos que el ovejo negro nació de un parto poco frecuente en tales ovejos. Su anterior hermanito nació con un solo ojo, mirando al meollo apocalíptico de un reflejo argento de lago, coronando un cielo casi bajo, siniestro para esa playa de frutos amarillos y frondas albergadoras de duendes y encuentros lascivos con lugareñas fogosas. Los campesinos, dueños de la madre, oveja pendeja, lucían impresionados. Sentados sobre bancos de adobe enjarrado, cubiertos de alfombras de cuero de chivo. Escucharon decir al veterinario que ese fenómeno se da cada 500 años, y que en adelante la oveja pendeja madre, quedaba relegada a una maldición cuadrúpeda, de prieta parición, salvable sólo con la daga, la misma que coadyuvará a finiquitar su corta vida lanar, a escasos tres alumbramientos, contado éste engendro, aprendiz de lascivo Quirón, ovejo negro. Pero ya lo ven, oronda, con la trompa a flor de rumiar hojas de oreja de conejo, enredadera y cadillo, dio a luz a un hermoso cordero más. Saltarín, juguetón y mañozón, ovejo negro, aprendiz de pífano, también, como conviene a los mañosos patas de chivo cornúpetas, para hipnotizar a las púberes desnudas que al medio descuido en el bosque laberíntico, se las tramitará, ya crecidas, a cuatro patas.
El ovejo negro no se limpia las bolitas pegadas en su lana ojetil, después de sus sacrosantas deposiciones esporádicas. El caminito regado de bolitas de guano, sirve para rastrearlo cuando se pierde; porque, sépanlo, es costumbre del ovejo negro, ser un perdido empedernido (por algo siempre se lo conoce como “la oveja negra de la familia” o ‘el lunar de la casta’) Y si te descuidas, le dará trámite a tu barba rubicunda, eh, tú, cuñado barbas de oro que sueles acariñar a las bestezuelas del campo, y a los perros de presa les echas lazo de los huevos, los arrastras un buen rato, camino culebrero arriba, hasta que no vuelvan por acá, caracho, a gallinear, que ese oficio sólo le corresponde al zorro merodeador de corredores.
—¿Y bien, ovejo negro, qué es que nos puede decir de esta experiencia de restregarse los sobacos, entre otras zonas menos lanudas, con Creso® o Gamezan® —mientras llega el spray matapulgas—, para que el rasca-rasca no interfiera en su orgiástica libación?
—Francamente, uno se pone apestoso. A estas alturas de aplicarse estos polvos para ovinos, sólo me queda esperar que la tía Estrabófila me traiga un remedio en spray, Pulgón Forte, que, según me han pasado el yara, hasta viene perfumado. Mientras tanto, es una crema de gusto resollar desesperado, libando ese par de botoncitos de mi púber Mardelí, que huelen a azucena; tan buena, ella, me cede la delicia de chupar con regusto de sus chuchos, luego de terminada mi botellita de leche. Ya se van poniendo más jugosos e hinchados cada día; pronto será hora de aplicarle la colorada vinza, profanar su perfumado himeneo, con la grupa empinada, de láctea textura, a cuatro patas, como a una pequeña bestia primeriza.

Cachimbo agronomucho

2009-10-09T07:44:00.003-05:00

Imagen: www.uns.edu.ar

Como pre-requisito indispensable e irrefutable por la Facultad Agronomucha, y para divertimiento de los jurados desternillándose de risa en el proscenio, era de ley, ya en primero de quinto, disfrazarnos de abejitas, gordas, barbonas y conchudas. Se ensañaba toda la facultad en elegir a los más pendejos para tal mamarracho generador de risas como para tirarse al piso y patalear como curcules.
Yo y Pipo (hoy el ingeniero Pipa) teníamos 37 años cumplidos cuando nos disfrazamos de abejitas, próximos a dejar la “Qué bonita facultad, es la facultad del Chavo, no se gasta ni un centavo, pero es linda de verdad”. Compadres de bucha (pero de cañazo); compañeros de acordeones interminables, últimamente digitados en computadora, para beneplácito de las sonrosadas compañeras que no habían estudiado —para variar— (ni lo harían por el resto de sus abrepiernas vidas de casadas); hermanos de baba y gloriosos eternos estudiantes que iban muy temprano en la mañana a curarse de la curda entre fórmulas, nombres científicos y procesos ápodos de la Mantis atea almorzándose a su macho tramitado-hic.
La esplendorosa mañana de Mayo de 1994, la pasarela que desembocaba en el Puente sin Alameda, pero sí con su higuerilla alimentada con aguas bien servidas, lucía más alegre que nunca. Ramos de retama a los costados, orlados en papel higiénico marca Suave® de celeste color y de rosa, banda cumbiambera traída desde Chongoyape, con financiamiento de la Oficina de Extensión y Proyección de la Ociosidad, entre otros usos múltiples con sofá-cama para poner las patotas de barro, mientras se perdía la clase de Ambiente 69, impartida por Vanessa Sánz y Picoy, ducha en Materias Insectiles y Mariposas Antediluvianas.
Pero vestirse de abejita para graduarse de agronomuchos no era lo más bochornoso. Había otro grupo de unos cinco crápulas, a los cuales obligaban a amariconarse, vistiéndolos de cabros, previa macerada y sancocho de tripas con ron Cacardi, 45º % vol., dos-botellas-por-favor; a resultas de lo cual estos carajos no sólo salían a torcerse, tan amujerados como no lo volverían a hacer en sus vidas dudosas, sino que hacían el roche de su vida, torciendo los tacos y calzones con hueco de sus hermanas, bailando “Ahí está, el tiburón, el tiburón…” Otra parvada de amujerados, en ombligos de camisa a lunares, calzando botas de jebe marca Venus®, con peluca de Doña Tremebunda y las jetas embarradas con colorete de su suegra, C a r m í n.
Claro, no del todo inaprovechable era la escenita del año, con lo cual cerraban con Roche de Oro el Cachimbo de Agronomía, para pasarlos, ya pues, por agua caliente, ya que ellos a lo único que habían aspirado durante toda su vida estudiantil es a rascarse los huevos mientras calentaron la carpeta duodecimonónica, por espacio de doce años con sus tardes remotas y sus arrallados de Arracachia zarmentosa Var. Comemela, por atrás, por las porquerizas. Tal asuntito de manutención, que ahora se pensiona en el internado de la Superior Casa de Estudios, no era negocio ni para el Clero; claro, ni mucho menos para su alma mater et magíster, y, ni pensarlo, para sus sexagenarios padres, que ya iban manteniendo nietecitos con similar destino de zánganos, como este su servidor batracio en mención que llevó la Mate I, lo menos catorce veces, y que a la décimo cuarta no pasaba piola si no era porque le soltaba villegas al ingeniero Cobranza, previa cola de final de semestre.
No sin paga era el papel de idiota que hacíamos para graduarnos por fin y a duras trancas, por defecto de experiencia, más que por el valeroso hábito estudiantil de quemarse las pestañas a lámpara de kerosene, que para esas épocas salía a diez lucas lata. Recibíamos los autores intelectuales de tal papelón, como primer premio para el mejor grupo de rosquetes o abejitas paseanderas por toda la U —para la noche del bailongo— su respectiva cajita de veinticuatro chilindrinas chicas, para pasar piola entre los compañeros-qué-joder; segundo premio, un neceser para prácticas de campo, y tercer y último lugar, una latita de Mentol Chino Leopaldo®, para futuras e inevitables almorranas granjeadas durante toda la carrera, sobre la carpeta individual “Tú y Yo”.
El poema “Cagar sin haber comido” era disco rayado en las postrimerías ultramodernas de los herederos del sánguche más grande y ecológico, “agronómico” que se le haya embutido a los cachimbos en pelotas, como penitencia de la ruleta verde movida por verdugo guatón y pecoriento, asiduo concurrente del Pécora’s Gym de la facul en mención.
También jodíamos por las calles instalando happenings, en lo del pregón verde-amarillo que partía de la Superior Casa de Estudios, previa encendida de la tea de azotea, prendida por el canoso y colorado Charapa, enfundado en una túnica Chachapoyas, sin llanques y modoso como el solo; y terminaba la ociosa jornada en La Calamina de mis decepciones, en un buitre amargo con fondo de Pechundio Rochero, a voz en cuello entonando: “17 anos cruzaron por mi vida y sigo en delirio de soltero maduroooo… Armamos un velorio en plena Vía Norte, donde paralizamos el tráfico por quince minutos con sus segundos y sus décimas, y también uno que otro marcapasos de más de un sapo de paso con la farmacia abierta y la víbora anhelante, gracias a empinadas y jugosas grupas, y buenas yucas, que iban exhibiendo las enshoradas agronomuchas, hoy tías mondongudas, con una media docena de demonios al ristre.
A mis cincuenta y dos años, y tras haber desperdiciado mi valioso tiempo precioso (y las pestañas); arruinado mi hígado no sólo con el cañazo, ron y macerado del San Martino, lloro en una esquina mi mala suerte, por haber desgastádome las cuadriculadas energías que hoy me servirían para ganarme el pan bajo el brazo; tiempo tan caro por esa década de Techno hasta hoy pegajoso, que es un postre dorado de ricura.
Doblado el guardapolvo, oxidado el aguamanil, ya apolillada la separata de Manejo de Cuencas en Marte, lloro y lloro mi mala suerte, mientras otros compañeros alcanzaron agrónomo y egregio nombre; tanto yo, heme aquí, en la más absoluta miseria, rasgueo estas líneas para recibir mis cien cocos que —ni qué dudarlo— dilapidaré in presto en el auspicioso reencuentro de la promoción ’94 de vejetes y oficiosos ingenieros Pipa (de tan caros vicios chupacaña y cantarristas), que ya se avecina. ¡Alú, que me sano!

Los poetas se gastan

2009-10-01T06:56:00.003-05:00

Imagen: http://lasninfulasdeyoknapatawpha.blogspot.com

Ya me lo había advertido otro inspirado poeta, autor de los más sublimes desafueros que pasaron la línea que separa la celebridad del mamotreto. Que escribir todos los días era malo para la salud del poeta sensible. Cunde el miedo de tornarse repetitivo, de enrolarse en el batallón demonológico del ego, y eso, es malo. Me recomendó este jovencito igualado, que hay que esperar sentado que a uno lo invada la duende inspiración, tan modosita ella, usa bata afranelada de ositos para ir a comprar el pan de yema a eso de las cinco de la tarde, para departir en el té de tías unos versos de florido ramaje, mientras corren los años y se va escribiendo el poemarito entrañable dedicado a la enamorada, que mientras tanto la usa como los dioses, porque sabe que en ultratumba se la comerán los gusanos del olimpo.
“Los poetas se gastan cuando escriben mucho”. Debe tener algo de cierto esta ocurrencia, porque no la queramos llamar iniciativa, que de iniciática, nada más que las buenas intenciones, que esas sí que mantienen íntegro al talento que de vez en cuando toca la puerta como el mendigo disfrazado de Jesús. ¡Esperadla! ¡Esperadla!

“Abrídle las puertas,
que como un relámpago
invadirá tu genio,
la inspiración, poeta”.

Algo que no se cambiará jamás de los jamases. Viejos y geniales paradigmas así los han dañado. Pobrecillos, la única ayuda que les puedo propinar, es una lapeada cuando me jodan mucho, o, lo más sensato, ignorarlos.
Que se escribe cuando la esencia invade —sigue rebuznando el joven poeta—, cuando el ocio creativo sierpe como una culebra el instinto intestino creativo del poeta echado, batracio en gestación, sodomita, harto de ser marciano tramitando su nacionalidad de culebra, o maricón con sueldo fijo en la peluquería-cantina del barrio donde todos lo conocen por mamón, por poeta.
Todos los poetas son cabros.
Lo peor de todo es que estos sabios que esperan la llamarada fragorosa, el fragor literario, como un regalo o un milagro, se tienen en la más completa y desfachatada razón, la razón del idiota que siempre tiene la razón.
He ahí la diferencia entre el genio y el mediocre: el mediocre se cree genio; el genio es un mediocre saliendo siempre del paso monótono, del mediocre.
He ahí que la poesía no sea un género comercial, porque comúnmente los editores fijan fechas de término de la obra, y como el poeta escribe cuando se le pega la regalada y puta gana, porque no gana de escribir, pues no encaja en el sistema editorial, y puede tardarse hasta diez años en terminar un libelo, que cualquier idiota adolescente lo puede escribir en una noche mísera de templado que fuma ‘unos versos tiritando a lo lejos’.
Los dos poetas, el disciplinado y el aficionado, conversan; el leal poeta a la esencia que viene a veces, y el negro literario que agarra a la inspiración y la viola de 3 a 7. El más joven aconseja al obseso y disciplinado escritor ya maduro, empecinado no sólo en dar un buen producto literario, sino hasta en mantener esa flama, esa rabia abundante emergiendo a diario de su cerebro, que como dice su madre, “no sé de dónde saca tanta escritura”.
A dos cuadras de la amena tertulia, que más parece consejo de autoayuda, un pastrulo no les pierde la vista, y casi les muerde los talones. Fácil se quiere pasar a alguno de los dos, con esto de que a todos los poetas les gusta por el culo.
—No, Jack, no te pulas ni esmeres en gastar tus palabras; guárdalas para épocas de vacas flacas. El verdadero poeta no debe forzar la inspiración; debe esperarla, como las plantas a la lluvia, como los pajarillos a los granos que siempre sobran para las avecillas en la Tierra. Otra cosa, qué es eso de colgar irreverencias en tu blog. ¡Ay, qué rooocheee! ¿Qué pue’ no tienes vieja, hermanas, patria? Cómo no te van a rechazar todas las revistas virtuales, semejantes disparates que escribes; ¡Qué ajco, aggg-caca-poto-pichi! Cómo puedes decir concha o pinga o cachar; la poesía es belleza, son palabras hermosas, destellos armoniosos enladrillados a partir de canciones románticas, de emociones sinceras. Qué culpa tienen las chicas de ser todas perras; déjalas. Asílate en un templo, calza alpargatas y túnica de fraile, y escribe poesía sacra, para que te salga todo lo animal que eres.
Lo que te hace falta, Jack, es una buena mujer, que vaya a misa, que te guíe por el camino correcto y formal de la cordura. Que te insinúe dejarle adentro tu semilla (aunque fácil eyaculas estrignina).
Trabaja buenos textos, púlelos; que trasciendan, que de eso se trata, ser poeta de oficio, que sólo debe regirse a escribir cuando verdaderamente lo sienta.
Pocos serios son esos blogs que cuelgan experiencias sexuales bochornosas, o peor aun, rajes sistemáticos contra sus propios colegas, inclusive. De eso no se trata, pues, Jack. Madura, que ya eres grandecito como para degradar tu honor de escritor hasta grados infames, políticamente incorrectos.
¿Qué cosa? No me respondas así, que estás frente a un poeta puro, diáfano, sin mácula mundana.
Si yo te aconsejo es porque somos amigos, no con ánimos de joderte la paciencia ni mucho menos.
El poeta debe optar por ser recordado por textos más o menos decentes. Que lo recuerden en su tumba como a un lírida bien educado, antes que como un cerdo poeta maldito. ¡Dios nos libre del malditismo! Hazte ver, Jack, urgente; en verdad, lo necesitas. ¿Sigues tomando tu medicina? Ah, un consejo más, escribir todos los días puede ser una enfermedad, literatosis, creo, como bien acuñó el término un dentón que anotaba sus proyectos en libretitas, y los desarrollaba cuando quería; quien no concebía que una novela tenga que ser planeada, inclusive, trazada, como un mapa, con cronograma y toda la cosa espantosa. Peor aun, qué horror sistemático, dibujar a sus personajes antes de embarcarse en las correntosas aguas de la escritura, heredera de la más innata deliberación de la mente, tal como nos venga de la inspirada cabeza.
Si realizaran un censo nacional de estos gays solapados, todos los poetas juntos superarían a las ratas de desagüe; y no exagero cuando afirmo, malcriada y socarronamente esto. ¿Por qué? Porque, ser poeta, al menos en mi medio, es la manera más fácil de hacer caso omiso a cierto hálito de disciplina, a cierto parámetro de reglas. Ser poeta es ser pajero, atrofiado mental que puede tirarse toda una mañana en poshe de Buddha en ángulo recto, de modo tal que le entre el rayo magnánimo directamente por el jediondo, que —no lo dudo— lo llevará hasta las estrellas mismas del eureka creativo, el poema sublime del que me habla este puro poeta.
Es más, la poesía, concebida por el 99. 999% de los poetas inspirados, para nada tiene que ver con disciplina. Así está seteado su cerebro creativo, para huevear mientras se escribe solito el poemario.
—¡Qué horror, escribir todos los días!, Jack, eso es un sacrilegio para la poesía; es como violarla, que la poesía debe ser siempre virgen y pura.
Te acepo trabajar todos los días, pero escribir todos los días, ¡qué manera de despilfarrar la vida! Hay que respirar, cazar mariposas, comprar el pan por las mañanas, dormir la siesta. Qué estás escribiendo tanto, hombre; ¿No has escuchado que así como a las personas que leen mucho les da cáncer al cerebro, a los que mucho escriben se vuelven shapingos? Deja esa manía; búscate un trabajo, lee la Biblia, pero no te gastes, que los poetas son grandes más por lo que no dicen que por las miles de páginas que desperdician como posesos.
Trata de resumir, más que de degradarte, aun de manera pulimentada, casi ágrafa, ostentosamente, en extensos artículos inmaduros, maledicientes. Eso hace mal al espíritu de poeta, “al corazón de poeta”, hombre, así como la paja, que seguro te haces muy harto, por eso expulsas tanto veneno en tus escritos. Reza, Jack, reza mucho y no olvides mis consejitos a lo Choelo.
En el exacto momento en que tomo un taxi para correr despavorido, para no clavarle un coscorrón al joven y pulcro poeta, bajándole así todos y cada uno de los dientes, llega mi ángel vengador, el pastrulo que nos seguía desde hace un rato, y, ante mi paciente y sosegada, socorrida vista aliviada, se lo lleva cargándolo en peso, al hombro, para, en su telo de mala muerte culeárselo toda la noche, por poeta.

Putita rica

2009-09-25T09:10:00.003-05:00

Imagen: www.guayaquil.olx.com.ec

La saqué a parrshte, por una y memorable noche. Tacones más alta, ni al pincho me llegaba: había crecido. A sus 24 ya la usaba como en las ligas de sus muslos gelatinosos mayores, de un muerto fluoresciendo en el recinto rosa, de calles enfilando roneras calentando las llocshas más candentes que he visto en me veda.
Me cobró 80 solanos, pero lo hizo tam biem, que le di cien. Y con eso se fue más que contenta; al menos había logrado la noche, que a lo mucho hasta las cinco e’ la maraca, mueve y mueve, para esos cien cheques, hubiese hecho falta su mejor puta de la noche: ella.
Lo que yo, ocho polacos a botella de lechada por tanda le di, patada a la lámpara, porque no había foco. Le daba como no le habían dado ni sus cafichos más avenjao’s, le daba como ella esperaba que le dé, porque así le gustaba que le den, hasta por los sobacos, inclusive. No voy a contar que hasta la sombra le besé, para no recalcar en la cursienta y pegajosa tonadita de un tal Arjhuna, cantautor de conatos ripios, que sonaba en la radio marca Squony® de la susodicha hetaira. Ella contaba que la pequeña radio le había costado refocilarse con ventrudo carretero, la primera e innoble noche de su desgracia, como la Cándida y triste putita más tierna que había cachado, toda la noche, por cien luquitas.
Que más que costumbre era el ardor que mostraba sin mostrar —gemía— orejas de efelante adentro, que más que por dinero era que siempre andaba boqueando la chucha y el chico, desde chica; quería siempre estar llena por los dos conductos arrechos, y lamentaba que yo no fuera el mitológico y Siete Lechadas Cornúpeta Dos Pingas de sus caras fantasías, para darle una cuariza por los dos jediondos que tenía como máquinas vibradoras en la entrepierna trajinada; qué ojos blanqueaba.
Vaya que parecía una rosa, semejante grieta la suya. Su olor a sal y marisma marisca se me pegó hasta hoy, en que llevo los dos dedos a los focotes para olerlos, con la más calentona arrechura sudorosa que jamás uno olvida, la del cache memorable.
Salimos de la presentación del libro La mansa finiquita, no sin la terrible ansiedad por chupar ron como cosacos, pero más pudo la cochinada esa noche, así que dejé a los caliches para otra curda del carajo, y fui tras un buen culo al chongoyape.
Desde la primera vez que me dijo “muñeco” en el número cinco del convento, me prendió su rostro como una luz crepuscular en el espíritu, como un ciego redoble que no cesa. Y ese olor a mis trolas sudadas rociado en su chucha mojada y centellante de perlas de mi leche, me devolvía el olor suyo, animal, bestia insaciable, como una mancha húmeda llamando a lo lejos del mar en la sangre.
Siempre que la iba a ver al chongo para mojar con mi ahorrado tesoro juntado de sol a sol, al terminar, me decía: “¿Qué, ya terminastes?”, como insinuándome que la siga tundiendo para otro y sucesivo orgasmo, de esos que seguramente al hilo arrojaba como máquina cachera, sobre el cacharro de sus clientes delincuentes. Eso me palteaba en demasía, tanto que me vestía mudo como me fui, perdido como vine a cumplir mis 32 diciembres con los previos en estercolera playa con erisipela de cantina y de amaneque, en su deliciosa cueva marisca, la sal y canto de mis noches.
No recuerdo ya cuántos jebes y papeles higiénicos sucios había abarrotado en la papelera del matadero Chero, de a quince ferros, ese memorable beViernes; lo cierto es que esa noche fue demasiado célebre. Claro que la única incomodidad fue que le mojaba las enormes mamas con mis manotas sudosas, estrujándoselas como quien sintoniza Radio Gelatina; porque me gusta amasar, eso sí, como bien me lo enseñó mi vecina panadera y chuletona, que tenía unas ubres-ay-carajo.
El disloque, la poshe de la secre, en la que, viendo su espalda fulgente, me absorbía el pertrecho irritado, como una esclava abisinia; mirándome, no me miraba, sino que la sentía paltearse a dos chinitos ojos por las cochinaditas que me hacía con regusto de abnegada primera noche de novia, que me volvían más loco que cura en chongo; aun más, que loco en chongo. Vaya si pateaba, pero de gusto, la jija de la valienta puta, cuando, de cada trancazo que le arreciaba contra las ancas, parecía hundir el catre con somier y trama tringulish + sunchos transversales y todo, de rico gusto, la licuadora, que casi se va dejando los 100 ensementados solanos en el piso de tierra (mojada; ‘también recibió arando la tierra’).
Pensar que esa noche, bien al ternero arrugado de lino, aviado de ocho cajas de Durex® espoleados, me iba a hinchar el hígado como una cuba en el baile de conchabilidad, viendo cómo chapaba mi musa con su macho, y no con este sufrido liróforo de sus desapariciones. Pero la suerte existe, causa, y surte, los beViernes.
“No, dije, son huevadas; ésta no me la aguo así nomás por las puras aguas, ni así sean las aguas del San Martino, ni la chela macerada con hueso e’ muerto de la etnia Cocama-Cocamilla. No no no, ni cagando, dije, y rumbé en un taxi al Polvorín de mis cuestas; a dónde más iba a ser, si no tenía ni la más puta idea de qué estaban hablando esos conchas, tras la presentación del libro que me honró presentar, La mansa finiquita, como un oso enjaulado en tabladillo.
Me sentía como atraído por la negra vaharada que en la oscurana tramaba el recinto esponjoso, rugoso, de su concha. Iba a por ella a como dé lugar. Y cuando me la encontré, me abrió las grupas a dos vigas descuajeringadas de la choza del pueblito tropical donde nació para cachera, a dos yucazas puestas en la caballa encebollada, a dos sapotes chupeteables a más no poder quedarse un rato más sin el mete y saca de rubor, de cremor, qué reeecoo, que, creo, se me ha anda quedando como tic nervioso esto del canchis-canchis, cada vez que recuerdo esas movidas maestras de Diosa Poderosa y blanca, chata, pero poderosa como ella sola, putísimamente sola.
No sé qué contorsiones más me hizo, amén de la poshe del ropero, de la poshe en la que aró relinchando a cuatro patas en el suelo, de la yegua ensillada, de la gata a cuatro uñitas sobre calamina caliente, o la poshe esa en la que murió mi perra Pirula que se comió —como Hamelín se hipnotizó— sus setecientas ratas, a lo menos. No sé qué pruebas acrobáticas más me hizo, la vil y rica putita. Todo me recuerda a una enorme masa como un levógiro ojo abierto, desbocado, arrecho, babeando una sangre negra, cada una de sus venidas encima de mi huata, sobre mis rodillas, sobre mi cacharro descompuesto, chupándome todo ese líquido entre orín y Orión, entre maná de la matriz constelada en su recinto de Bella Puta, qué Eréndira ni Eréndira.
A esta putita no la compartiría con Cristóforo (mi mejor amigo), el eterno y parroquiano arrecho que siempre me decía, le describiera mis cachemas a dos deditos en cada mail, que oficioso esperaba como un can faldero tras de la pantalla, con la mano zamaqueando la víbora. Como lo esperaba, me dijo: “Si tu putita rica lo hizo tan bien, quiero yo también probar; pásame su cel, ipso facto”. Ni corto ni celofán, le dije: “Está bien, te lo paso, pero no me menciones. Esas granujas tienen varios cafichos, que hasta te pueden dar la vuelta, así que anda con tino, buen amigo”. Y ni huevón, no le di el de ella, sino el cel del Piojo, un pata ladilla que no veía en años, de paso que me vengaba de éste, por las miles de timbradas que el occiso perpetra, aun a las tres de la maraca, cuando esa noche de beViernes me granjeaba la modorra de Los Siete Caches, que no me la había dado en toda mi vida de seminarista aplicado a la palmada tarea, cada tarde, cada mañanero pajazo, cada noche de imaginármela a mi putita rica mamándomela sin jebe. Medio que me dio miedo que libara mi seminal cantidad un poco sangre, como Roche de Oro, octavo y último colgajo de polvo que aún me derramó de las trolas, una adolorida, gracias al carterazo propinado por su papá del Mandinga convertido en mujer, la Graciana, mostra y compañera de uni; ¡ay!, ¡en la derecha, en la derecha!, lo que siempre me ocasionaba problemas para el asunto de atusarla a cada perra de paso, aun cuando la doctora Cornetera de carnosos labios de propiedades mamonas, ni corta ni sebosa, me propinara un mameluco que ni en tiempos de perro haciendo cola en La Casa Verde, en mi natal Piura, me ligara, cheque en mano de deschavado de colegio militar con peluca al rape y pecoriento.
Me apena mucho no haberle facilitado el número de móvil de la occisa en mención, a mi parroquiano y aguanta’o amigo Cristóforo. ‘Ta bién que el Piojo lo haya carajeado por llamarlo sabe a qué hora de la maraca, por putero y mandado.
Según me escribe el arrechóforo, dizque no cayó en mi cuento, que ya se lo cocinaba en la mastica de la malicia; viniendo de mí…que su pata fue el nenejillo de indias que llamó primero al piojuno, a lo que viendo que no era el número de la tal ficha, ya no se inmutó en marcar el número caliente. Eso es lo que dice. Pero Piojo putero me lo contó todo, en su quema del 29. “Si fingía la voz cual puta, fácil me lo pasaba a tu pata, por putero, carajo”.

El canto escondido

2009-09-18T08:12:00.002-05:00

Danza finita
Stanley Vega Requejo

Lima: Hipocampo, 2009

Redada que tiende la naturaleza, la apariencia no significa su imagen; existe la pregunta, el virar que urde el humano mientras duerme. No del todo ciertas, promesas, musas-tierra, musas-todo, levitan la voz lírida del tomo.
Quien parte de una muchacha, con el corazón a cuestas en la mochila sin fondo, quien a barro poniente cifra su condena aterrado en la oscuridad que lo llama; he ahí la gaviota prefiriendo alejarse de la bandada, a extender su dominio libertario, danza finita ase su costado rebelde, y lo insufla en la musa de todas las cosas: la poesía.
Hablar de este contemporáneo poeta, autor de estas danzas retornadas a su punto de origen, es quitarme la capa, burilar sobre el pliego silbando su hoja en blanco, más de una leve impresión o un cumplido reseñado.
Hace unas horas que he leído a las volandas Danza finita, vía esa trama-Babel, la Internet, confundido en los laberínticos meollos ficticios propalados por El Memorioso, y he quedado como ayer, más simple que ahora.
Y es que emite una energía blanca su estro que combure cúmulos no borlados al sol, rasando, sin norte, ni tedios compartidos en la asolada atmósfera de cosas.
Alguien que se aproxima con cuidado a las palabras, las abraza con la lentitud de cada jueves; alguien que termina su pucho en la plazuela urdiendo árbol cercado en su círculo de tiza, no puede ser menos que un letrado a sueldo fijo, creándose deudas sobre lo que ya es una tarea más que titánica, pergeñar y pergeñar palabras que lee de una sola tempestad la ventana empañada, sobre el universo de humo, tal la quimérica tarea que se ha escogido estos días vertiginosos el poeta, atestado de deudas, no sin la pesada idea de, al escribir cada día, ir sentando deuda tras deuda, aplazadas en tomos al crédito por los editores.
No como una estrella repartida agradece su destino Stanley Vega, tanto puede que sí como que no, grito deshilándose dentro del espejo, correr contra alguien que se sabe una eterna pregunta, tal que dios es saberse suelto en la idea que no toca; alguna sombra de mar o mujer en que plañir la sonrisa del suicidio. Alguien llueve encerrado en cada una de las huestes del giro; y adorar a la vez, auto-dios sin culpable, la gangrena del dolor que ciertas madrugadas rezuma luz y ahogo por salir de una vez del cascarón, hacia el diluvio, o hacia el perfume del día mojado, como un bello inicio, cada día.
Para ir con cuidado con el volumen trazado de un aliento en tres meses, como un mapa de cuerpo hace ya seis años por el aeda del ‘pueblo de espinas’, Cajamarca, debemos detenernos un poco, entre estas líneas danzantes, finitas; no demorarnos más que el imperceptible y justo tiempo que fermenta al líquido literario, un vago vino catando a los dioses, otra vez poesía.
A esta hora fija en que los signos de la música mundana se borran con el transcurrir de una lluvia invisible, más es lo que demoro en salir oscilante de esta danza, asila al desposeído a la vez que acepta el alrededor, el manto oscuro, la palabra pregunta.
Sé que una vez leídas estas frescas sentencias, queda uno con la sutil impresión de haber paladeado gráciles destellos o koans delineados en el concepto Zen, a interlineas de los textos; lo espontáneo, lo intuitivo, rayos fijos de una precisión que no denota, sino que desborda del punto a la línea, y más bien niega que las cosas en la naturaleza no sean más que lo que parezcan, como si el estigma que dejan fuera la desaparición, el alivio, la trama levitada del descanso; para migrar en la danza, sin más timón que el de las alas despavoridas y la despreocupación hacia el final tan próximo, para componer mi buen tiempo deslizado en la caída de hojas a lo largo de la carretera de los años, de esta vida agitada y crucificada al rezo de todos los días, el poeta, terco, otra indecible vez, el poeta.
Tantas caídas resistidas para resumir que todo cae, sin peso.
Antiguo es llegar al resplandor, que desdice que parte de lo oscuro. Danza finita.

Perro amado

2009-09-11T06:38:00.003-05:00

Imagen: www.terrolirismo.blogspot.com

¿Hasta dónde se extiende la soportabilidad de la persona enamorada? ¿Creer en ese embobamiento, en ese acojudamiento progresivo e irreal, es cierto? ¿Es cierto el amor, a todo esto? ¿Es verdad ese desvanecimiento, lento, degradante, humillante, agradable hasta cierto punto? No sé a quién mierda le pregunto esto, si a mi ser humillado, o a los seres que he humillado. Debo revolverme las preguntas como bolos alimenticios, como buitres inevitables, sucesivos, removiendo mis tripas, rumiante becerro colgadazo de la Luna: A nadie.
Y tal quimera perdurará hasta que no aceptemos que el aire se respira sin sesos, sin pasado, sin progresión de llanto, sin ofensas.
El hombre es solo, y ningún pretexto femenino debe hacerlo dudar, ni mucho menos.
La mujer humillada, domada por el falo dominador del macho, ¿Es que acaso da lo mejor de su ser, es que acaso representa la entrega desinteresada, visceral, desnuda? ¿O es que acaso no es más que el epítome de la humillación, la degradación hasta grados infames, hasta teatrales? Falsos rituales, ciertamente escenas del engaño más cruel en el que se ve esclavizado el ser con la mierda-enamoramiento dentro, como una sanguijuela pegada en la aorta.
Salir de esta cárcel es difícil, pero creo que no cabe remedio alguno, sino “Hacer de tripas corazón”, como se dice; pasarse por la pinga el recuerdito ese del parque, las manos sudadas, las miradas que son todo lo que gira, todo lo que vuelve, en envanecimientos de quien ama sólo existe para quien ama. Todas las cosas en verdad necesitan de cada uno de los individuos, y la entrega inútil a un solo ser nos exilia del proceso-mundo que gira a cada instante sin los enamorados perdidos.
‘El temblor del aislamiento’, cabría llamarlo. Ver las cosas desde un punto de vista sensible equivaldría a ver la punta del iceberg del engaño, de la falsía, de la apariencia momentánea que produce esa estupidez pasajera que luego de despertados, ¡Qué infamia!, nos hace sentir los peores humillados ante “esa cosa” por la que babeabamos como epilépticos. Feliz y cuerdamente existe la palabra Despertar, para no caer en el sueño eterno e injusto de quien se olvida de olvidar esa nómina de remanencias ilusorias que componen una sola cosa idiotizante: el enamoramiento.
Chocolate afrodisíaco, cartas afiebradas, temblores falsos, los peores casos de sopor romanticiode en las radios, en las tarjetitas y rosas, el cuadro decadente más próximo al arrepentimiento futuro: el amor.
Sentir de esa sensual manera es el derecho al libertinaje que Dios se ha equivocado al darnos como milagro, como seres humanos que somos y tenemos sentimientos, equivocados.
El sexo es bueno para abortar esas fiebres, para vaciar la seminal cópula y desprendernos de esa añoranza del ser idealizado, el santo más pensado alrededor del mundo las veinticuatro horas del día más feliz, según nosotros, el ser amado. ¿O el sexo lo perdura? Probemos.
El infierno ahí no acaba. En la risa poderosa del ser que amamos aparece, desbordante, la mueca diabólica del peor de los infiernos. Termina el ser entregado a esos desfaces afiebrados en la ruina total. Se tiene lástima a sí mismo, y no por eso deja la carga pesada, y más bien va recogiendo más y más espinas; peor aun, dagas, vidrios y poderosas cargas a la bolsa; afrenta subliminal en estribillos románticos con el estratagema Nerudiano de: “Aquí te amo”, tergiversadamente fantoche, ridículamente esgrimido en caligrafía palmer, en la Plazoleta de los Escribanos de San Pepino y Compañía de cartitas al conquiste, en cuanto a que manifestar “lo que se siente”, nada tiene que ver con las palabras que todos conocemos.
¿Qué se pierde de genuino, de fresco, de cálido, de “sé tú mismo” cuando amamos? Cuando a veces el burdo lenguaje es el mejor vehículo para arruinar algo tan puro, que es innombrable; si lo que se nombra es de por sí lo que no designa los objetos. Para esto los animales son más puros en este tipo de contiendas; su lenguaje es callado, gimiente, babeante, sin signos nombrando sensaciones. Lo puro es lo innombrable. Otra vez puedo afirmar que la palabra más citada en el mundo no exista cada vez que se la nombre. La esencia de las cosas sin nombre es la esencia de las cosas sin nombre.
La digestión de la mermelada de rosas facilitada por esa desgracia aparente, reconfortante, a veces, en la más migrada evanescencia de cargar con la potra de la imagen seteada en la mente del enamorado.
Siguen bastos. La suerte de haber caído en amores no es la mejor de las salidas del astro rey que se pueda tapar con un dedo. Miento, no lo puede terminar un astro, perro amor, un Eón, un ciclo de bárbaros intentos no, frustrados por salir con el ser amado, no lo puede terminar. Se enquista en la mente y el espíritu, hasta el final de los días; y como somos animales racionales basados en costumbres, así moriremos de arrastrados, de ahogados en la infecta ruina y tempestuosa fiebre, desvanecidos, cagados por la flecha de Cupido, la primera mordida edénica del mundo.
El fetiche, el objeto a vibrarse en el orto prematuro desasido de su correspondiente parte apareable: cachar. Ni siquiera el magnánimo dedo de Dios podrá terminar con ese equívoco mental de pegarse a la imagen amada como un becerro a la Luna.
Y aun en el purgatorio te sonreirá esa alma cadavérica, con risa cloqueante, temblorosa e idiota, diciéndote, “Daría la vida por un beso tuyo” Y, pobre el perro amado, el indiferente perro amado. A él nadie lo salva, él tiene que chantarse el aliento urticante de la persona enamorada, humillada, la turra infecta y asquerosa de la borracha pareja repugnante; él tiene que guarecerse en la cólera, mezcla de rabia, también, y de ternura, de quien cederá algún momento, y aceptará su zodiaco mal en las tripas, quemante; se habrá cancerado con su amante, derrotado, sin ojos para otra, porque él también pasó por esas humillaciones y ya no le queda más que ceder, arruinarse hipócritamente la vida, sin poder negar la tibieza que lo hace ceder, a ratos, titubear ante el orto del miedo llamándolo, vomitando un cloqueo helado, un ácido vómito que vuelve a tragar mientras vomita, como allegado a la ruta del cauce, alguien llorando por nadie en una calle regada de piedras, sin agua, sin eco.

Ardillita Piris, del liróforo su amor cibernético

2009-09-04T07:12:00.002-05:00

Imagen: www.es.buzzear.net

Todo empezó cuando Ardillita Piris le envió un poema al liróforo, en donde textualmente se le puso en cuatro carabelas. El mamotreto lírico no era precisamente la contestación octosilábica al Fénix de los ingenios, por parte de Amarilis, exigua poetiza de corte pomposo y rococó, pero como era la primera vez que le enviaban un documento de esa laya confesa al iluso vate, se lo pegó todito a su blando corazón de soñador que sigue soltero, a dos palmos de sus ojos, día y noche, no sacándosela del cuerpo ni para dormir, ensopado como becerro dentro de las procelosas letras del estribillo cursiento con guarnición de estofado de rosas y pajaritos dándole vuelta por la cabeza, como Florerino Arricha en El amor en los tiempos del pichi, megaseller de efluvios romanticoides.
Por una semana noctambulaba pensándola, amándola inútilmente, porque amén del poema, la bandida Ardillita Piris le había enviado una foto donde la señorita de 23 abriles se las traía calateada en un vestidito a tiras en la espalda calata y un escote procurador de chupeteables mamas, dos, pulposas como mangos; unos ojazos gatos (dos, también), dientes derechitos, y los labios más fresíneos que jamás había libado el soñador vate, de tan cultivado fresal de enjundiosa veladura.
Había caído redondito, poetón treintón y su iluso menaje de cinco dedos, al hilo; y ella, la china ardilla, ni caso. Él, gastándose con los mails como dirigidos al mismísimo ángel de sus sueños, y ella, con el más discreto silencio, ignorándolo de manera sistemática, “con el látigo de su ardilla indiferencia”.
“Hay, taitito, qué será, pué’; colgao creo estoy”, se decía para sus adentros el caro templado del roedor cibernético, de anchas y jugosas caderas. Una res blancona en el más carnal sentido arrechil que pueda manifestarse, una Diosa Coronada, la tal Ardillita Piris con sus dos ojazos dos de gata y unas jetas chupeteables; sin alitas, modosita ella, como era.
Sería dable que a la primera cita le diera a pelo a la ardilla de marras, el sufrido liróforo incomprendido, unos siete polvos al hilo, en hostal pulguiento, y clavarle un par de gemelos de rata, en una, das das encargar como sea, que de esos lomos no se encuentran como mataderos con nombre en neón verde: Cebichería Dónde tú ya sabes; pase, tenemos una gama de conchas negras vivitas y culeando; sírvase, joven; atendemos las 24 horas.
Pasan las horas y el liróforo se deshace en lamentos, en vanas esperanzas de ver por fin a su ardillita Piris, para clavarle diente cual zorro ardillero.
Quizá todo sea otro de sus ilusos sueños que ha maquinado la mente poética de ese dios creador que idealiza a sus musas; quizá valga siempre esperar los poemas de la Ardillita Piris; o, de lo contrario, seguir aferrándose a la manual tarea, mientras el preciado chicharrón toca la puerta; ensayando, orden del día, la frase de florido ramillete que en su obra jamás haya burilado: “Te quiero, Ardillita Piris; anda lávate el poto y regresas.

No, señor; putas nay

2009-08-28T07:15:00.002-05:00

Imagen: http://imagenesyalgomass.iespana.es/

No, Cristoforillo; de ninguna manera voy a ceder a tus propuestas de frecuentar esos sitios de putas, arrabales de hetairas de la perdición, donde aun en días de semana te arruinas la vida, los sentimientos y el estómago, y también la billetera.
No es por criticarte, Cristoforillo, pero creo que haríamos mejor si mañana o en los días siguientes nos acercamos a la coneja, tu musa, y le decimos que decentemente nos dé, que pos hombre, queremos comer coneja. Claro que al principio moverá las orejas, arrugará la nariz, la misma coneja, a lo mucho; pero qué podemos esperar de una conejita virgen como ella. Cristóforo, todo está en pedir, que se nos concederá.
Está bien que ese día dejaran la puerta de Las Nenas entreabierta, y que una borrachosa y putísima calatayú haya salido practiquísimamente concha al aire a bailar con el shingo, y que poco faltara para que cedieras a tus impulsos de pajero que no la ve en años, abalanzándote a la horcajadura como quien ensilla mula.
El que hayas salido de pito a los 39 años no te da derecho a influirme conminándome vía mensajes en tu móvil, a mí y al Jorsh, a esa almita pura que es la Jorsh, mensajeándome a que lo inste también a la cochinada.
No, señor; putas nay. No, Cris, nosotros tenemos principios, cochambroso; zorro astuto. A otros con esas mañoserías de Las Nenas ni qué nay de cuernos. ¡Coneja es! No tienes otra alternativa, zorro pajero.
En cadena pecadora instar a otras almitas buenas a meterse a la cochinada; no, señor, no lo voy a permitir. La coneja, tu musa; sí, sí, la dentuda, cachetona, expresión ratonil y seca; ese día se la veía medio seriecita porque estaba al lado de su mami, que por cierto tenía buenas patas. Al margen de ese su retrato roedor, creo que la coneja es tu camino a la salvación y purificación para dejar la cochinada de las calatayús y aparecidas con la coneja chorreando.
Te propongo que vayamos esta semana a la U, y la abordemos. Sé que esto es difícil para ti, y que te costará desenrollar tu boludez como un ovillo en la garganta; pero, vamos ¿Tienes otra alternativa de solución? No, claro que no.
Sabes que yo, como tu amigo sincero, tengo toda la razón, ya que a mis treinta y cinco años me he soplado completo el diario de Jerson Pija, nada más y nada menos que una treintena de tomos titulados en toda su saga: Las cuitas del joven emolientero; donde, como tú, caro amigo, una germana blancona y de oscura mirada lo desfloró en su lecho de soltero y poetón, a los 39 abriles, mientras burilaba unas líneas cual paja evanescente.
Cris; así que no me vengas que tienes que frecuentar esos garitos de la perdición para enchufarte una yegua con deseo entrepiernil de vaca con yombina. Lo tuyo es timidez, no otra cosa, y eso se lo soluciona, en parte, siguiendo mis consejos, y los del joven emolientero; ya que las cuitas de amor son mi material de inspiración, el estro que trae a la duende que hace volar la pluma entre mis dedos, y no por viejo es que me atrevo a darte un consejo sabio, ¡el de alejarte de la perdición carnal, carajo! Tengo que ser enérgico en estos casos de salvar un alma que todavía tiene remedio en los procelosos mundos perdidos, de no tan descansada vida, que han corrompido a inocentes hombres por gavillas.
Que te puede dar cáncer a la pinga y ahí sí que ya nadie te salva; porque, sábelo, como bien oído lo tengo por el joven y atormentado Jerson Pija y sus cuitas onanistas, la carne que se cura, malqueda sucia de espíritu, así que no caigas, amigo, en lascivia, que se muestra como una negra portentosa, y te hace oler el mollejón morenaje, trasminando a pura concha negra, ¡qué reeco!
Iremos el día Lunes a la universidad y abordaremos a la coneja, como debe ser, qué cosa. Bien perfumados y con una ramita de ruda en el bolsillo de la camisa, para no ser shoteados, como siempre en tu corta vida seguramente lo han hecho, cochambrosas.
Le pediremos a la buena, que nos dé la coneja, para que no se gaste con el roer de los gusanos, acabada esta vida terrena. Al principio será un burdo atrevimiento para sus principios de virgen coneja, pero luego de movimientos de colita, trompa y cachetes bigotudos, al fin dirá; “Está bien, pero a pelo, que quiero probar la candencia de dos pichulas juntas en mi culo; una por cada orificio, primero”. Y ya, Cristóforo, tu problema manolete se habrá solucionado, y el mío también, ya que como buen amigo, habré matado a dos conejas de un solo tiro ¿O qué esperabas? ¿Darle tú primero por el grande?

El pop corn en la caca del cabro

2009-08-21T00:06:00.002-05:00

Imagen: www.tallerliterariorg.blogspot.com

El pop corn en la caca del cabro es un tomito de autoayuda, que, luego de desflorada, la novicia Frígida Sanctis burilaba en sus legajos, pasada la impresión de que su desflorador pateara con las dos. Y como viese la tunda que el zambo Manuel le profería al profanador de su telita en la molleja, pues decidió pergeñar el tomo sin más, al despepitar del rosario, al tiempo de restregarse la coneja, que había quedado como una molleja de revés y colorada. Siendo así, y con el caro ahínco del orden correligionario, Sanctis apuntaría al premio literario, que caras pestañas le iba costando a la luz del lampacho en el convento de las Descalzas Sin Calzón Y Mojadas.
Acabada la cena, desgranado el rosario, ni bien cerraba el portón de su sacrosanto aposento de dura tarima de cuero de toro padre, sacaba el fajo arrugado de papel de despacho, para, en tanto estrujárase las teticas de perra, escribiera líneas fragorosas, a chaque de la visión chivata de dos hombres tomándose-por-culo-gilipollas.
El relato era de una afiebrada agilidad, narrado en tercera persona, la del andrógino Donjuan Cáchamequetecacharè, en el cual, y sin remilgos, arremetía contra todos los hombres desfloradores y cacaneros, “que la pinga se les pudra, desgrampados”.
Tan luego tachonara con cera el paquete conteniendo las tres copias al concurso, plica y una resma demás, de cara al XIII Certamen de Novela Rosca, se aferraría a su único marido llamado el Redentor, sin mayor tentación ya, que el derramar lágrimas a sus piecesitos clavados y puros, que ya el chiquito no lo daba ni al cura, no no no.
Frígida Sanctis, en sus vagidos nocturnos deliraba. Cómo había sido capaz de abrirle las piernas a una cosota tan sucia, que al tiempo de profanar entrepiernas invictas, tundía por el culo y le tundían también, como se estila en el pútrido mundo donde jala más la cochinada.
El pop corn en la caca del cabro se editaría en forma anónima, oleada y desacramentada en los subversivos talleres gráficos folletinescos El Cachondo Arrabal Implume, cosido a la franchute, gillotinado por enano lascivo y retozón.
Deliberado el juicio de los serios jurados, sería la comidilla en todos los conventos de Sierra Caliente el folletín, que más imaginaban pergeñado por bardo infame y con capa, que por inmaculadas manos de convento que no frotaban ni la pieza.
El pop corn en la caca del cabro, ¡Cuándo no!, libro de cabecera de quienceañeras cochambrositas con la mollejita todavía al derecho, aún no decididas por el hábito o la diaria tunda de un marido hambriento de sopa, al fragor de las ristras rojas de una puesta como un ano rasgado, en la pasmada Sierra Caliente.

Alba

2009-08-14T09:36:00.002-05:00

Al diferir la expresión de los ojos, fisonómicamente, los ojos de las mujeres latinas tienen chispa, brillo, vida; la esencia misma de lo que llamamos, una mirada que de buenas a primeras te podría trastocar el cerebro, o hacer que compongas una obra maestra, con tan sólo un haz que por instantes te roza en toda tu cotidiana pesadumbre. Ese sol del trópico que ha cocido su materia, y que la noche los pintó de una oscuridad insondable, a esos espejos que llevan toda la legión de astros en sus destellos atronadores, abrasadores, tiernos lagos descansando en el débil hombre que de las miradas se alimenta. Pero los ojos colocados como en una muñeca vieja, descolgados del cuadro de su rostro, claros, de un verde o azul sin vida y la hibernación de la frialdad europea, no trascienden más allá que sus características organolépticas en el vidente de paso: color, brillo, textura… opacos, sin vida; sin la poesía de los ojos de las mujeres latinas, los ojos de las mujeres europeas sólo están colocados para casi infundir nada más que presencia, no la magia que irradian los ojos de las mujeres latinas.
Y no quiero detenerme en la piel europea, que de por sí pálida, es como imaginar cacharse a una muerta. No concibo la preferencia de algunos latinos cetrinos por la carne cruda, cuando soasada en el trópico se condimenta de una sabrosa sazón que no hay otra. Hablar de la piel germana, de un dorado de marco rococó y lila, es otra cosa, es casi una excepción, un calvario en el recorrido de esos caballos veloces reventando en la velocidad de la carrera sus venas, en un pasaje de Leiden des jungen Werther, de Goethe.
Pero anoche, como me lo presagió mi galleta de la fortuna: “Una mirada especial te hará sentir como un niño”, Alba fue casi la excepción, una muchacha que danzó en malla negra y pantaloncitos pegados al cuerpo, pies preciosos y esa mirada ya sin vida descansando en el regazo de mis ojos ávidos de la ilusa mirada con la que esperaba encontrarme. Labios sonrosados, delicados, de una fineza de fresa, piel clara, que no me provocó erección alguna; ojos colocados como en un maniquí, claros; piel blanca; pero la manera de sonreír acaso era una puerta a un enigma que se va conociendo mientras se apertura la mirada a los deseos que uno tiene a bien satisfacer. Cruzamos palabras, con esa frialdad de los extranjeros que hablan contigo por no cerrar el cumplido de la cortesía para con un latino del orbe que nunca más volverán a ver. No hubo deseos, magia, extensión de querer encontrarla o necesitarla al paso de sólo unos minutos. Me había tocado su boca con la expresión de los muertos que se despiden en su último día de vivos. A diferencia del pueril presagio de la galleta de la fortuna, no me sentí como un niño, me sentí un tío ridículo intentando flirtear con una muchacha que podría ser su hija.
Y quizá en eso consiste el amor, descubrir el enigma en un témpano rostro bello, y luego no es más que tomar la carne que nos corresponde y ser el beso, el último cruce, las miradas de soslayo, y la carta perdida del destino que no viene a cuento recordar siquiera en un texto para nadie; ojos sin la menor expresión a un sentimentalismo gratuito que siempre me han producido las mujeres latinas.
Anoche, soñador que un día evoluciona, inició un giro considerable en mi manera de expresarme. Todo queda como muestra de un digno proceso, y nada más que aguardar ese nuevo material que se solaza en emerger de a pocos, mientras los días iguales, son iguales.
Alba es una mujer clara, con los ojos colocados como en una muñeca sin vida; labios deliciosos, una ilusa verdad que no conoce el amor a primera vista; amor que al tomar las maletas se pierde en los espacios de los trapos; y en el silbido del despegue del pájaro mecánico evanesce una ternura ahogada en los ojos colocados, sin chispa negra cerrando el eclipse del que guarda, de la que olvida. Ese amor que cerró la noche, como a toda alba la cierra, como a todo eclipse que cubre la razón planetaria de los seres girantes.

Por qué retorno a los concursos

2009-08-07T09:18:00.002-05:00

Imagen: http://www.catalogo.cuadrosrealejo.com

Porque no tengo nada qué perder, salvo la oportunidad de ser el escéptico más amargo y jamás publicado del mundo, porque creo en una obra maestra sin fin, sin ruta, sin congoja ni conflagración estruendosa de catarata, que se gesta en lo esencial, y en lo esencial discurre, aunque se ajuste a una bisagra de la que desconfiar; porque la esperanza es lo último que debe perderse.
Siempre darse un chance, ya que sin un último intento no sabremos si esa oportunidad espera por nosotros, como el regalo dentro de la media usada, una negra Navidad sin padre, sin hermano mayor y el robotito negro con televisor en el pecho; once mil soles que no tenía el magro sueldo de papá Lalo para comprármelo; unos granos de pallar robados en el mercado, para aprender de un solo palo de la casera en las manos, que la plata se la gana, concurso, se la gana.
Esa oportunidad espera por nosotros, gallo que aletea cuando más lo maliciamos.
Se puede escribir, a la vez para las masas y a la vez para un puñado de académicos.
Nadie te dice que renuncies a tu esencia, puedes ir disfrazándola con el papel de regalo de la argucia, ala delatora que da el engaño de dedicarse a escribir cojudeces, esperando la llegada del premio, esque.
La palabra que todo lo aparenta, lo vela, lo encamina, lo niega; es verdad, música, cuando el todo es una sola mañana acongojado; que es decir de la apariencia su no-esencia, el punto cero, el cenit donde el Sol caído niega la sombra del transcurso.
Porque lo que estaba signado desde el principio para trascender, es imposible taparse con un dedo.
Porque creo firmemente en mí, porque siempre tenemos derecho y deber a una última oportunidad antes de colgar los chimpunes; porque de una vez al fin quiero matar al terco iluso, con otro centésimo cuarto encontronazo donde me baño con el balde de agua fría de saber, de estar convencido, de que el talento no se premia; pero que ilusa, profusamente, algún día alguien te dará la sorpresa.

Tres mollejones morenajes

2009-07-31T09:24:00.002-05:00

Imagen: http://www.arthurdepins.com/

Sugieren educar a las tres cetrinas traídas pasada la línea ecuatorial, con pinga. Primero sacarlas de su jaula; ya que el encierro les confiere la tosquedad monil de clavarse el primer mazo que esté cerca. Primero, no vaya usted en apuros. Sacarlas tiernamente de la manito, como a unas monas vestidas de seda; sentarlas en el banco de cemento de al lado de la jaula. La más esbelta le sonreirá a usted; usted verá que el escote pide a gritos la succión a dos jetas arf, el redondel pezón recorrido con la puntita de la lengua, pero con un poquito de saliva nomás. El pantalón de poliéster asoma la raya del culo; verá usted que es dable introducirle, no los cinco dedos, que es toda la mano rebuscona, sino sólo cuatro dedos al aniseto. Verá, ése acercamiento morenaje no es gratuito, sentirá las dos ventosas de sus labios alargar el sentido de su tiempo, sentirá la prolongación de la anestesia que produce un beso tropical, el recorrido de la sangre en cada uno de los cuerpos. A cuatro patas el animal ofrendado, proceda usted al bombeo. Será justo que le dé con fuerza al animal, ya que estas morenas insaciables no bajan la guardia sino hasta los tres polvos al hilo, significando una botella de leche, significando que no satisfecho el orificio grande, la felación será lo propio, la tunda por el culo. Lo animal seguirá en días sucesivos, haciendo lo mismo con las otras dos animalejas. Tendrá usted lo menos tres jornadas por mona, tres polvos por zorra negra al día. Tendrá que adosar a su dieta, en el desayuno, una cucharadita de polen derretida en naranjada, tres de miel y una de algarrobina, para la tumefacción del respectivo aparato. A mediodía, harto plátano al sancocho y huevos estrellados, secas caballas encebolladas o yuca y carnitas; por la tarde, un buen sudado de paiche. Caída ya la noche, a retozar con las tres sobre una manta en el suelito. Dormirían los pecaminosos a golpe del canto del shueke, cuando afuera las tres de la maraca suelta en los cuerpos desgastados el frío azul de las horas de los trópicos. Toda la cabaña apestando a peje podrido.

¡Juelices juergas patrias!

2009-07-24T08:51:00.002-05:00

Por el barbash que se inmoló para salvar su pellejo y no por honrar la bandera;
por el último cartucho de Francisco
que da cuenta de que nosotros los peruanos
no tocamos retirada hasta enarbolar el último mostacho;
por Miguel, quien murió diciendo au;
por mi tía Flora, mujeróloga abnegada;
por los escritores de feria de libro y de feria patronal;
por los recitales oídos con el ojo atento de mi ego acompañado,
entre palmas, colegas, compañeros, con miras al tomito infecto
comprado por todos y cada uno de nosotros, los participantes;
por el estante sombrío apolillando tomos repetidos, empolvados,
las ominosas ediciones de autor que deberían ir al reciclaje;
por el ritual de los desfiles que desmayan a los niños.
¡Que los cargue la chanchina a los turistas pitucos
que cholean a media serranía!
La franja bicolor, la escarapela, sirvan para un buen rollito
mientras cantas el himno nacional, calato, manos al bolsillo
y te compadeces del general con patillas de cacha e’ pistola
que murió misio y olvidado en Yapeyú = Ya, Perú.
Estos días respetados e ilustres me recuerdan
el precio de las pinturas, del papel cometa,
papel para el poto, lustre, crepé,
niña patria, quien ahora es una tía con cara de sargento.
Ángeles de feria agropecuaria ya no llueven en mitad de la treintena.
Prohibidos los amotinamientos,
prohibido duchar la cara del semejante más tuberculoso,
prohibido no usar máscara de coche.
Hay peste estos días bicolores y libres,
hay feria internacional o vitrina para escritores famosos
por ser desconocidos;
héroes olvidados, bomberos civiles;
policías alineados en la raya blanca del asfalto,
poniendo ojo a la infracción, y a la raya del culo;
pedros hay, pérez, olórteguis;
“no, mi comandante”, “a sus órdenes, jefe”; “guan dólar”;
el recutecu asentado con agüita amarilla, “de sabor nacional”,
entre castañeteos de cucharas, quijadas de burro,
cajón, negras caderonas, “callejón de un solo caño”
y una modorra de hotelucho a la hora del almuerzo
donde, resaqueado, se come un cebiche de peje podrido,
para más tarde cagarse en la noticia.
¡Juelices juergas patrias!
¡Hasta que me orinen los perros!

Cachar

2009-07-17T07:32:00.001-05:00

Imagen: www.ligamx.foros.ws

Tuve una erección durante un sueño con m. En toda mi vida no ha habido alguna hora del día en que no haya tenido erecciones. Dicen que la libido de los escritores es más acentuada, debe ser por la vida intensa que llevan, pero hay escritores que no reflejan ni una pizca de erotismo a lo largo de sus páginas. Se me antojan aburridos. La chispa del erotismo es lo que enciende la llama de la creatividad. No concibo una vida sin erotismo, sin ideas sucias, atrevidas, insinuantes. Todo converge en la llama del sexo, en su húmeda concha que nos arrastra hasta el lado sensual de nuestras vidas. Ahora mismo se me está comenzando a hinchar la huasaberta. Basta salir a la calle para toparme con hinchados culos reventando bajo los jeans, quebraditos; pies blanquísimos con las uñas perladas o rojas, verdes, naranjas; escotes (aquí en la sierra las mujeres tienen los pechos más prominentes que en la costa). O, enchapadas en el centro del infierno en los jeans, unas valvas que sonríen verticales, que ya puedo olerlas húmedas, sudorosas, palpitantes, abrasadas en su fuego que transmiten, ávidas de contacto con la dura cosota que las aloca. Es así, y las mujeres son más sucias que los hombres en cuanto a sexo se refiere. Recordemos que ellas disponen de si se concreta o no el acto alevoso, y los hombres, como perros, tras de sus feromonas que cunden a lo largo de las calles que diariamente son escenas imaginarias de batallas sibilinas entre conchas y pinchos volando a aparearse, cruzando la barrera de la ropa. Somos de carne, sangre y flujos genitales, de saliva, de deseo, de sucias escenas carnales. Nuestra naturaleza está supeditada al amor sensual todos los días. No creo que exista mujer alguna que no piense en el tipo a quien se la va a mamar hoy. Ellas son felices imaginando una enhiesta pichula embutiendo su garganta profunda, a cada momento. Tienen una verga imaginaria llenándoles el escote. Deberían inventarse pingas de hule lubricadas y en diferentes sabores y modelos, y ser empotradas a lo largo de las paredes de los baños de mujeres, para que cada vez que vayan al baño, se echen una buena mamada, zorras. En cuanto a nosotros, cada segundo de nuestras vidas nuestro cerebro se ve invadido por una concha, todos los días; es como si la valvada y húmeda cavidad belsebuniana fuera nuestra fuente de energía. Nuestra razón de ser, la entrepierna. Un polvo al salir al trabajo, otro antes de acostarse. Ahora depende de uno si la relación se convierte monótona. Tenemos variados lubricantes, de todo sabor, y una gama de sabores de mermeladas y yogurts para experimentar en el cuerpo de nuestra pareja. Todo está en darle vueltas al cuerpo, y experimentar de qué posición es más placentero el mete y saca. Para otros, ser voyeurista, sexualmente los llena más. La bondad que prodiga la masturbación es incomparable frente a la ausencia de una buena raja. O simplemente mirar cuando otro cacha. Pedirle a un buen amigo que te deje mirar cuando concreta el acto alevoso con su mujer o cachera y, obviamente, ¡gracias mano!
Debemos ser agradecidos cada mañana, o a cualquier hora en que tenemos una erección, que no respeta situaciones que vayan con el buen comportamiento del ser humano. Lo peor es cuando se te nota la semejante hinchazón y no puedes evitarlo frente a una fémina que se aprieta el labio inferior al mirarte el paquete. Los hombres también tenemos cierto pudor como ellas, aunque no lo crean. Eso es una proyección de la masculinidad, el falso pudor.
Imagino a los recién casados totalmente desnudos durante todos los días de su luna de miel, que a cada momento se aparean, por no decir cada diez minutos. Al segundo día ya tienen los genitales irritados, y empiezan a explorase otras partes erógenas de sus cuerpos, como lamer en círculos cada uno de sus pezones, el hombre, o, la mujer, haciendo el ademán de pintarse los labios con la verga del reciente marido, a frotársela cual barra de desodorante en los lampiños sobacos debidamente encremados con algún menjunje facial, o, a la entrada del culo, entre el límite de la espalda y las entrenalgas, a deslizarse suavemente la pieza del marido, pero sin que ésta se introduzca, ya que ambos tienen los aparatos irritados. Tú ponte mi concha y yo tu verga, enamorados com-pene-trados, completamente excitados, ya las últimas gotas de ambos lubricantes se han vaciado, ahora nos alimentamos de las lenguas y los labios de otros orificios diferentes a nuestros genitales. Rueda hasta alcanzar mi boca.
Ya está bajando la erección. Todo parece retornar a la tranquilidad. El pájaro regresa a su jaula después de haber volado por un bosque de ninfas lascivas. Alado, directo al coño, cada vez que percibe una concha va tras ella y la persigue y la penetra, sin impedimento de la ropa. Son incontables las conchas que ha penetrado esta verga con alas. Los hombres y las mujeres, diariamente tienen más de un orgasmo mental al salir a la calle y regocijarse mirando el aparato de otro(a). Somos animales todavía. Nuestra racionalidad no se ha perfeccionado del todo. Actuamos por instinto, por el olor que nuestros genitales emiten. Habrá un tiempo en que será natural ver de nuevo a la gente apareándose en la calle, y será natural verlos, porque el deseo no tiene sosiego; es tan grande que no se puede contener con la racionalidad, y el ser una pinga o una concha es el resumen de todo ser humano. Lo medular. Lo esencial de todo. Vivimos y morimos por sexo. Cualquier sistema se rige por el sexo. Intercambios de flujos, tocamientos estelares. Enervación de tus zonas erógenas. Esto es el cielo. Huele y lubrica, muévete. Todo se mueve. Nada permanece fijo en el universo. Somos de carne y flujos, de impensables cochinadas. Cada amanecer se respira el olor del sexo; cada despertar con una vaharada de mariscos inundado el ambiente marino y salado, la primera pregunta planteada: ¿A quién cacharé hoy?

Las novicias

2009-07-10T10:30:00.004-05:00

Imagen: www.cuandollegalanoche.blogspot.com

Tienen un aire sonrosado, floral, quedo. Van limpias siguiendo el camino de su fasce sagrada. Aseadas, ordenadas, con un faldón modesto, una chompa de tía resignada, unos zapatos bajos que les cubren el empeine del pie delicado; andan así en caminos poco trajinados por estirpe varia de salvajes mundanos.
Pero ese mirar de soslayo, solapando una aparasolada situación de libido, las sonrosa cada vez que miran hombre lascivo.
A diferencia de las mujeres de mundo, todavía puede encajar su rostro jugoso en la epifanía de quien está harto de mirar mujeres mundanas, todas maquilladas, y ese trasnochar trajinado que educen los rostros de las mujeres cansadas de ceder. La diferencia es hermosa; en sí es un milagro encontrarse con una de ellas; pálidas, parecen situar el límite del pudor entre ese limbo inexistente que infiere una cópula inesperada, con un desconocido que puede tener tez olivácea y barba rubicunda. La mujer de mundo ya quisiera tener ese aire delicado en el que encuadran las novicias que, si tú bien te fijas, poseen aura, baño iluminado. El concepto angeloide queda chato y grosero frente a la verdad de estos especimenes de tan delicadas formas y espirituosas maneras que distraen al feligrés que las observa, hacendosas en las labores para con su futuro esposo espiritual; primero, coreando en misa; luego aseando, barriendo, mirando aquí los pasos de un caminante secreto que se aproxima a sus desnudeces bien reservadas para la intimidad mística de solitarias de convento; o alzando el rostro a esa luz derramada como un perfume advertido en la cálida P r e s e n c i a.
Creo que desflorar a una novicia equivaldría a unos instantes de prado bajo el fondo The Sun In The Stream de Enya, mientras respiro que la rueda de los sufrimientos se ha detenido, mientras practico la transmutación, mientras mi henchido miembro conoce los límites secretos que presdigitarían esas musas divinas, si, celadamente, rindieran tributo a Onasis, sin el derrame grávido de la seminal ruindad que macularía la escena próxima a un descubrimiento. Pero son vanos mis deseos, vanos en el desafuero próximo a mi solitario de cuello, este individuo soterrado a la manía maquinal y rítmica de la palma apretando el eréctil pertrecho por el que mueren en sus sacrosantos aposentos, esos ángeles reclutas. Vana es mi comedidura que pueda facilitarme al ánimo perpetrar en un convento y…. ¡Qué disparatado pensamiento! Tampoco se me cruza por la cabeza, como una idea que ronda, vaga, sin fin perseguido; y, soy demasiado conformista al alegrarme de cuando en vez, al mirar a una fresca novicia con olor a alma limpia, a albahaca y romero, a azucena y mirra desparramada desde el polen. Por lo demás, una imagen o unos trazos vagos que me deslinden del más allá de su belleza, del más acá de su velo rasgado, y el flagelo de sus jugosas carnes aún no friccionadas por mortal alguno que, por inevitable que lo tenga en la punta, no se me atreve el flujo de la sangre, ni nada, derramar ni exasperar en el éxtasis de vuelo y caída del orgasmo; bruño, sí, mi aureola desertada cada vez que asciendo en el retrato de una novicia descarriada, de rosado sfumato engastado en un marco de azucena.

Plegaria

2009-07-03T10:39:00.003-05:00

Imagen: www.atravesdevenezuela.com

Dame, Señor, paciencia, para sobrellevar con juicio crítico mis creaciones obsesivas basadas en derrotas constantes, maldiciones al prójimo, caídas sin fondo y la megalomanía inseparable de mi ego. Para levantarme, fuerzas dame, Señor, así crea que lo contrario me lleva ventaja, y creer en lo que hago sin recostarme unos días en la pereza que obnubila fuerzas y empuje a la rueda del suceso.
Ni ser un poeta incendiario ni explosivo.
Paciencia dame para con el más minúsculo de los seres que espera una sola palabra de bondad en la ruta.
Mi carácter detonante debo templar como Ulises, cuando llegue la hora de vengarse. Señor, que esta venganza lleve en la dulzura que ello significa, la templanza del espíritu y lo justo; que para eso sea capaz de ir hacia la montaña sin tener que renunciar al trabajo.
Mi carácter domaré con brida de constancia y paciencia.
Soportaré a las personas necias y burlonas. La risa muy en el fondo de sus envenenados corazones jamás me hará pensar mal de los demonios.
Dame un aliento de Sol, una ráfaga de agua, un soplo fresco traído de tierras cálidas donde respiran flores y la armonía de una voz preciosa arrulla la atmósfera de Buenas Nuevas.
Quiero, quiero, quiero doblegarme ante tu fuerza, que si la locura y la ira conmigo mismo me persiguen, sé que tú serás mi hombro compasivo, mi ala derecha para el descanso de mi izquierda.
Dame amor en la mañana esplendente con prados y cerros por recorrer, y personas que aparecen, Señor que todo lo puedes.
He recogido los dedos por días anteriores para salvarme de la rutina.
He podido respirar como un humano que yerra encontrando el paraje de oscilaciones de copas y hojas despertando suavemente al reconcilio.
Religare, reunión, religión de uno mismo que se ve en ti, Señor compasivo ante un espejo que no existe, como el reflejo que somos.
Templaré mis ríos metafísicos para entrar en tu cielo.

Monólogo del Mueyto

2009-06-26T18:07:00.002-05:00

Imagen: www.upf.edu

Un momento, voy a lanzar al ruedo un pequeño monólogo que ha tiempo escuché en una cantina de mala muerte, de esas a las que concurría. Un momento, saca la marimba, envuelve su porro el Mueyto. Señoras y señores, aunque no muchas señoras, y sí una que otra chibola con la desoxirribonucleica más abierta que chucha de vaca. ¿Por qué me mira usted, oiga cabayero? Sí, el de la frente empapada. Sudoroso o no, ya por la espalda ni le pregunto. Una mano al pecho, señor; una sonrisa, y tóquese usted el culo si quiere o lo prefiere; mas, yo prosigo —Cannabis mediante—, que la copa que me da cuerda es la más destroyer, cuñao. Vuelva a sonreír, ¿eh?, señor de la calva; ahí tenemos al payaso, al pajero que no sale del closet todavía. No lo tome usted como una joda; no, no, no ¿Me pregunta eso con esa espesante mirada? Qué conchudo me había usted salido ¿Que qué hago aquí? Pues soy la carroña cagada por Adán y Eva, Mueyto a suelto de un copetín de a treinta céntimos, me llaman, y esta sapa mirada no la tengo por la hueva; de pasada y santiguando su sangre generosa, yo me embriago. ¿Sugerido, transpuesto, de revés, con balero, de sobaco, la entrepierna? No es así, maestro; jo, jo, jo; tres veces jo. A la mierda con la creación, somos un pretexto señalado con el dedo podrido de Dios; soy el Mueyto, cabayero; dedme usted unos instantes más, hasta que pase el bochorno del traguichi, y otra copa de macerado para curtir viejo gañote, se ha dicho, y no te arrugues, chistoso. Ya no me mire usted así, porque ya me da la temblona de aniseto; aprenda de los jóvenes que se ríen. Pasa pasa, payaso. La yerba afina un poco el gañote. Ejem, ejem; una tía presurosa se lanza al ruedo diciendo que “La vida es salir al campo”, “Ser abstemio y tomar agüita de tiempo en casita; perseguir, en fin, maripositas; el loquito bien cuidado; cruce la piernecita, mierdecita”, Que en los bares ni el intento de dejar la botella, ¿Qué cosa, sobri? ¿Una chiva mejicana? ¿Ah, sobrino? ¿Ahora se le llama así a una chica mejicana, a la botella? Qué gracioso. “Hay que ver el mundo desde el lado positivo de la vida, chico —sigue la optimista—; ánimo, muchacho”. El sobrino le responde que si todos nos diéramos cuenta a tiempo de lo muertos que estamos (palabra de Mueyto), hace rato que hubiera menos manicomios y seres andróginos que en el acto una pijada. Ánimo; hombre macho, carnaval entre hombres; un salucito, maestro —continúa el Mueyto— Se sopla el último conchito de su tronchis, y respira: La mujer es un pretexto para que al cojudo de Adán se la mame; de ese pretexto, sagrada fruición, nació un ave; su comburencia nos distrajo; he ahí el fuego que trazó la cola de los zorros. Ánimo, muchachos, trogloditas chupacaña; empinar el codo; el lastre-cuero borrachoso se va una vez más de boleto, de boleto a la esquina alterada de su cama; se va el Mueyto. En la cana penúltima del traje descubrí que la casposa suerte no me mira; cabayero, damisela, ¿Es usted reprimida? ¿Abyecto y patas de chivo, fauno es, hombre de mundo que busca sobar su pífano en la recatada ninfeta ambulante con su petate al hombro y su pote de vaselina para el poto? “Pues, arguyáis, que no es así, mocoso, ‘e mierda”. Yo lo digo, yo lo tufo, tío; y tú, chupa nomás, que ya más tarde no habrá este maná que a la almita calienta. Pero qué hacía cuando todos habían desaparecido, ¿Era una cárcel? ¿Era un centro de rehabilitación para esquizoides? Nada, coparito; cada quien al rincón de la cancha; se las fuma, y sino, en medio campo estallante la sombra de la estatua. El paciente traza un dibujo para su psiquiatra; éste lo sabe todo. La de uniforme turquesa marca un aspa en la pizarra acrílica “¡La yave de tóopicooo!” (((Ya vienen))) “No faltan más que unos días para su salida”, “¡Hombre recuperado!” Ésa oferta de los Docs, esa mugre que te venden, ¡Salú, copare! “Ya, campeón; pólvora para el valor; y ya no yore”.
El secreto está en saber que nada puede ser tan malo como la felicidad. Unos pocos se dan cuenta. De eso se trata, cabayero. Séquela usted, nomás, que todavía queda yerba en la latita, y con ese conchito me contento. Retiro mi chompita buscabullas de la barra, y, ‘que tenga usted un día de cabros, que pa’ eso se toma, y se afloja, o se canta’. Un gusto desconocerlos; sincerelly, Mueyto.

Convocatoria Revista Kcreatinn Nº 5 | Especial: Mario Vargas Llosa |

2009-06-24T09:31:00.002-05:00

A partir de la fecha queda abierta la quinta convocatoria para integrar los legajos electrónicos de la Revista Kcreatinn, volumen que esperamos, sea el más prolijo, referente a un baluarte vivo de las letras universales, quien reflejó en sus abundantes novelas a personajes-paradigma; héroes empecinados, con todos sus defectos, en no salvarse de la miseria humana, como única fuente de encuentro con lo maravilloso de la vida, esos altibajos y escarpadas cumbres que la hacen más vívida y real, si es que real sea un término que valga redundarse en la apariencia.
Creemos merecido el homenaje que abarcará este especial, que también será una miscelánea creativa, característica a los parcos volúmenes de Kcreatinn.
A sus 72 años, Mario Vargas Llosa es uno de los más grandes, célebres, galardonados, lúcidos y disciplinados escritores vivos del planeta, inventor de ficciones que son verosímiles en su propio universo.
Creemos también que un legajo más, bajo el sello original de nuevas creaciones, amén de no sólo homenajearlo, hará visible un estudio juicioso y valorativo de su técnica y férrea disciplina, hasta hoy encaminada al vasto camino de la perfección narrativa.
La totalidad de su obra ha sido, es y será (Dios mediante), una oda libertaria de ése héroe persistente signado a lo largo de su obra, de espíritu moralizador, infractor de las reglas impuestas, cuyo malestar existencial parte, protagonista rebelde, contrasistema, de un carácter hedónico, erótico, móvil para alcanzar la plena libertad como ser humano íntegro y perecedero, para así alcanzar y recrear sus fantasías, reinventando su propio mundo literario a partir de los escombros en donde le ha tocado habitar, devastado, mundo enfermo, incompleto. Ése mundo perfecto que urde su literatura (lejos de la realidad aplastante), tan bien cohesionada y a la vez indesligable de su frío magma real que es el mundo ordinario, para el autor de las próximas novelas: Las cartas de doña Lucrecia (que cierra el ciclo de don Rigoberto), y El sueño del celta, alimenta mucho más a la imaginación del hombre, que la burda rutina, amén de si el oficio literario nos paga más con olvido que con lauros, lo cual no debiera importarnos más que la simple pasión por escribir.
Abiertos los cortinajes de la creatividad, desperezar los dedos sobre los ordenadores, disparando a mil golpes por minuto.
Convocamos así, por quinta vez, a integrar un volumen, que en lo posible será un hito más en la historia universal de los tercos, que jamás serán los vencidos.
Cierre de edición: 28 de Diciembre de 2009. La publicación aparecerá en las aguas cibernéticas hacia el sexto día del primer mes del fresco 2010, en las procelosas aguas de la Internet, plagadas de información hasta el vértigo.

Jack Farfán Cedrón
Editor de Kcreatinn

Imagen: Letralia

Revista Kcreatinn Nº 4

2009-06-21T10:46:00.001-05:00

Revista Kcreatinn Nº 4

Cuarto número de la revista Kcreatinn; esta vez el número está dedicado a Jorge Luis Borges, adosado a una miscelánea creativa; son libres de lanzar la última piedra.

Jack Farfán Cedrón

Editor de Kcreatinn

Diez razones para culearse al gato

2009-06-19T06:48:00.003-05:00

1.-Porque es gay; se come sólo nuestras cabezas; es decir que el gato es un cazador deportista, de la estirpe de príncipes y reyes que cazaban por diversión.
2.-Porque teme ensuciarse con todo lo que pisa, sobre todo con su cagada de gato, que es la más asquerosa de las cagas.
3.-Porque traga hierbas para purgarse lo que ha tragado por deporte.
4.-Porque siempre hay una rata pendeja que se lo culea cuando al final ya traga de gula nuestras cabezas, y no puede más que dejarse cachar, chantando y maullando como gato.
5.-Fue él quien se comió a la paloma sonsa que se duchaba en la alberquita de plástico donde cada mañana le ponía agüita el amo de la casa, ¡Palo para el gato asesino!
6.-Porque es el más nene de los animales; porque se merece dejarlo en media selva para que se lo culeen los gatos salvajes, esto luego de la sófera culeada por parte de todas sus enemigas mortales, nosotras las ratas decapitadas.
7.-Porque amén de tener siete vidas, las dilapida de manera socarrona, maullando cuando se lo tiran otros gatos, por ser mariconservas; de nuevo, por ser quien es, el rey de la astucia y la sutileza híbrida entre furia de felino y mariconería del apañador que le da lechita y pan crocante cada mañana. Por parecerse a su dueño cabroncete.
8.-Porque es amanerado, peludo, bigotudo, astuto y sinvergüenza.
9.-La Junta de Ratas Decapitadas le cashpará los bigotes, por asesino, para que pierda la capacidad de cazarnos; por sinvergüenza y maricón; luego, una buena sarta de cohetecillos en la cola no le caerá despavoridamente mal, para que se avive.
10.-Porque la astucia contra los más débiles se paga con una buena cachada. Ya vengo, muchachas, tengo que culearme al gato de la casa.

Atte:

La Rata Presidenta de la Junta de Ratas Decapitadas

Imagen: www.serendipias.wordpress.com

Apología a un Cronopio

2009-06-12T08:03:00.006-05:00

Papeles inesperados
Julio Cortázar
Edición de Aurora Bernárdez y Carles Álvarez Garriga

Lima: Alfaguara, 2009

Como el deslumbrante hallazgo del monje partido por rayo, para, sin percibirlo, pasar a mejor ruina que esta vida procelosa, son los Papeles inesperados del Cronopio. Fueron hallados por Aurora Bernárdez en una cómoda, donde, entre múltiples legajos de aporte invalorable —algunos de ellos inéditos; otros publicados en El País, Le Monde, El Mercurio, La Nación…Varios poemarios en la edita forma que no conoce más que el rodillo del mimeógrafo, los que el mismo Julio conservaba legajados, como en una carpetita primorosa conservaba los suyos aquél bicho Alejandra, para posteridad o simple hecho de guardar algún tesoro al que siempre uno se asoma a originarle la luz que desconoce.
Estos textos, no menos asombrosos que su vasta obra crítica, cuentística, ensayística y novelística, ven la luz como un homenaje póstumo, como una apología a un Cronopio.
De corte vario; yendo desde el relato, prosas, momentos, autoentrevistas y poemas, cuando no algunos textos críticos a los amigos y catálogos de exposiciones, entre otras ocurrencias que celosamente desempolvaron su viaje maravilloso por la faz de esta tierra, en ese destino al vaivén de algo soñado.
Visto desde los libros convencionales, el armazón de este collage literario de hallazgo inesperado, es la única que da más o menos cuenta de un libro de regular normalidad en la valía bibliográfica del autor de Prosa del observatorio (1972) —valga el digno ejemplo, encuadrar las literaturas múltiples buriladas en su Remington, a dos deditos, don Julio, canillas de garza—. Esa organización pulcra que le ha dado su albacea literaria y esposa, Aurora, la heredera universal de los derechos de Julio Florencio.
A saber, tanto como no, hay apartados que no van sin la despachada lógica ideada por Alfred Jarry, Patafísica, forma desigual, híbrida de decir las cosas, ostentando como preclaro principio, “el estudio de las excepciones a las leyes científicas”, teoría de las excepciones a las reglas y tanto va la cosa.
La emprende con relatos no menos anecdóticos don Julio, que la pura doctrina que la crónica traiciona, cuando de volar con los pies sobre la tierra se trata. Y no es para menos cuando en unas pocas páginas da más que una lección-reportaje de lucha por la paz —sin quererlo, claro— de numerosos pliegos publicados en diario importante, de cómo en un pueblo remoto de la India unos niños mezclaban polvitos mágicos, para dejarle los zapatos de gamuza como nuevos, y a salir a empolvar más caminos se ha dicho.
Porque el Cronopio es universal. Porque el Cronopio está exhibiéndose en las vitrinas de todos los cronopios que lo despedían en México, abarrotándolo de tequila, fotonovelas y hasta una botellita de azogue para salir hacia la corriente del río en busca del Axolotl que va con sus patitas; y él les devolvería un cronicón inigualable a los charros, para el sol de todos sus días: Un cronopio en México. [Cuenta Cortázar que en 1971, en Estocolmo, a Neruda le regaló el club de cronopios, uno de felpa roja, y que él guardó con amor, ordenándoles desfilar a todos los cronopios del mundo, ¡Cronopios ¡De frente, marchen!]
Abro el tomo; empiezo a leer el relato La daga y el lis. Notas para un memorial y de golpe me inmerso en una atmósfera de lenguaje antiguo, con olor a corpiños y escotes rosas. Unos caballeros respetables tratando de descubrir un crimen que se retrató en las pupilas del asesinado —como solía elucubrar que así se descubrió un asesinato, Cortazar, partiendo del apunte de un artista tomado de las pupilas del que vio a su asesino por última vez, el muy muerto—. No puedo menos que sospechar de si en verdad se hablaba así en una y remotísima España antigua, o es que este delgado poeta otra vez la emprendió con la burla de la estructura en dos tomos, y la cosa que enrrevesa.
A veces me abrasan fuego adentro las pupilas de Los Gatos que robaban tiempo a las siestas o a la sobremesa, para enterrarse en las cañas con fondo de lago, adherirse rodando a un porvenir que los juntará como por un fuego quemándolos, pupilas adentro, y el signo de la noche, vano en solazarse en una infructuosa atmósfera amarilla; adviene a cuento, a fábula detestable de esta frugal manera tan inenarrable de evocar, ir avanzando por capítulos, un poco; en fangos creados o algodones de azúcar, ruinosos días de pampa y tango que hacen de la literatura una extraña manera de jamás controlarse, como lo que sucede, y ahí estamos, esperando a la mano que entre para que nos vacíe el sueño sangriento y la fuga de una siesta que pudo ser, pero que en verdad sucedió. Relato con fondo de mano o aviso de agua luminoso. Un Cronopio se sorprende de que el agente de policía tenga que reprenderlo con la multa, y el Cronopio todavía no sabe quién es el agente de policía, por eso huye despavorido de la carretera y en ésas andábamos, che. En esas estamos, cuando la mirada entornaría para posarse en un individuo al que no le es suficiente la mirada. Otra cita es la fuga, o la boca enorme que llama con buen frío de retorno. Ruina amarilla Y también no estar triste… Extraño pajarillo caído por golpe de transparencia, de intempestiva conflagración de cristales rotos al cristal de la ventana y el monje muerto por rayo y ese tiempo detestable de los justos.
Estos papeles también son juiciosos y agradecidos; tienen a buena vena salvaguardar unos versos en lo que va siendo un ensayo, una carta; un poco cebar mate y fumarse unos Gauloises, Sena abajo; El amor por París es siempre, de una manera o de otra, el amor por París…Reseñar la vida va siendo no tan sorpresivo como llevar dentro de un llavero a un cangrejo encerrado en el pez. Pagará el crustáceo la inmutable inmovilidad que lo encierra en la fibra, por habérselo tragado. Advertir qué pudo habérsele escapado al escuálido fabulador; qué es lo que siempre ha sido, un fabuloso Lucas, un extraño Cronopio sorprendido, y proliferar de manera sesuda sobre ideas y extraños sistemas yaciendo apretados al papel como collares desperdigados de hormigas y un balde de ceniza arruinándolo todo, toda conflagración o deicidio insectil a dos antenas de encuentro, que más o menos van por la tangente menos conocida que inventada; las excepciones a las reglas siempre; el cronopio de felpa roja desfilando sobre los paquetes del correo, despachando un piolín en uso y un sello de pajaritos dormidos con su mamá que les presta abrigo y les da alimento, que mucho los quiere con su pico; con un baño de plumas los paquetes, y la cinta de agua, moño ternuroso, para que vayan a destino como si de un regalo de cronopios a cronopios se tratara.

La última mostra

2009-06-05T07:55:00.002-05:00

Pasados dos minutos de la hora pactada, ocho y dos minutos pasado meridiano, la desesperación del enternado en la puerta del bar que no abre, mira en la pantalla de su teléfono móvil cómo crecen sus números, y sigue, empecinado en ver aparecer a lo que sería esa cosa que nunca apareció, la última mostra de sus decepciones.
El parroquiano citado se había dado un buen baño como para pelar trolas de coche sin castrar todavía. Se calzó los Kenneth Cole®, vistió —como nunca vestiría—, el traje Cosani Pure® y la chompita de crema intelectual que desempolva sus ruinas de polietileno jabonoso con un poquito de aroma a naftalina, esos sábados alternados de sus recuerdos bohemios rociados con tragos que podían, no sólo desinfectar callejones de chongo, sino hasta matar berracos pandilleros de un solo copetín. Sus buenos soles en la billetera de cuero de becerra que le había regalado una dorada alemana en navidades, y la curiosidad por cómo era la cara de su última mostra de sus citas casuales y ciegas, tormentosas e incalculables en campiña adormilada.
¿Tendría acaso el cabello rizado, la mostrita de marras; acaso un toque nariguda, cuando no tuerta ni hocicona, ni con un gusano blandiéndole en la cara salpicada de espinillas? No sería asidua a sesudas conversaciones de fatigado idealismo azul verdoso, ni mucho menos sería trabajadora de un recinto oficinesco donde se cocinaban los verdaderos y efervescentes principios de un idealismo ecológico que no trae más que monetarias divisas para el tal dirigente de green organización ingubernamental, que mueve masas pezuñentas para que conocida compañía minera no siga deplorando paradisíacos lagos donde antes saltaban las ranitas de Matsuo Basho y gupis de colores de escamaje colorido. No, qué ocurrencia la suya; no sería tal la actividad laboral de la última mostra. Ella apostaría, de seguro, por una forma más decente de ganarse los frejoles. No lo sería; su instinto de poeta con capa en la última noche del bar, plantado, se lo decía, plantado como un cincho, se lo decía, y su gargantúa de borrachín que se bebe su chela de seiscientos veinte mililitros, en una media hora de miradas compasivas, se lo gritaba a pututos con eco en las orejas pucras, a choros en desuso, a búhos de suerte, a caracoles gritando el mar a toda sinfonía. Tampoco la última mostra habría tenídole miedo, qué ocurrencia; o, claro está, no habría estado en unos chapes en la oscurana, en el cine más ficho de su pueblo —sino el único—. No contestaría el teléfono móvil al plantado, temblorosa, inventando un buen pretexto para correrse una viscosa paja con cirio encremado con animadversado y ávido presdigitar de los dedos, de puro susto, de encontrarse con un monstruo de pseudópodos cacheros, ni mucho menos habría inventado el pretexto de que “me duele la cabeza porque mucho he cachado hoy sábado, ya que en horario de oficina las ideas a una la obnubilan”. No, no, no; de ninguna manera; eso obedecía a vanas suposiciones. La mostra lo que tenía es el fachendoso achaque feminoide de andar en la treintena, y de mostrarse frente a su cita a ciegas como La brazos de vaca, como La panza de zorra, como La culo de cara, o la Comadre respingona. Era, de seguro, que sus ideas ecológicas de una servil comedidura a un ingubernamental y verde organismo, la habían reducido, no a escombros de bruja con los pelos rizados, sino a una malhumorada pudorosa, que no afloja el chistoso ni por whesque.
Lo pensado, lo abyecto, la malicia; profería la sospecha de que padeciera una enfermedad mental consistente en inventarse citas a ciegas con el poeta más jorobado de sus sueños. El cuentecito de su verde mitra quemada, rezaría, como ostentoso título apócrifo: “El bello poeta y la mostra que lo plantó”.
El día del día, la hora de la verdad pactada, el socorrismo de correr como un clon sucesivo en inventarse un poemita de consuelo, pasó por su atormentado cerebro de plantado. Pero, no, ánimo, artisto, aguarda, seguíos esperando, que la esperanza es la última putita ecológica y verde que se pierde. Quizá la mostra no haya querido más que, inocentemente, socorrerse en la excusa de que “no sé por qué lo hice”; o, mejor aun; hasta habría preparado un libreto de cómo engañar que “leo mi librito al mes, y escucho a Rashmaninoff en tres cuerdas, las bucales”. Pensado esto, claro, porque, la verdad, no alcanzó ni siquiera a mentir que todavía tenía atizado el cirio lubricado con crema para manos hasta la hedionda cavidad intrapiernosa, recitando la “Oda De Las Más Turbadas Que Nunca”. Mientras, dejaba el ofendido plantado correr las ocho de la noche inolvidables como la cita con la última mostra de sus caras decepciones de poeta lira al hombro, silbando Con mi viejo condón después de la guerra perdida, de Sibilino Ratríguez y la decepción más cara de su anhelo, la mostra de sus decepciones.
Serían las ocho y media, pasado meridiano, cuando el plantado socorrió su vilipendio de peinado y enfrente, con una llamada a sus amigos que degustaban una seca parrillada, rociada de Casillero del Diablo (lo único firme de la mesa) en conocido local con farolitas y tías ricotonas que se arriesgaban a pelarle el ojo al oso plantado, cuando sus maridos iba al baño.
El después-después serviría para tomar por pretexto unos shots de piscacho acholado —en conocido bar donde se troca poto por trago— con sus amigotes que le daban palmaditas de consuelo, para empezar la contienda higadil que en estos casos cae a pelo.
La cosa no iría a más, de no ser por unas gatitas que se prestaron para unos tragos en la noche y su decurso salvaje, de plantado por la mostra y su vaceada de la ostra, a punta de vela usurpadora de himen monjil e incienso de canela en el recinto del pecado.
Y el consabido cierre de fiesta en conocida discoteca donde cobraban más por el parqueo del auto de su amigo que por la entrada que no superaba el precio de la chela, con agua.
Al cierre de fiesta, las gatitas se aburrieron del muerto que con dos tragos de destornillador se afanó en aplastarse como caga en el apartado, y no querer danzar con las cuatro o seis mininas (ya ni recuerda), que en algodón estaban. Decaimiento plantado que condujo a que las mencionadas preciosuras de la vida y del amor se aburrieran de él como a las tres de la maraca, con el calzón bien ajustado. Cuando reaccionó ante el impasse de aburrirlas, ellas ya no querían nada, y por más que el tío plantado les ofreciera dejarlas a cada una en su casita, no atracaron. “Acompaña a tu abuelita” —dejuro que pensaron—. Llama al amigo para apurarlo, tal vez éste si las logre retener, pero nada; el tal panza de burro se demoró más que el taxi que había llamado. No hubo más que como último recurso (en el decurso vago y hambriento de la noche de sus decepciones), el plantado chapara un taxi pirata (con el miedo de que le dejen el culo como rosa), y dejar a las gatitas de la noche al libre albedrío de la puerta de la danza con ebrios acercándoseles como perros cacheros, y, seguramente, unas cuantas maldiciones de gatúbelas a las que no ha divertido tío solterón bien plantado, con su módica pensión de hermano en el extranjero al que le administra sus bienes inmuebles.
Abandonadas las mishitas tan lindas, que de nada tenían la culpa, y el amargo de la última mostra en el paladar que iba degustando unos versos amargos que burilaría el plantado al otro día, inspirado en una de las gatas tan tiernas, como para olvidar a la mostra pajera que nunca apareció ni el hocico ni el semblante de verde revolucionaria que trabaja para cura disléxico, pero con su buena tajada green, es seguro.

Los laureles de la humillación

2009-05-22T14:32:00.002-05:00

Imagen: http://institutomexicanodelainformacion.wordpress.com/

Haberle dado el cargo ostentoso de inspector de pollos, gallinas y conejos al genio invidente, no se cifra en la historia de las humillaciones a escritores como una ofensa, sino como una corona de laureles, los laureles de la humillación, que son menos humillantes que los laureles de los premiados, laureados, consagrados.
A César Moro lo humillaban diciéndole marica unos perros abusados. El rechazo por parte de Victoria Ocampo de El Túnel hizo que casi esa novela tan sesuda se consumiera en las llamas de la resignación que el autor de Sobre héroes y tumbas también viviera en carne propia cuando, pintando al aire libre, adolescente, unos muchachos más grandes que él le estropearan sus pinturas, y el lloró como cuando casi lanza al fuego El Túnel, por haber sido rechazado; o tal vez sí lo lanzó, y lo volvió a escribir, por ese instinto de conservación de la genialidad que rebasa toda vana tentativa que tiene de obstaculizar el destino.
Vallejo que era y es odiado por pigmeos y moches norteños, quienes hasta ahora no le han cerrado el proceso por una gama de crímenes que él nunca había cometido. Ésos seres del tamaño de una pulga borracha hinchada de mala sangre, son los más ridículos que he conocido. Tienen en su inequívoca indefensión de imbéciles la errada idea de que se defienden de su baja autoestima, siendo arrogantes, deshonestos, clavan la daga por la espalda, la traición a ojo de rapiña. ¡Bien hecho, Vallejo!; no cupo más que unas dos o tres veces mencionar a ésa ciudad. Hablé con uno o dos, oriundos de ésa ciudad, y mi impresión sobre ésta gente es la de perfectos perdedores. Su odio los reduce a lacras literarias, con una corona, de mierda. No alcanzarán jamás la gloria, si a éso es a lo que se avocan como putas-poetas; pero sí lo que alcanzan —eso no se discute—, es la propia humillación de la corona de diarrea, la que honran en su élite de pavas ostentosas; son los patriarcas moches, los que hacen tragar el polvo y las ofensas proferidas a honorables damas y su instinto que todos conocemos.
No viene a cuenta defensa alguna, pero esa denigración basta para darse cuenta de que los laureles existen; es decir, los verdaderos laureles, los de vivir en carne propia la humillación del olvido.
Ediciones censuradas, escupidas, quemadas, recortadas por editores con cola y escamas, al servicio de un gobierno de turno. No viene al caso tomárselo a pecho; los verdaderos laureles, existen, son las humillaciones, las diarreas de mierda de los patriarcas con risitas de viejos cabroncetes, jurados de concursos, organizadores de desfiles de putas literarias con fotocheck y franela al pescuello.
No es laurel ni haber alcanzado la gloria el haber vapuleado al poema “El poeta a su amada” por ese in-Clemente patriarca que lo condenó a tirarse por propia voluntad a la estación de Malabrigo, al cholo que murió de hambre, y de gloria verdadera; la de la humillación, la envidia y el olvido de los perdedores que no vieron el momento de joderlo, en prima.
Más laureles para mi hígado sancochado. Se siguen publicando proyectos literarios que han quedado en proceso, que no tienen ni la más remota forma de la sola palabra Libro, papel y tinta a costa de talar árboles, al mar de infecciones mal escritas.
La gloria no se hizo para los verdaderos artistas.
Muere un poeta famoso. Las gallinas alrededor redactan honras fúnebres mal hechas; pompas fúnebres, al honor de qué o qué; el hombre ya no está más. A quién le podría importar notas póstumas, homenajes a los noventa años, cuando de joven lo segregaron como a gargajo el gusto de veces que han podido darse el lujo de largarlo de su élite de vacas sagradas.
No es autocompasión, no me identifico con los casos aquí descritos. Me vale un comino publicar, hoy que tengo el enigma en las manos, diríase un nirvana que me basta por el solo hecho de secretar palabras sin nada más que el regusto por ese ejercicio diario y galopante que cierra toda posibilidad de infectarme del sistema editorial y lo que acarrea esa ceremoniosidad de decir después del ventoso evento culturoso: “vamos a tomarnos unas copas, y ya veremos lo que pasa” Profesión: SECRETOR, con mucho orgullo. Allá ustedes si siguen diarreando.
Por eso mueren de hambre y olvidados; creen que con irse de su patria harán fama, gloria, que les caerá la corona del cielo. Cagada es lo que les cae, bola de egotistas; ésa es la gloria que los recompensa, viles humillados, la caca. Corona, tripa o boñiga, hace rato que les ha caído, desde la primera línea mal escrita. Mierda son, y a la mierda se irán, coronados.
No son nada. Una edición no significa más que alimento para las polillas o que los amigos y familiares los rematen a los libreros. “¡Oh sorpresa!, amigo mío, me he topado con mi libro en una feria chancrosa y empolvada, al irrisorio precio de un solcito, ¡Qué humillante!” Deberías sentirte orgulloso que alguien tan sabio tome la iniciativa y la sana consideración de no haberlo tirado al tacho de basura, sino de haberlo regalado a un librero, y con eso, suceder el mal que le hacen a la gente. He ahí tu corona de humillación, malagradecido; al menos alguien te hace saber que escribes hasta el culo. Anota una corona más de humillación, pa’ tu libro. ¡Palmas, compañeros!, el idiota poetilla se dio cuenta que debe enconcharse en la lectura, por el resto de sus días, no tocar la computadora más que para chatear o publicar estupideces en su blog o Facebook, que los errores justifican las babosadas que publica, sólo a lectores invitados, pobrecillo, sigue en la nube de famoso, ¡baboso!
Hay, madre, un libro que no puedo leer ni tres líneas. El asco es poco cuando me soplo, de puro masoquista, un poemario que habla del terruño, y de mi familia tan linda o de mis buenas lecturas; o en su defecto, de ritos chamanes y todos los alucinógenos milenarios; previo a esto, una parodia a un buen poeta, que hace quedar como un fantoche descerebrado al realizador de tal huevada.
Por favor, ya no jodan, hay demasiados libros magníficos, y descuento claro, la mediocridad de libros tan antiguos como el género novelesco. Pero uno intuye, uno huele a la distancia o por ese ensalmo adivinatorio que magnifica la presencia de un título, que un libro vale la pena llorarlo de un tirón, recostado en la almohada.
No eres un error, esquizofrénico tallerista literario (al menos para ti), el que te tragues que la fama se compra previa matrícula al curso —una separata de yapa— y luego la edición pagada por la bola de idiotas que se la creen que son famosos. Estimado idiotita, eres la gloria de los perdedores, la corona que te has colocado sin saber que no hay corona más gloriosa que la que uno se coloca en la cabeza creyendo que es escritor, cuando no es más que un remedo de otro escritor, o peor, un descerebrado que no dice nada.
Tendríamos que leer mucho para llegar a ese momento de enganche que todos los escritores, que todos los músicos buscan, trazar alguna pincelada magnífica, un grácil movimiento de danza que ilumine, a costa de acabarse los ojos devorando todos los libros del planeta. Tal es la tarea del verdadero escritor, pulgas de rata.
Abrir el cajón de juguetes y encontrarse con una caja dentro, y dentro de esta otra caja más pequeña, otra, y dentro de esta más pequeña, otra y otra y otra, para al final comerse el diminuto chocolate, el corazón del buen texto, el enganche que mueva las masas.
Tómatelo a mal, como insulto, si tú quieres; me viene a las pelotas; píjatela, pero todos tienen puesta una corona de laureles, mira los ejemplos de humillación arriba citados, todos esos laureles, tú que escribes hasta el culo, no te salvas de esa gloria, de esa caga que te magnifica como el idiota más famoso de toda la bola de antologados, y el pergamino de cierre para que te lo enrolles, y ya sabes por dónde.

Jack Farfán Cedrón |e-Books|

2009-05-18T08:48:00.030-05:00

Amar en la desaparición innombrable

Porque la belleza es plena de superar las revoluciones universales de los seres extraviados en la fina láctea que toco en tus labios
A Ti

El Cristo enamorado

Aves pestañas vaticinando el horror de las lágrimas

Las aves horrorosas pestañas predictoras-demento-mito-esquizoides abriendo la maraña surreal dentada sin ropajes al exilio entulvioso de las primeras aproximaciones al horroroso espanto psicotrópico de amar ileso aun de las ruinas de la fiebre

Gravitación del amor

Series absurdas

...En Series Absurdas enumero estados de ánimo enrevesados por mi mente, en un tiempo real, las ideas más insólitas que hasta hoy se me han ocurrido a medida que he ido escribiendo mi obra, digamos, considerable.

La hendidura del vacío

Así como el vacío que hace girar a la rueda, La Hendidura del Vacío es a la herida que ha dejado una visión real del mundo…es la llaga por medio de la cual surgiremos desprovistos de todo piso terrenal hacia una luz salvadora, la de la palabra dicha con total desparpajo, una iluminación en el punto final de la existencia, cuando la certeza de estar vivos empieza en la perduración de La Poesía, muy a pesar de la rutina…Poco más que un extraño, jamás seré parte del redil, no menos feliz que estos acres y sinceros versos, mi descontento por un mundo que literalmente se cae a pedazos inscribe sus blasones en la tarde antigua de herrumbre asolada. Su lectura podrá no ser la salvación, pero es un hecho que la herida que dejará en los lectores sensibilizará el manto gris e indiferente que cada amanecer cae irremediable sobre los hombres.

Ángeluz

Con el primer capítulo de Ángeluz, compuesto por piezas poéticas más o menos de largo aliento, abro el telón que devela elementos de un surrealismo candente. A esta primera parte también corresponde el apartado Este panal de soledad, en el que combino el prosema y el versículo largo, que de un solo tajo muestra lo emotivo de los primeros encuentros platónicos.
Es un hecho que la poesía nunca se valió de la ampulosidad del género novelesco para originar grandes expectativas en el lector. En la segunda parte doy cuenta de la lejanía de mi musa, ya idealizada. Aquí hay más poemas en prosa que en verso. A la larga el sufrimiento del yo poético va in crescendo. El último apartado de esta segunda parte que da término a tan grande emoción es: Dirección de volver a amar con claridad, y revive -como el fénix- de las cenizas de una pasión otrora solar, candente, más no se abandona del todo aquel vago pesimismo con el que recuerda el amante no correspondido a su Musa Inmortal.
Ángeluz: “Ángel de Luz”, apuesta por una realidad vista como una efímera y agradable fantasía, ya resurrecta, ya primigenia, en un vaivén de emociones que siempre son desesperanzadoras: el trágico fin, el último domingo de la existencia de los amantes, y como leve garúa de pesimismo, su separación definitiva.
Si para sacar a relucir todas las emociones que provoca el amor es necesario desgarrarse el alma, muy bien, lo hice. El todo por el todo.
Todo legado literario es sinónimo de sacrificio y esto sumado a lo antojadizo del corazón, pleno de lenguaje, de un facilismo léxico propio de los seres enamorados, han dado como resultado Ángeluz: Ángel de Luz, Amada Inmortal, Ángel, Toda. Un torrente nihilista de versos desoladoramente apasionados con los que cumplo una meta humana y redentora: la salvación del hombre a través de las palabras, esas briznas mágicas que conforman el gran césped del amor. J.F.C. 22-3-07.

Pasajero irreal

"...Pasajero irreal, tiene mucha pasión y energía, siempre está buscando generar un sentimiento. Dulce o ácido, nunca agridulce. Encandila y emociona, se convierte en un sorprendente desafío y una experiencia gratificante. Regala un sorprendente ejercicio poético, maduro e introspectivo, desterrado de la cursilería y sandeces.
Llega profundamente al entendimiento. Es especial, esencial, un rara avis para el medio. Es el poemario que se lee con fruición. Ahora pueden. Valió la pena la espera. Las gracias a Jack Farfán y Skellington, por compartir sus extraños mundos". [Willy Miranda]

Vironte

El lenguaje de Vironte es lúdico a la vez que íntimo; acude al amor de entrega mutua y rehuye del amor mártir. No hay sufrimiento abnegado, solitario, ni mucho menos platónico. No obligaciones. Ya que nació como una bonita amistad, aún se conserva, sin rencores. Como el sueño contado por el amante a la amada de que hubo visto al amor como una larga bufanda de nube rosa oscilando en un amplio celeste sin tiempo, así son sus sueños, serenos. Los extraños parajes solitarios del campus, las palabras que no se detenían ni ante los parabrisas llovidos, las hojas muertas acompasando el viento del amor; todo esos detalles acompañaban su camino, esa ruta maravillosa en donde todo era desinterés y sorpresa, ternura y nada de reclamos, como dos amigos que caminan por el solo hecho de caminar, sin citas, sin obligaciones, sin números; como dos amigos que se necesitan y se encuentran sin buscarse. [J.F.C.] C-3-10-07.

Al Castor

Al Castor 2

Al Castor 3

Al Castor 4

Cartas

Signado por la fatalidad, Cartas se encumbra en los montes escarpados del proceso amatorio. Como un suave murmullo que ella inició al mirarme, empieza disfrazada de amistad una pasión que termina con el sueño para siempre de la muerte. Y es que es así, todo debe terminar, como una catarata que golpea; todo habrá de perdurar también, ya que el amor es lo único que perdura. Cartas, un suicidio lento de los amantes, un claro de sol en el bosque de la muerte que deleita, como un amor fugaz que desvanece al tacto. [J.F.C.] C-3-10-07

Ángel

Les presento Ángel, un poemario escrito bajo el influjo de la magia. La inspiración es eso, un ángel. Todos tenemos uno que ha viajado; unas veces cerca y otras veces muy lejos. Dejemos que en forma de viento de oro nos toque las miradas, que ya empiezan su cálido viaje de agua por el rostro. (J.F.C. 26/4/07)

Las ramas de la noche

En este mi último poemario: Las Ramas de la Noche, dilucido la fantasía que a veces percibía en la naturaleza. El viento, las nubes, el agua, la mañana, aparecen siempre en los sueños. Y los sentidos atrapan las ondas de fantasía que viene en su música. A veces un ladrido, a veces el mar bajo la noche con todas sus ramas de plata. No en vano los sueños nos dictan su mensaje. Soy consciente de que estos pequeños poemas tienen pinceladas de un surrealismo casi puro, y el degustarlos equivale a un abrazo, acaso a un beso. El lector se acercará a una suerte de calidoscopio poético: los colores del sueño que tejen la poesía. Abrirá el libro, y al terminarlo de leer tendrá la vaga impresión de haber seguido todo el transcurso de una mariposa que acababa de despertar ¿o de dormir? [J.F.C.] C-30-5-07

El leve resquicio del amor

Como última emoción o musa evocativa, como el único remedio que me salvó unos días más del colapso que es a veces la vida -el lugar donde irremediablemente sucede la poesía-, estos poemas gozan del mérito de la tranquilidad, aunque tejidos en la desesperación que encaja perfectamente en los reinos de la poesía, poesía como desfogue, poesía como último bastión donde apenas deslíe sus rubores un sol tardío. El año en que terminé el libro, empecé a recuperarme de muchas heridas de amor, y hoy, después de dos años de pelear con los concursos y con el egoísmo del poeta inédito, lanzo al planeta El Leve Resquicio del Amor, 46 poemas breves, suaves y lúdicos, poemas cuyos primeros pasos transitan evocativos encuentros amorosos, frisando un frío avril; micro cortes que la imaginería practica entre vacío y desesperanza, en pequeñas dosis que nos acercan cada vez más a esa puertecilla mágica que es la poesía, que abre sueños, visiones fantásticas, qué sé yo, ilusiones, que acaso aún quedan como briznas de hierba brotando de una pared agrietada, en la casa vieja del dolor. C-10-3-07. [J.F.C.]

Revista Kcreatinn-versión digital

2009-05-17T09:52:00.010-05:00

Revista Kcreatinn N° 7

Revista Kcreatinn N° 6

Revista Kcreatinn Nº 5

Revista Kcreatinn Nº 4

Revista Kcreatinn Nº 3

Revista Kcreatinn Nº 2

Revista Kcreatinn Nº 1

Princesa Dark

2009-05-16T20:21:00.002-05:00

para Shirley

Yo soy hipersensible, así como tú hiperactiva;
yo me desgasto el corazón, tú las uñas;
a ti se te va la vida rápido,
yo me detengo a pensar en las olas rojas
y tú olvidas tus sueños.

Luces sola y alegre
pero quiero ver cómo va eso.

Mira, mi monstruo sensible y rojo no te llega
pero ya te veo volar en mis galopantes y futuras letras
devastándote el miedo,
esa zona que no conoces demasiado.

Puedo hacer esto de juntar palabras y sensaciones.
Siempre estoy triste.
Puedo hacer que me recuerdes parada y ahora.

Tú visitas las almas que te atraen.
Tengo miedo; tú, mucha razón.

El poema se hace mientras no lo dejas pasar tan deprisa,
las cosas se hacen cuando llega la hora.

Estoy lejos y tú cerca,
ánima frágil y veloz,
anguila oscura pegada a mi zona débil,
dulzura ajena,
cántico flotando
en el aire raro y demasiado.

Sé que un mar de grillos me espera.

Llegarás cansada y prenderás mi tristeza.

Sé que un mar húmedo me espera.

Perdona estas líneas.

Dormiré pensando en ti.

[Nada si no tocas]

Con este poema participo del cuarto Concurso de Poesía de Heptagrama.